Stimme aus den Kalkgruben
Unser Leib ist längst zerfallen.
Ehemalige Hände krallen
in den Kopf des Nebenmanns
nach dem Tanz.
Hoch am Licht, da sind zum Beten
tausend Kreuze angetreten.
Ein Gezischel läuft umher:
»Der –?«
Dafür faulen ausgewaschen
Köpfe und Patronentaschen?
Hände an die Hosennaht
steht ein Staat.
Die Genossen, Demokraten,
keiner wagt sich an Soldaten.
»Siegreich führte er das Heer!«
Der –?
Freikorps gießt sich auf die Lampe
einen Stahlhelm voller Mampe.
Kaufmann steht dabei und kläfft:
»Das Geschäft . . . !«
Marsch – marsch! Ärmel aufgekrempelt!
Vor der Welt sind wir gestempelt.
Der Extrakt von uns ist wer –?
Der.