Ja, Daja; Gott sei Dank! Doch warum endlich?

Hab' ich denn eher wiederkommen wollen?

Und wiederkommen können? Babylon

Ist von Jerusalem, wie ich den Weg,

Seit ab bald rechts, bald links, zu nehmen bin

Genötigt worden, gut zwei hundert Meilen;

Und Schulden einkassieren, ist gewiß

Auch kein Geschäft, das merklich födert, das

So von der Hand sich schlagen läßt.

Das brannte.

So hab' ich schon vernommen. – Gebe Gott,

Daß ich nur alles schon vernommen habe!

Dann, Daja, hätten wir ein neues uns

Gebaut; und ein bequemeres.

Verbrannt? Wer? meine Recha? sie? –

Das hab' ich nicht gehört. – Nun dann! So hätte

Ich keines Hauses mehr bedurft. – Verbrannt

Bei einem Haare! – Ha! sie ist es wohl!

Ist wirklich wohl verbrannt! – Sag' nur heraus!

Heraus nur! – Töte mich: und martre mich

Nicht länger. – Ja, sie ist verbrannt.

Warum erschreckest du mich denn? – O Recha!

O meine Recha!

Wenn ich mich wieder je entwöhnen müßte,

Dies Kind mein Kind zu nennen!

Nichts mit größerm! Alles, was

Ich sonst besitze, hat Natur und Glück

Mir zugeteilt. Dies Eigentum allein

Dank' ich der Tugend.

In solcher Absicht?

In welcher?

Daja, laß

Vor allen Dingen dir erzählen ...

Was in Babylon

Für einen schönen Stoff ich dir gekauft.

So reich, und mit Geschmack so reich! Ich bringe

Für Recha selbst kaum einen schönern mit.

Und wie die Spangen, wie die Ohrgehenke,

Wie Ring und Kette dir gefallen werden,

Die in Damaskus ich dir ausgesucht:

Verlanget mich zu sehn.

Doch bin ich nur ein Jude. – Gelt,

Das willst du sagen?

Komm' über mich! –

Wo aber ist sie denn? wo bleibt sie? – Daja,

Wenn du mich hintergehst! – Weiß sie es denn,

Daß ich gekommen bin?

Armes Kind!

Was sind wir Menschen!

Bei ihm?

Bei welchem Ihm?

Wer war das? wer? – Wo ist er?

Wer rettete mir meine Recha? wer?

Wie?

Ein Tempelherr, dem Sultan Saladin

Das Leben ließ? Durch ein geringres Wunder

War Recha nicht zu retten? Gott!

Wo ist er, Daja, dieser edle Mann? –

Wo ist er? Führe mich zu seinen Füßen.

Ihr gabt ihm doch vors erste, was an Schätzen

Ich euch gelassen hatte? gabt ihm alles?

Verspracht ihm mehr? weit mehr?

Ich überdenke mir,

Was das auf einen Geist, wie Rechas, wohl

Für Eindruck machen muß. Sich so verschmäht

Von dem zu finden, den man hochzuschätzen

Sich so gezwungen fühlt; so weggestoßen,

Und doch so angezogen werden; – Traun,

Da müssen Herz und Kopf sich lange zanken,

Ob Menschenhaß, ob Schwermut siegen soll.

Oft siegt auch keines; und die Phantasie,

Die in den Streit sich mengt, macht Schwärmer,

Bei welchen bald der Kopf das Herz, und bald

Das Herz den Kopf muß spielen. – Schlimmer Tausch! –

Das letztere, verkenn' ich Recha nicht,

Ist Rechas Fall: sie schwärmt.

Auch mir so süß! – Geh, wackre Daja, geh;

Sieh, was sie macht; ob ich sie sprechen kann. –

Sodann such' ich den wilden, launigen

Schutzengel auf. Und wenn ihm noch beliebt,

Hiernieden unter uns zu wallen; noch

Beliebt, so ungesittet Ritterschaft

Zu treiben: find' ich ihn gewiß; und bring'

Ihn her.

Macht dann

Der süße Wahn der süßern Wahrheit Platz: –

Denn, Daja, glaube mir; dem Menschen ist

Ein Mensch noch immer lieber, als ein Engel –

So wirst du doch auf mich, auf mich nicht zürnen,

Die Engelschwärmerin geheilt zu sehn?

(Weißem Fittiche!

Ja, ja! der weiße vorgespreizte Mantel

Des Tempelherrn.)

Recha wär' es wert;

Und würd' an ihm nichts Schönres sehn, als er

An ihr.

Doch hätt' auch nur

Ein Mensch – ein Mensch, wie die Natur sie täglich

Gewährt, dir diesen Dienst erzeigt: er müßte

Für dich ein Engel sein. Er müßt' und würde.

Und er liebt dich; und tut

Für dich, und deines gleichen, stündlich Wunder;

Ja, hat sie schon von aller Ewigkeit

Für euch getan.

Wie? weil

Es ganz natürlich, ganz alltäglich klänge,

Wenn dich ein eigentlicher Tempelherr

Gerettet hätte: sollt' es darum weniger

Ein Wunder sein? – Der Wunder höchstes ist,

Daß uns die wahren, echten Wunder so

Alltäglich werden können, werden sollen.

Ohn' dieses allgemeine Wunder, hätte

Ein Denkender wohl schwerlich Wunder je

Genannt, was Kindern bloß so heißen müßte,

Die gaffend nur das Ungewöhnlichste,

Das Neuste nur verfolgen.

Laß mich! – Meiner Recha wär'

Es Wunders nicht genug, daß sie ein Mensch

Gerettet, welchen selbst kein kleines Wunder

Erst retten müssen? Ja, kein kleines Wunder!

Denn wer hat schon gehört, daß Saladin

Je eines Tempelherrn verschont? daß je

Ein Tempelherr von ihm verschont zu werden

Verlangt? gehofft? ihm je für seine Freiheit

Mehr als den ledern Gurt geboten, der

Sein Eisen schleppt; und höchstens seinen Dolch?

Sieh! wie sinnreich.

Jetzt, Daja, nimm das Wort. Ich hab' es ja

Von dir, daß er gefangen hergeschickt

Ist worden. Ohne Zweifel weißt du mehr.

Ei, Daja! Warum wäre denn das so

Unglaublich? Doch wohl nicht – wie's wohl geschieht –

Um lieber etwas noch Unglaublichers

Zu glauben? – Warum hätte Saladin,

Der sein Geschwister insgesamt so liebt,

In jüngern Jahren einen Bruder nicht

Noch ganz besonders lieben können? – Pflegen

Sich zwei Gesichter nicht zu ähneln? – Ist

Ein alter Eindruck ein verlorner? – Wirkt

Das nämliche nicht mehr das nämliche? –

Seit wenn? – Wo steckt hier das Unglaubliche? –

Ei freilich, weise Daja, wär's für dich

Kein Wunder mehr; und deine Wunder nur

Bedürf ... verdienen, will ich sagen, Glauben.

Weil du meiner spottest. – Doch

Auch so noch, Recha, bleibet deine Rettung

Ein Wunder, dem nur möglich, der die strengsten

Entschlüsse, die unbändigsten Entwürfe

Der Könige, sein Spiel – wenn nicht sein Spott –

Gern an den schwächsten Fäden lenkt.

Vielmehr, du läßst dich gern belehren. –

Sieh! eine Stirn, so oder so gewölbt;

Der Rücken einer Nase, so vielmehr

Als so geführet; Augenbraunen, die

Auf einem scharfen oder stumpfen Knochen

So oder so sich schlängeln; eine Linie,

Ein Bug, ein Winkel, eine Falt', ein Mal,

Ein Nichts, auf eines wilden Europäers

Gesicht: – und du entkömmst dem Feur, in Asien!

Das wär' kein Wunder, wundersücht'ges Volk?

Warum bemüht ihr denn noch einen Engel?

Stolz! und nichts als Stolz! Der Topf

Von Eisen will mit einer silbern Zange

Gern aus der Glut gehoben sein, um selbst

Ein Topf von Silber sich zu dünken. – Pah! –

Und was es schadet, fragst du? was es schadet?

Was hilft es? dürft ich nur hinwieder fragen. –

Denn dein »Sich Gott um so viel näher fühlen«,

Ist Unsinn oder Gotteslästerung. –

Allein es schadet; ja, es schadet allerdings. –

Kommt! hört mir zu. – Nicht wahr? dem Wesen, das

Dich rettete, – es sei ein Engel oder

Ein Mensch, dem möchtet ihr, und du besonders,

Gern wieder viele große Dienste tun? –

Nicht wahr? – Nun, einem Engel, was für Dienste,

Für große Dienste könnt ihr dem wohl tun?

Ihr könnt ihm danken; zu ihm seufzen, beten;

Könnt in Entzückung über ihn zerschmelzen;

Könnt an dem Tage seiner Feier fasten,

Almosen spenden. – Alles nichts. – Denn mich

Deucht immer, daß ihr selbst und euer Nächster

Hierbei weit mehr gewinnt, als er. Er wird

Nicht fett durch euer Fasten; wird nicht reich

Durch eure Spenden; wird nicht herrlicher

Durch eur Entzücken; wird nicht mächtiger

Durch eur Vertraun. Nicht wahr? Allein ein Mensch!

Welch kalter Schauer

Befällt mich! – Daja! – Meine Stirne, sonst

So warm, fühl! ist auf einmal Eis.

Nun liegt er da! hat weder Freund, noch Geld

Sich Freunde zu besolden.

Liegt ohne Wartung, ohne Rat und Zusprach,

Ein Raub der Schmerzen und des Todes da!

Er, der für eine, die er nie

Gekannt, gesehn – genug, es war ein Mensch –

Ins Feur sich stürzte ...

Der, was er rettete, nicht näher kennen,

Nicht weiter sehen mocht', – um ihm den Dank

Zu sparen ...

Weiter

Auch nicht zu sehn verlangt', – es wäre denn,

Daß er zum zweiten Mal es retten sollte –

Denn gnug, es ist ein Mensch ...

Der, der hat sterbend sich zu laben, nichts –

Als das Bewußtsein dieser Tat!

Und du hast ihn getötet! –

Hättst so ihn töten können. – Recha! Recha!

Es ist Arznei, nicht Gift, was ich dir reiche.

Er lebt! – komm zu dir! – ist auch wohl nicht krank;

Nicht einmal krank!

Gewiß, nicht tot! – Denn Gott lohnt Gutes, hier

Getan, auch hier noch. – Geh! – Begreifst du aber,

Wie viel andächtig schwärmen leichter, als

Gut handeln ist? wie gern der schlaffste Mensch

Andächtig schwärmt, um nur, – ist er zu Zeiten

Sich schon der Absicht deutlich nicht bewußt –

Um nur gut handeln nicht zu dürfen?

Geht. – Allerdings. –

Ich seh, dort mustert mit neugier'gem Blick

Ein Muselmann mir die beladenen

Kamele. Kennt ihr ihn?

Wie? Al-Hafi? Träumst du wieder? –

Er ists! – wahrhaftig, ists! – kömmt auf uns zu.

Hinein mit Euch, geschwind! – Was werd' ich hören!

Bist du's? bist du es nicht? – In dieser Pracht,

Ein Derwisch! ...

Ei wohl, genug! – Ich dachte mir nur immer,

Der Derwisch – so der rechte Derwisch – woll'

Aus sich nichts machen lassen.

Muß! Derwisch! – Derwisch muß?

Kein Mensch muß müssen, und ein Derwisch müßte?

Was müßt' er denn?

Bei unserm Gott! da sagst du wahr. – Laß dich

Umarmen, Mensch. – Du bist doch noch mein Freund?

Wenn dein Herz

Noch Derwisch ist, so wag' ichs drauf. Der Kerl

Im Staat, ist nur dein Kleid.

Derwisch; weiter nichts.

Doch neben her, wahrscheinlich – Koch.

Weil Kanäle sie zum Teil

Verschlingen, die zu füllen oder zu

Verstopfen, gleich unmöglich ist.

O nicht doch, Derwisch!

Nicht doch!

Bis

Mein Kapital zu lauter Zinsen wird.

Wahrlich? Wie

Denn so? wie so denn?

Nun, verstehn wir uns nur recht!

Hier gibts zu unterscheiden. – Du? warum

Nicht du? Al-Hafi Derwisch ist zu allem,

Was ich vermag, mir stets willkommen. – Aber

Al-Hafi Defterdar des Saladin,

Der – dem –

Gemach, mein Derwisch,

Gemach!

Al-Hafi, mache, daß du bald

In deine Wüste wieder kömmst. Ich fürchte,

Grad' unter Menschen möchtest du ein Mensch

Zu sein verlernen.

So hastig? – Warte doch, Al-Hafi.

Entläuft dir denn die Wüste? – Warte doch! –

Daß er mich hörte! – He, Al-Hafi! hier! –

Weg ist er; und ich hätt' ihn noch so gern

Nach unserm Tempelherrn gefragt. Vermutlich,

Daß er ihn kennt.

Nun?

Was gibts?

Er? Er? – Wann läßt sich der nicht sehn! – Ja so,

Nur euer Er heißt er. – Das sollt' er nicht!

Und wenn er auch ein Engel wäre, nicht!

So wie ich vom Kamele

Gestiegen? – Schickt sich das? – Geh, eile du

Ihm zu; und meld' ihm meine Wiederkunft.

Gib Acht, der Biedermann hat nur mein Haus

In meinem Absein nicht betreten wollen;

Und kömmt nicht ungern, wenn der Vater selbst

Ihn laden läßt. Geh, sag', ich laß' ihn bitten,

Ihn herzlich bitten ...

So geh, geh wenigstens ihn anzuhalten;

Ihn wenigstens mit deinen Augen zu

Begleiten. – Geh, ich komme gleich dir nach.

Und doch

Recht warmen Dank! Gott geb' Euch tausendfach

Was Ihr gern geben wolltet. Denn der Wille

Und nicht die Gabe macht den Geber. – Auch

Ward ich dem Herrn Almosens wegen gar

Nicht nachgeschickt.

Die Tische waren schon besetzt: komm' aber

Der Herr nur wieder mit zurück.

Nehm' sich der Herr in Acht mit dieser Frucht.

Zu viel genossen taugt sie nicht; verstopft

Die Milz; macht melancholisches Geblüt.

O nein! – Ich soll

Mich nur nach Euch erkunden; auf den Zahn

Euch fühlen.

Weiß nicht.

Ich muß gehorchen, lieber Herr.

Ziemte mirs?

Und frommte mirs?

Dem Patriarchen; muß ich glauben. – Denn

Der sandte mich Euch nach.

Wohl aber schwerlich mehr,

Als er schon weiß. – Er wüßt' auch gern, warum

Der Herr vom Saladin begnadigt worden;

Er ganz allein.

Er schließt daraus,

Daß Gott zu großen, großen Dingen Euch

Müß' aufbehalten haben.

Wird schon

Noch kommen! – Ist inzwischen auch nicht übel. –

Vielleicht hat selbst der Patriarch bereits

Weit wicht'gere Geschäfte für den Herrn.

Ei, ja wohl! – Ich soll

Den Herrn nur erst ergründen, ob er so

Der Mann wohl ist.

Das kürzste wird wohl sein, daß ich dem Herrn

Ganz grade zu des Patriarchen Wunsch

Eröffne.

Er hätte durch den Herrn

Ein Briefchen gern bestellt.

Muß doch wohl! Denn – sagt

Der Patriarch – an diesem Briefchen sei

Der ganzen Christenheit sehr viel gelegen.

Dies Briefchen wohl bestellt zu haben, – sagt

Der Patriarch, – werd' einst im Himmel Gott

Mit einer ganz besondern Krone lohnen.

Und dieser Krone, – sagt der Patriarch, –

Sei niemand würd'ger, als mein Herr.

Denn diese Krone zu verdienen, – sagt

Der Patriarch, – sei schwerlich jemand auch

Geschickter, als mein Herr.

Er sei

Hier frei; könn' überall sich hier besehn;

Versteh', wie eine Stadt zu stürmen und

Zu schirmen; könne, – sagt der Patriarch, –

Die Stärk' und Schwäche der von Saladin

Neu aufgeführten, innern, zweiten Mauer

Am besten schätzen, sie am deutlichsten

Den Streitern Gottes, – sagt der Patriarch, –

Beschreiben.

Ja den, – den weiß ich nun wohl nicht so recht.

Das Briefchen aber ist an König Philipp. –

Der Patriarch ... Ich hab' mich oft gewundert,

Wie doch ein Heiliger, der sonst so ganz

Im Himmel lebt, zugleich so unterrichtet

Von Dingen dieser Welt zu sein herab

Sich lassen kann. Es muß ihm sauer werden.

Weiß ganz genau,

Ganz zuverlässig, wie und wo, wie stark,

Von welcher Seite Saladin, im Fall

Es völlig wieder losgeht, seinen Feldzug

Eröffnen wird.

Ja, und möcht'

Es gern dem König Philipp wissen lassen:

Damit der ungefähr ermessen könne,

Ob die Gefahr denn gar so schrecklich, um

Mit Saladin den Waffenstillestand,

Den Euer Orden schon so brav gebrochen,

Es koste was es wolle, wieder her

Zu stellen.

Dacht' ichs doch! –

Wills auch dem Herrn nicht eben sehr verübeln. –

Zwar kömmt das Beste noch. – Der Patriarch

Hiernächst hat ausgegattert, wie die Feste

Sich nennt, und wo auf Libanon sie liegt,

In der die ungeheuern Summen stecken,

Mit welchen Saladins vorsichtger Vater

Das Heer besoldet, und die Zurüstungen

Des Kriegs bestreitet. Saladin verfügt

Von Zeit zu Zeit auf abgelegnen Wegen

Nach dieser Feste sich, nur kaum begleitet. –

Ihr merkt doch?

Was wäre da

Wohl leichter, als des Saladins sich zu

Bemächtigen? den Garaus ihm zu machen? –

Ihr schaudert? – O es haben schon ein Paar

Gottsfürchtge Maroniten sich erboten,

Wenn nur ein wackrer Mann sie führen wolle,

Das Stück zu wagen.

Er glaubt, daß König Philipp wohl

Von Ptolemais aus die Hand hierzu

Am besten bieten könne.

Ja, – meint der Patriarch, – das wär' schon gut:

Gott aber und der Orden ...

Gewiß nicht! –

Nur, – meint der Patriarch, – sei Bubenstück

Vor Menschen, nicht auch Bubenstück vor Gott.

Pfui! – Doch bliebe, – meint

Der Patriarch, – noch immer Saladin

Ein Feind der Christenheit, der Euer Freund

Zu sein, kein Recht erwerben könne.

Allerdings! –

Zwar, – meint der Patriarch, – des Dankes sei

Man quitt, vor Gott und Menschen quitt, wenn uns

Der Dienst um unsertwillen nicht geschehen.

Und da verlauten wolle, – meint der Patriarch, –

Daß Euch nur darum Saladin begnadet,

Weil ihm in Eurer Mien', in Euerm Wesen,

So was von seinem Bruder eingeleuchtet ...

Ich geh'; und geh' vergnügter, als ich kam.

Verzeihe mir der Herr. Wir Klosterleute

Sind schuldig, unsern Obern zu gehorchen.

Nun, vortrefflich! – Lügt

Das Sprichwort wohl: daß Mönch und Weib, und Weib

Und Mönch des Teufels beide Krallen sind?

Er wirft mich heut aus einer in die andre.

Seinem Volk ist reich und weise

Vielleicht das nämliche.

Was denn? wie schnell

Ein Augenblick vorüber ist?

Von Geburt

Ein Schweizer, dem die Ehr' und Gnade ward

Mit Seiner Kaiserlichen Majestät

In einem Flusse zu ersaufen. – Weib!

Wie vielmal habt Ihr mir das schon erzählt?

Hört Ihr denn gar nicht auf mich zu verfolgen?

Ja, ja, verfolgen.

Ich will nun einmal Euch nicht weiter sehn!

Nicht hören! Will von Euch an eine Tat

Nicht fort und fort erinnert sein, bei der

Ich nichts gedacht; die, wenn ich drüber denke,

Zum Rätsel von mir selbst mir wird. Zwar möcht'

Ich sie nicht gern bereuen. Aber seht;

Eräugnet so ein Fall sich wieder: Ihr

Seid Schuld, wenn ich so rasch nicht handle; wenn

Ich mich vorher erkund', – und brennen lasse,

Was brennt.

Von heut' an tut

Mir den Gefallen wenigstens, und kennt

Mich weiter nicht. Ich bitt' Euch drum. Auch laßt

Den Vater mir vom Halse. Jud' ist Jude.

Ich bin ein plumper Schwab. Des Mädchens Bild

Ist längst aus meiner Seele; wenn es je

Da war.

Weib, macht mir die Palmen nicht

Verhaßt, worunter ich so gern sonst wandle.

Für mich; und kaum.

Nimm diesen Zug zurück.

Der Springer

Wird unbedeckt.

So zieh'

Ich in die Gabel.

Was hilft dir das? Ich setze vor: und du

Bist, wie du warst.

Ich will ihn nicht.

Ich geh vorbei.

Freilich nicht. Wie konnt' ich auch

Vermuten, daß du deiner Königin

So müde wärst?

Ich seh' nun schon: ich soll heut meine tausend

Dinar', kein Naserinchen mehr gewinnen.

Frag noch! – Weil du mit Fleiß, mit aller

Gewalt verlieren willst. – Doch dabei find'

Ich meine Rechnung nicht. Denn außer, daß

Ein solches Spiel das unterhaltendste

Nicht ist: gewann ich immer nicht am meisten

Mit dir, wenn ich verlor? Wenn hast du mir

Den Satz, mich des verlornen Spieles wegen

Zu trösten, doppelt nicht hernach geschenkt?

Zum wenigsten kann gar wohl sein, daß deine

Freigebigkeit, mein liebes Brüderchen,

Schuld ist, daß ich nicht besser spielen lernen.

War dem noch abzuhelfen?

Laß sehn.

Wie höflich man mit Königinnen

Verfahren müsse: hat mein Bruder mich

Zu wohl gelehrt.

Wozu sie nehmen?

Schach! – Schach!

Nicht ganz; du ziehst den Springer noch

Dazwischen; oder was du machen willst.

Gleichviel!

Auch so

Willst du den Stachel des Verlusts nur stumpfen.

Genug, du warst zerstreut; und mehr als ich.

Deine

Zerstreuung freilich nicht! – O Saladin,

Wenn werden wir so fleißig wieder spielen!

Wenn du deinen Richard

Nur loben kannst!

Hab' ich des schönen Traums nicht gleich gelacht?

Du kennst die Christen nicht, willst sie nicht kennen.

Ihr Stolz ist: Christen sein; nicht Menschen. Denn

Selbst das, was, noch von ihrem Stifter her,

Mit Menschlichkeit den Aberglauben wirzt,

Das lieben sie, nicht weil es menschlich ist:

Weils Christus lehrt; weils Christus hat getan. –

Wohl ihnen, daß er ein so guter Mensch

Noch war! Wohl ihnen, daß sie seine Tugend

Auf Treu und Glaube nehmen können! – Doch

Was Tugend? – Seine Tugend nicht; sein Name

Soll überall verbreitet werden; soll

Die Namen aller guten Menschen schänden,

Verschlingen. Um den Namen, um den Namen

Ist ihnen nur zu tun.

Ja wohl! Als wär' von Christen nur, als Christen,

Die Liebe zu gewärtigen, womit

Der Schöpfer Mann und Männin ausgestattet!

Nun?

Was irrte dich denn sonst? Was könnte sonst

Dich aus der Fassung bringen?

Zahl an Sittah tausend

Dinare!

AL-HAFI.

Zahl! anstatt, empfang! O schön!

Das ist für Was noch weniger als Nichts. –

An Sittah? – wiederum an Sittah? Und

Verloren? – wiederum im Schach verloren? –

Da steht es noch das Spiel!

Bst! Hafi! bst!

AL-HAFI noch auf das Spiel gerichtet.

Gönnts Euch nur selber erst!

Gut, daß er nichts gehört!

AL-HAFI.

Nun ist der Zug an ihm?

Wie? bist du toll?

AL-HAFI.

Das Spiel ist ja nicht aus.

Ihr habt ja nicht verloren, Saladin.

Gilt nicht;

Gehört nicht mehr ins Spiel.

Ich bin es; will

Es sein.

AL-HAFI.

Ja so! – Spiel wie Gewinst! So wie

Gewonnen, so bezahlt.

Du kennst ihn ja. Er sträubt sich gern; läßt gern

Sich bitten; ist wohl gar ein wenig neidisch. –

Indes

Hat er doch immer richtig noch bezahlt.

Und wird auch heut' bezahlen. Laß ihn nur! –

Geh nur, Al-Hafi, geh! Ich will das Geld

Schon holen lassen.

AL-HAFI.

Nein; ich spiele länger

Die Mummerei nicht mit. Er muß es doch

Einmal erfahren.

Al-Hafi!

Ist dieses dein Versprechen? Hältst du so

Mir Wort?

AL-HAFI.

Wie konnt' ich glauben, daß es so

Weit gehen würde.

Laß eine Kleinigkeit, mein Bruder, dir

Nicht näher treten, als sie würdig ist.

Du weißt, ich habe zu verschiednen Malen

Dieselbe Summ' im Schach von dir gewonnen.

Und weil ich itzt das Geld nicht nötig habe;

Weil itzt in Hafis Kasse doch das Geld

Nicht eben allzuhäufig ist: so sind

Die Posten stehn geblieben. Aber sorgt

Nur nicht! Ich will sie weder dir, mein Bruder,

Noch Hafi, noch der Kasse schenken.

AL-HAFI.

Ja,

Wenns das nur wäre! das!

Noch nicht? – Wirst du reden?

AL-HAFI.

Seit aus Ägypten wir das Geld erwarten,

Hat sie ...

Gutes Mädchen! – Auch beiher

Mit vorgeschossen. Nicht?

AL-HAFI.

Den ganzen Hof

Erhalten; Euern Aufwand ganz allein

Bestritten.

Wer hatte, dies zu können, mich so reich

Gemacht, als du, mein Bruder?

AL-HAFI.

Wird schon auch

So bettelarm sie wieder machen, als

Er selber ist.

Schilt nicht, mein Bruder. Wenn ich unserm Vater

Auch seine Sorgen so erleichtern könnte!

SALADIN, Ah! Ah! Nun schlägst du meine Freudigkeit

Auf einmal wieder nieder! – Mir, für mich

Fehlt nichts, und kann nichts fehlen. Aber ihm

Ihm fehlet; und in ihm uns allen. – Sagt,

Was soll ich machen? – Aus Ägypten kommt

Vielleicht noch lange nichts. Woran das liegt,

Weiß Gott. Es ist doch da noch alles ruhig. –

Abbrechen, einziehn, sparen, will ich gern,

Mir gern gefallen lassen; wenn es mich,

Bloß mich betrifft; bloß mich, und niemand sonst

Darunter leidet. – Doch was kann das machen?

Ein Pferd, Ein Kleid, Ein Schwerd, muß ich doch haben.

Und meinem Gott ist auch nichts abzudingen.

Ihm gnügt schon so mit wenigem genug;

Mit meinem Herzen. – Auf den Überschuß

Von deiner Kasse, Hafi, hatt' ich sehr

Gerechnet.

AL-HAFI.

Überschuß? – Sagt selber, ob

Ihr mich nicht hättet spießen, wenigstens

Mich drosseln lassen, wenn auf Überschuß

Ich von Euch wär' ergriffen worden. Ja,

Auf Unterschleif! das war zu wagen.

Würd' ich dieses Vorrecht, Bruder,

Mir haben nehmen lassen? Mir von ihm?

Auch noch besteh' ich drauf. Noch bin ich auf

Dem Trocknen völlig nicht.

Eben fällt

Mir ein, gehört zu haben, Hafi, daß

Dein Freund zurückgekommen.

AL-HAFI betroffen.

Freund? mein Freund?

Wer wär' denn das?

Dem Gott, – –

Mich denkt des Ausdrucks noch recht wohl, des einst

Du selber dich von ihm bedientest, – dem

Sein Gott von allen Gütern dieser Welt

Das kleinst' und größte so in vollem Maß

Erteilet habe. –

AL-HAFI.

Sagt' ich so? – Was meint'

Ich denn damit?

Das hättest du von deinem Nathan nicht

Gesagt?

AL-HAFI.

Ja so! von dem! vom Nathan! – Fiel

Mir der doch gar nicht bei. – Wahrhaftig? Der

Ist endlich wieder heim gekommen? Ei!

So mags doch gar so schlecht mit ihm nicht stehn. –

Ganz recht: den nannt' einmal das Volk den Weisen!

Den Reichen auch.

Was meinst du, Hafi, wenn du diesen angingst?

AL-HAFI.

Und was bei ihm? – Doch wohl nicht borgen? – Ja,

Da kennt Ihr ihn. – Erborgen! – Seine Weisheit

Ist eben, daß er niemand borgt.

Der sollte Saladin nicht borgen? nicht

Dem Saladin, der nur für andre braucht,

Nicht sich?

AL-HAFI.

Da seht nun gleich den Juden wieder;

Den ganz gemeinen Juden! – Glaubt mirs doch! –

Er ist aufs Geben Euch so eifersüchtig,

So neidisch! Jedes Lohn von Gott, das in

Der Welt gesagt wird, zög' er lieber ganz

Allein. Nur darum eben leiht er keinem,

Damit er stets zu geben habe. Weil

Die Mild' ihm im Gesetz geboten; die

Gefälligkeit ihm aber nicht geboten: macht

Die Mild' ihn zu dem ungefälligsten

Gesellen auf der Welt. Zwar bin ich seit

Geraumer Zeit ein wenig übern Fuß

Mit ihm gespannt; doch denkt nur nicht, daß ich

Ihm darum nicht Gerechtigkeit erzeige.

Er ist zu allem gut: bloß dazu nicht;

Bloß dazu wahrlich nicht. Ich will auch gleich

Nur gehn, an andre Türen klopfen ... Da

Besinn' ich mich so eben eines Mohren,

Der reich und geizig ist. – Ich geh'; ich geh'.

Wie? das fragst du mich? Ich weiß

Ja kaum, von wem die Rede war; und höre

Von euerm Juden, euerm Nathan, heut'

Zum erstenmal.

Hat seinen Reichtum dieser Mann aus Gräbern,

So warens sicherlich nicht Salomons,

Nicht Davids Gräber. Narren lagen da

Begraben!

Und itzt sprach Hafi doch so ungewiß,

So kalt von ihm.

Du willst ihm aber doch das Seine mit

Gewalt nicht nehmen, Schwester?

Ihr habt Euch sehr verweilt, mein Vater. Er

Wird kaum noch mehr zu treffen sein.

Sie wird

Ihn ganz gewiß verloren haben.

Nun sieht

Sie uns.

Wolltet Ihr

Wohl eine Tochter, die hier ruhig wäre?

Sich unbekümmert ließe, wessen Wohltat

Ihr Leben sei? Ihr Leben, – das ihr nur

So lieb, weil sie es Euch zu erst verdanket.

Was,

Mein Vater?

Schon die Möglichkeit, mein Herz

Euch lieber zu verhüllen, macht mich zittern.

Noch wandelt er hier untern Palmen; und

Wird gleich um jene Mauer kommen. – Seht,

Da kömmt er!

Nein, nein; er macht den Weg ums Kloster

Gewiß noch öfter; und dann muß er hier

Vorbei. – Was gilts?

Nur einen Blick noch! – Ah! die Hecke,

Die mir ihn stiehlt.

Kommt! kommt! Ich weiß ein Fenster,

Aus dem wir sie bemerken können.

Kann ichs wehren? Doch

Nur kurz.

Wenn zu danken: – sparts! Ich hab'

Um diese Kleinigkeit des Dankes schon

Zu viel erdulden müssen. – Vollends Ihr,

Ihr seid mir gar nichts schuldig. Wußt' ich denn,

Daß dieses Mädchen Eure Tochter war?

Es ist der Tempelherren Pflicht, dem ersten

Dem besten beizuspringen, dessen Not

Sie sehn. Mein Leben war mir ohnedem

In diesem Augenblicke lästig. Gern,

Sehr gern ergriff ich die Gelegenheit,

Es für ein andres Leben in die Schanze

Zu schlagen: für ein andres – wenns auch nur

Das Leben einer Jüdin wäre.

Der reichre Jude war

Mir nie der beßre Jude.

Nun gut, das will ich auch nicht ganz verreden;

Um meines Mantels willen nicht. Sobald

Der ganz und gar verschlissen; weder Stich

Noch Fetze länger halten will: komm' ich

Und borge mir bei Euch zu einem neuen,

Tuch oder Geld. – Seht nicht mit eins so finster!

Noch seid Ihr sicher; noch ists nicht so weit

Mit ihm. Ihr seht; er ist so ziemlich noch

Im Stande. Nur der eine Zipfel da

Hat einen garstgen Fleck; er ist versengt.

Und das bekam er, als ich Eure Tochter

Durchs Feuer trug.

Tut nichts!

Er hat der Tropfen mehr. – (Bald aber fängt

Mich dieser Jud' an zu verwirren.)

Aber, Jude –

Ihr heißet Nathan? – Aber, Nathan – Ihr

Setzt Eure Worte sehr – sehr gut – sehr spitz –

Ich bin betreten – Allerdings – ich hätte ...

Ich muß gestehn,

Ihr wißt, wie Tempelherren denken sollten.

Sehr wohl gesagt! – Doch kennt Ihr auch das Volk,

Das diese Menschenmäkelei zu erst

Getrieben? Wißt Ihr, Nathan, welches Volk

Zu erst das auserwählte Volk sich nannte?

Wie? wenn ich dieses Volk nun, zwar nicht haßte,

Doch wegen seines Stolzes zu verachten,

Mich nicht entbrechen könnte? Seines Stolzes;

Den es auf Christ und Muselmann vererbte,

Nur sein Gott sei der rechte Gott! – Ihr stutzt,

Daß ich, ein Christ, ein Tempelherr, so rede?

Wenn hat, und wo die fromme Raserei,

Den bessern Gott zu haben, diesen bessern

Der ganzen Welt als besten aufzudringen,

In ihrer schwärzesten Gestalt sich mehr

Gezeigt, als hier, als itzt? Wem hier, wem itzt

Die Schuppen nicht vom Auge fallen ... Doch

Sei blind, wer will! – Vergeßt, was ich gesagt;

Und laßt mich!

Ja, bei Gott, das habt Ihr, Nathan!

Das habt Ihr! – Eure Hand! – Ich schäme mich

Euch einen Augenblick verkannt zu haben.

Und das Seltene

Vergißt man schwerlich. – Nathan, ja;

Wir müssen, müssen Freunde werden.

Ich brenne vor Verlangen – Wer stürzt dort

Aus Euerm Hause? Ists nicht ihre Daja?

Unsrer Recha ist

Doch nichts begegnet?

Der Sultan hat geschickt. Der Sultan will

Euch sprechen. Gott, der Sultan!

Nein, nein; er will nichts sehen; will Euch sprechen,

Euch in Person, und bald; sobald Ihr könnt.

Nehmt ja nicht übel auf, gestrenger Ritter. –

Gott, wir sind so bekümmert, was der Sultan

Doch will.

Den Saladin? Noch nicht. Ich habe

Ihn nicht vermieden, nicht gesucht zu kennen.

Der allgemeine Ruf sprach viel zu gut

Von ihm, daß ich nicht lieber glauben wollte,

Als sehn. Doch nun, – wenn anders dem so ist, –

Hat er durch Sparung Eures Lebens ...

Durch das er mir

Ein doppelt, dreifach Leben schenkte. Dies

Hat alles zwischen uns verändert; hat

Mit eins ein Seil mir umgeworfen, das

Mich seinem Dienst auf ewig fesselt. Kaum,

Und kaum, kann ich es nun erwarten, was

Er mir zuerst befehlen wird. Ich bin

Bereit zu allem; bin bereit ihm zu

Gestehn, daß ich es Euertwegen bin.

Nicht anders; um so mehr will ich nicht säumen. –

Es fällt vielleicht ein Wort, das mir, auf Euch

Zu kommen, Anlaß gibt. – Erlaubt, verzeiht –

Ich eile – Wenn, wenn aber sehn wir Euch

Bei uns?

Von Stauffen? – Des Geschlechts

Sind wohl schon mehrere ...

O nichts! o nichts! Wie kann

Ich Euch zu sehn ermüden?

»Der Forscher fand nicht selten mehr, als er

Zu finden wünschte.« – Ist es doch, als ob

In meiner Seel' er lese! – Wahrlich ja;

Das könnt auch mir begegnen. – Nicht allein

Wolfs Wuchs, Wolfs Gang: auch seine Stimme. So,

Vollkommen so, warf Wolf sogar den Kopf;

Trug Wolf sogar das Schwerd im Arm'; strich Wolf

Sogar die Augenbraunen mit der Hand,

Gleichsam das Feuer seines Blicks zu bergen. –

Wie solche tiefgeprägte Bilder doch

Zu Zeiten in uns schlafen können, bis

Ein Wort, ein Laut sie weckt. – Von Stauffen! –

Ganz recht, ganz recht; Filneck und Stauffen. –

Ich will das bald genauer wissen; bald.

Nur erst zum Saladin. – Doch wie? lauscht dort

Nicht Daja? – Nun so komm nur näher, Daja.

Verdenkt Ihrs ihr?

Ihr fingt so eben an, vertraulicher

Mit ihm zu sprechen: als des Sultans Botschaft

Uns von dem Fenster scheuchte.

Daß Ihr doch noch erst, so was

Erinnern könnt! – Ich geh; geht Ihr nur auch.

Denn seht! ich glaube gar, da kömmt vom Sultan

Ein zweiter Bot', Al-Hafi, Euer Derwisch.

Saladin. – Ich komm', ich komme.

AL-HAFI.

Zu wem? Zum Saladin?

Ja freilich hat er.

AL-HAFI.

Nun, so ist es richtig.

Was abzuwenden? Was ist richtig?

AL-HAFI.

Daß

Nun Ihr sein Defterdar geworden. Ich

Betaur' Euch. Doch mit ansehn will ichs nicht.

Ich geh von Stund an; geh, Ihr habt es schon

Gehört, wohin; und wißt den Weg. – Habt Ihr

Des Wegs was zu bestellen, sagt: ich bin

Zu Diensten. Freilich muß es mehr nicht sein,

Als was ein Nackter mit sich schleppen kann.

Ich geh, sagt bald.

Beutel?

AL-HAFI.

Nun, das Geld,

Das Ihr dem Saladin vorschießen sollt.

Nun?

AL-HAFI.

Da komm ich zu ihm, eben daß er Schach

Gespielt mit seiner Schwester. Sittah spielt

Nicht übel; und das Spiel, das Saladin

Verloren glaubte, schon gegeben hatte,

Das stand noch ganz so da. Ich seh Euch hin,

Und sehe, daß das Spiel noch lange nicht

Verloren.

O ich traue dir!

AL-HAFI.

Denn so bekam der Roche Feld: und sie

War hin. – Das alles will ich ihm nun weisen

Und ruf' ihn. – Denkt! ...

Ist das möglich?

AL-HAFI.

Und sagt: er wolle matt nun einmal sein;

Er wolle! Heißt das spielen?

Geld hin, Geld her!

Das ist das wenigste. Allein dich gar

Nicht anzuhören! über einen Punkt

Von solcher Wichtigkeit dich nicht einmal

Zu hören! deinen Adlerblick nicht zu

Bewundern! das, das schreit um Rache; nicht?

AL-HAFI.

Ach was? Ich sag Euch das nur so, damit

Ihr sehen könnt, was für ein Kopf er ist.

Kurz, ich, ich halts mit ihm nicht länger aus.

Da lauf ich nun bei allen schmutzgen Mohren

Herum, und frage, wer ihm borgen will.

Ich, der ich nie für mich gebettelt habe,

Soll nun für andre borgen. Borgen ist

Viel besser nicht als betteln: so wie leihen,

Auf Wucher leihen, nicht viel besser ist,

Als stehlen. Unter meinen Ghebern, an

Dem Ganges, brauch ich beides nicht, und brauche

Das Werkzeug beider nicht zu sein. Am Ganges,

Am Ganges nur gibts Menschen. Hier seid Ihr

Der einzige, der noch so würdig wäre,

Daß er am Ganges lebte. – Wollt Ihr mit? –

Laßt ihm mit eins den Plunder ganz im Stiche,

Um den es ihm zu tun. Er bringt Euch nach

Und nach doch drum. So wär' die Plackerei

Auf einmal aus. Ich schaff Euch einen Delk.

Kommt! kommt!

Nur bis

Ich von dem Sultan wiederkomme; bis

Ich Abschied erst ...

AL-HAFI.

Wer überlegt, der sucht

Bewegungsgründe, nicht zu dürfen. Wer

Sich Knall und Fall, ihm selbst zu leben, nicht

Entschließen kann, der lebet andrer Sklav

Auf immer. – Wie Ihr wollt! – Lebt wohl! wies Euch

Wohl dünkt. – Mein Weg liegt dort; und Eurer da.

Die bürg' ich! – Wilder, guter, edler –

Wie nenn ich ihn? – Der wahre Bettler ist

Doch einzig und allein der wahre König!

Wie, Daja, drückte sich mein Vater aus?

»Ich dürf' ihn jeden Augenblick erwarten?«

Das klingt – nicht wahr? – als ob er noch so bald

Erscheinen werde. – Wie viel Augenblicke

Sind aber schon vorbei! – Ah nun: wer denkt

An die verflossenen? – Ich will allein

In jedem nächsten Augenblicke leben.

Er wird doch einmal kommen, der ihn bringt.

Und wenn er nun

Gekommen dieser Augenblick; wenn denn

Nun meiner Wünsche wärmster, innigster

Erfüllet ist: was dann? – was dann?

Was wird dann

In meiner Brust an dessen Stelle treten,

Die schon verlernt, ohn einen herrschenden

Wunsch aller Wünsche sich zu dehnen? – Nichts?

Ah, ich erschrecke! ...

Du irrst. – Was diesen Wunsch zu deinem macht,

Das nämliche verhindert, daß er meiner

Je werden kann. Dich zieht dein Vaterland:

Und meines, meines sollte mich nicht halten?

Ein Bild der Deinen, das in deiner Seele

Noch nicht verloschen, sollte mehr vermögen,

Als die ich sehn, und greifen kann, und hören,

Die Meinen?

Daja!

Was sprichst du da nun wieder, liebe Daja!

Du hast doch wahrlich deine sonderbaren

Begriffe! »Sein, sein Gott! für den er kämpft!«

Wem eignet Gott? was ist das für ein Gott,

Der einem Menschen eignet? der für sich

Muß kämpfen lassen? – Und wie weiß

Man denn, für welchen Erdkloß man geboren,

Wenn mans für den nicht ist, auf welchem man

Geboren? – Wenn mein Vater dich so hörte! –

Was tat er dir, mir immer nur mein Glück

So weit von ihm als möglich vorzuspiegeln?

Was tat er dir, den Samen der Vernunft,

Den er so rein in meine Seele streute,

Mit deines Landes Unkraut oder Blumen

So gern zu mischen? – Liebe, liebe Daja,

Er will nun deine bunten Blumen nicht

Auf meinem Boden! – Und ich muß dir sagen,

Ich selber fühle meinen Boden, wenn

Sie noch so schön ihn kleiden, so entkräftet,

So ausgezehrt durch deine Blumen; fühle

In ihrem Dufte, sauersüßem Dufte,

Mich so betäubt, so schwindelnd! – Dein Gehirn

Ist dessen mehr gewohnt. Ich tadle drum

Die stärkern Nerven nicht, die ihn vertragen.

Nur schlägt er mir nicht zu; und schon dein Engel,

Wie wenig fehlte, daß er mich zur Närrin

Gemacht? – Noch schäm' ich mich vor meinem Vater

Der Posse!

Darfst du nicht?

Wenn war ich nicht ganz Ohr, so oft es dir

Gefiel, von deinen Glaubenshelden mich

Zu unterhalten? Hab' ich ihren Taten

Nicht stets Bewunderung; und ihren Leiden

Nicht immer Tränen gern gezollt? Ihr Glaube

Schien freilich mir das Heldenmäßigste

An ihnen nie. Doch so viel tröstender

War mir die Lehre, daß Ergebenheit

In Gott von unserm Wähnen über Gott

So ganz und gar nicht abhängt. – Liebe Daja,

Das hat mein Vater uns so oft gesagt;

Darüber hast du selbst mit ihm so oft

Dich einverstanden: warum untergräbst

Du denn allein, was du mit ihm zugleich

Gebauet? – Liebe Daja, das ist kein

Gespräch, womit wir unserm Freund' am besten

Entgegen sehn. Für mich zwar, ja! Denn mir,

Mir liegt daran unendlich, ob auch er ...

Horch, Daja! – Kommt es nicht an unsre Türe?

Wenn Er es wäre! horch!

Ich will

Ja zu den Füßen dieses stolzen Mannes

Nur Gott noch einmal danken; nicht dem Manne.

Der Mann will keinen Dank; will ihn so wenig

Als ihn der Wassereimer will, der bei

Dem Löschen so geschäftig sich erwiesen.

Der ließ sich füllen, ließ sich leeren, mir

Nichts, dir nichts: also auch der Mann. Auch der

Ward nun so in die Glut hineingestoßen;

Da fiel ich ungefähr ihm in den Arm;

Da blieb ich ungefähr, so wie ein Funken

Auf seinem Mantel, ihm in seinen Armen;

Bis wiederum, ich weiß nicht was, uns beide

Herausschmiß aus der Glut. – Was gibt es da

Zu danken? – In Europa treibt der Wein

Zu noch weit andern Taten. – Tempelherren,

Die müssen einmal nun so handeln; müssen

Wie etwas besser zugelernte Hunde,

Sowohl aus Feuer, als aus Wasser holen.

Ich denke, Ritter,

Ich denke nicht, daß diese kleinen Stacheln,

Ihr an das Herz geworfen, Euch da sehr

Geschadet haben.

Gutes, holdes Kind! –

Wie ist doch meine Seele zwischen Auge

Und Ohr geteilt! – Das war das Mädchen nicht,

Nein, nein, das war es nicht, das aus dem Feuer

Ich holte. – Denn wer hätte die gekannt,

Und aus dem Feuer nicht geholt? Wer hätte

Auf mich gewartet? – Zwar – verstellt – der Schreck

Ich bin, – wo ich vielleicht

Nicht sollte sein. –

Auf – auf – wie heißt der Berg?

Auf Sinai.

Was? was? Obs wahr,

Daß noch daselbst der Ort zu sehn, wo Moses

Vor Gott gestanden, als ...

So muß

Ich doch Euch wieder in die Augen sehn. –

Was? Nun schlagt Ihr sie nieder? nun verbeißt

Das Lächeln Ihr? wie ich noch erst in Mienen,

In zweifelhaften Mienen lesen will,

Was ich so deutlich hör', Ihr so vernehmlich

Mir sagt – verschweigt? – Ah Recha! Recha! Wie

Hat er so wahr gesagt: »Kennt sie nur erst!«

»Kennt sie

Nur erst!« hat Euer Vater mir gesagt;

Von Euch gesagt.

Allein wo ist er denn?

Wo ist denn Euer Vater? Ist er noch

Beim Sultan?

Noch, noch da? –

O mich Vergeßlichen! Nein, nein; da ist

Er schwerlich mehr. – Er wird dort unten bei

Dem Kloster meiner warten; ganz gewiß.

So redten, mein ich, wir es ab. Erlaubt!

Ich geh, ich hol' ihn ...

Nicht so, nicht so! Er sieht mir selbst entgegen;

Nicht Euch. Dazu, er könnte leicht ... wer weiß? ...

Er könnte bei dem Sultan leicht, ... Ihr kennt

Den Sultan nicht! ... leicht in Verlegenheit

Gekommen sein. – Glaubt mir; es hat Gefahr,

Wenn ich nicht geh.

Gefahr für mich, für Euch, für ihn: wenn ich

Nicht schleunig, schleunig geh.

Laßt nur, laßt. Ich denk', es ist

Kein schlimmes Zeichen.

Daß etwas vorgeht innerhalb. Es kocht,

Und soll nicht überkochen. Laßt ihn nur.

Nun ists an Euch.

Bald nun könnt

Ihr ihm die Unruh all vergelten, die

Er Euch gemacht hat. Seid nur aber auch

Nicht allzustreng, nicht allzu rachbegierig.

Wenigstens

Gesteht, daß Ihr Euch seiner Unruh freut;

Und seiner Unruh danket, was Ihr itzt

Von Ruh' genießt.

So ist er doch

Wohl noch nicht ganz gestillt, der heiße Hunger.

Diese Kälte

Beginnt auch wohl ein neues Fieber nur.

Hier bringt den Juden her, so bald er kömmt.

Er scheint sich eben nicht zu übereilen.

Und das

Mit Waffen, die ich nicht gelernt zu führen.

Ich soll mich stellen; soll besorgen lassen;

Soll Fallen legen; soll auf Glatteis führen.

Wenn hätt' ich das gekonnt? Wo hätt' ich das

Gelernt? – Und soll das alles, ah, wozu?

Wozu? – Um Geld zu fischen; Geld! – Um Geld,

Geld einem Juden abzubangen; Geld!

Zu solchen kleinen Listen wär' ich endlich

Gebracht, der Kleinigkeiten kleinste mir

Zu schaffen?

Leider wahr. –

Und wenn nun dieser Jude gar der gute,

Vernünftge Mann ist, wie der Derwisch dir

Ihn ehedem beschrieben?

Nun, das ist wahr. Gewiß;

Ich freue mich darauf.

So muß ich ja wohl gar

Schlecht handeln, daß von mir der Schlechte nicht

Schlecht denke?

Was hätt' ein Weiberkopf erdacht, das er

Nicht zu beschönen wüßte!

Das feine, spitze Ding, besorg ich nur,

In meiner plumpen Hand zerbricht! – So was

Will ausgeführt sein, wies erfunden ist:

Mit aller Pfiffigkeit, Gewandtheit. – Doch,

Mags doch nur, mags! Ich tanze, wie ich kann;

Und könnt' es freilich, lieber – schlechter noch

Als besser.

Und daß die Weiber doch so gern den Mann

Zu sich herunter hätten! – Geh nur, geh! –

Ich glaube meine Lektion zu können.

Da zu horchen?

Auch das nicht, Schwester; wenn ich soll bestehn. –

Fort, fort! der Vorhang rauscht; er kömmt! – doch daß

Du ja nicht da verweilst! Ich sehe nach.

Und wenn es ihn

Zum Spott so nennte? Wenn dem Volke weise

Nichts weiter wär' als klug? und klug nur der,

Der sich auf seinen Vorteil gut versteht?

Dann freilich wär' der Eigennützigste

Der Klügste. Dann wär' freilich klug und weise

Nur eins.

Der sich jeder dünkt

Zu sein.

Sultan, ich

Will sicherlich dich so bedienen, daß

Ich deiner fernern Kundschaft würdig bleibe.

Du sollst das Beste haben

Von allem; sollst es um den billigsten

Preis haben.

So wirst du ohne Zweifel wissen wollen,

Was ich auf meinem Wege von dem Feinde,

Der allerdings sich wieder reget, etwa

Bemerkt, getroffen? – Wenn ich unverhohlen ...

Sultan,

Ich bin ein Jud'.

Möcht auch doch

Die ganze Welt uns hören.

Traun, ein schöner Titel!

Doch, Sultan, eh ich mich dir ganz vertraue,

Erlaubst du wohl, dir ein Geschichtchen zu

Erzählen?

Ja, gut erzählen, das ist nun

Wohl eben meine Sache nicht.

Vor grauen Jahren lebt' ein Mann in Osten,

Der einen Ring von unschätzbarem Wert'

Aus lieber Hand besaß. Der Stein war ein

Opal, der hundert schöne Farben spielte,

Und hatte die geheime Kraft, vor Gott

Und Menschen angenehm zu machen, wer

In dieser Zuversicht ihn trug. Was Wunder,

Daß ihn der Mann in Osten darum nie

Vom Finger ließ; und die Verfügung traf,

Auf ewig ihn bei seinem Hause zu

Erhalten? Nämlich so. Er ließ den Ring

Von seinen Söhnen dem geliebtesten;

Und setzte fest, daß dieser wiederum

Den Ring von seinen Söhnen dem vermache,

Der ihm der liebste sei; und stets der liebste,

Ohn' Ansehn der Geburt, in Kraft allein

Des Rings, das Haupt, der Fürst des Hauses werde. –

Versteh mich, Sultan.

So kam nun dieser Ring, von Sohn zu Sohn,

Auf einen Vater endlich von drei Söhnen;

Die alle drei ihm gleich gehorsam waren,

Die alle drei er folglich gleich zu lieben

Sich nicht entbrechen konnte. Nur von Zeit

Zu Zeit schien ihm bald der, bald dieser, bald

Der dritte, – so wie jeder sich mit ihm

Allein befand, und sein ergießend Herz

Die andern zwei nicht teilten, – würdiger

Des Ringes; den er denn auch einem jeden

Die fromme Schwachheit hatte, zu versprechen.

Das ging nun so, so lang es ging. – Allein

Es kam zum Sterben, und der gute Vater

Kömmt in Verlegenheit. Es schmerzt ihn, zwei

Von seinen Söhnen, die sich auf sein Wort

Verlassen, so zu kränken. – Was zu tun? –

Er sendet in geheim zu einem Künstler,

Bei dem er, nach dem Muster seines Ringes,

Zwei andere bestellt, und weder Kosten

Noch Mühe sparen heißt, sie jenem gleich,

Vollkommen gleich zu machen. Das gelingt

Dem Künstler. Da er ihm die Ringe bringt,

Kann selbst der Vater seinen Musterring

Nicht unterscheiden. Froh und freudig ruft

Er seine Söhne, jeden ins besondre;

Gibt jedem ins besondre seinen Segen, –

Und seinen Ring, – und stirbt. – Du hörst doch, Sultan?

Ich bin zu Ende.

Denn was noch folgt, versteht sich ja von selbst. –

Kaum war der Vater tot, so kömmt ein jeder

Mit seinem Ring', und jeder will der Fürst

Des Hauses sein. Man untersucht, man zankt,

Man klagt. Umsonst; der rechte Ring war nicht

Erweislich; –

Fast so unerweislich, als

Uns itzt – der rechte Glaube.

Soll

Mich bloß entschuldigen, wenn ich die Ringe,

Mir nicht getrau zu unterscheiden, die

Der Vater in der Absicht machen ließ,

Damit sie nicht zu unterscheiden wären.

Und nur von Seiten ihrer Gründe nicht. –

Denn gründen alle sich nicht auf Geschichte?

Geschrieben oder überliefert! – Und

Geschichte muß doch wohl allein auf Treu

Und Glauben angenommen werden? – Nicht? –

Nun wessen Treu und Glauben zieht man denn

Am wenigsten in Zweifel? Doch der Seinen?

Doch deren Blut wir sind? doch deren, die

Von Kindheit an uns Proben ihrer Liebe

Gegeben? die uns nie getäuscht, als wo

Getäuscht zu werden uns heilsamer war? –

Wie kann ich meinen Vätern weniger,

Als du den deinen glauben? Oder umgekehrt. –

Kann ich von dir verlangen, daß du deine

Vorfahren Lügen strafst, um meinen nicht

Zu widersprechen? Oder umgekehrt.

Das nämliche gilt von den Christen. Nicht? –

Laß auf unsre Ring'

Uns wieder kommen. Wie gesagt: die Söhne

Verklagten sich; und jeder schwur dem Richter,

Unmittelbar aus seines Vaters Hand

Den Ring zu haben. – Wie auch wahr! – Nachdem

Er von ihm lange das Versprechen schon

Gehabt, des Ringes Vorrecht einmal zu

Genießen. – Wie nicht minder wahr! – Der Vater,

Beteu'rte jeder, könne gegen ihn

Nicht falsch gewesen sein; und eh' er dieses

Von ihm, von einem solchen lieben Vater,

Argwohnen laß': eh' müß' er seine Brüder,

So gern er sonst von ihnen nur das Beste

Bereit zu glauben sei, des falschen Spiels

Bezeihen; und er wolle die Verräter

Schon auszufinden wissen; sich schon rächen.

Der Richter sprach: wenn ihr mir nun den Vater

Nicht bald zur Stelle schafft, so weis' ich euch

Von meinem Stuhle. Denkt ihr, daß ich Rätsel

Zu lösen da bin? Oder harret ihr,

Bis daß der rechte Ring den Mund eröffne? –

Doch halt! Ich höre ja, der rechte Ring

Besitzt die Wunderkraft beliebt zu machen;

Vor Gott und Menschen angenehm. Das muß

Entscheiden! Denn die falschen Ringe werden

Doch das nicht können! – Nun; wen lieben zwei

Von euch am meisten? – Macht, sagt an! Ihr schweigt?

Die Ringe wirken nur zurück? und nicht

Nach außen? Jeder liebt sich selber nur

Am meisten? – O so seid ihr alle drei

Betrogene Betrieger! Eure Ringe

Sind alle drei nicht echt. Der echte Ring

Vermutlich ging verloren. Den Verlust

Zu bergen, zu ersetzen, ließ der Vater

Die drei für einen machen.

Und also; fuhr der Richter fort, wenn ihr

Nicht meinen Rat, statt meines Spruches, wollt:

Geht nur! – Mein Rat ist aber der: ihr nehmt

Die Sache völlig wie sie liegt. Hat von

Euch jeder seinen Ring von seinem Vater:

So glaube jeder sicher seinen Ring

Den echten. – Möglich; daß der Vater nun

Die Tyrannei des Einen Rings nicht länger

In seinem Hause dulden wollen! – Und gewiß;

Daß er euch alle drei geliebt, und gleich

Geliebt: indem er zwei nicht drücken mögen,

Um einen zu begünstigen. – Wohlan!

Es eifre jeder seiner unbestochnen

Von Vorurteilen freien Liebe nach!

Es strebe von euch jeder um die Wette,

Die Kraft des Steins in seinem Ring' an Tag

Zu legen! komme dieser Kraft mit Sanftmut,

Mit herzlicher Verträglichkeit, mit Wohltun,

Mit innigster Ergebenheit in Gott,

Zu Hülf'! Und wenn sich dann der Steine Kräfte

Bei euern Kindes-Kindeskindern äußern:

So lad' ich über tausend tausend Jahre,

Sie wiederum vor diesen Stuhl. Da wird

Ein weisrer Mann auf diesem Stuhle sitzen,

Als ich; und sprechen. Geht! – So sagte der

Bescheidne Richter.

Saladin,

Wenn du dich fühlest, dieser weisere

Versprochne Mann zu sein: ...

Und weiter hätte Saladin mir nichts

Zu sagen?

Ich hätte noch Gelegenheit gewünscht,

Dir eine Bitte vorzutragen.

Ich komm' von einer weiten Reis', auf welcher

Ich Schulden eingetrieben. – Fast hab' ich

Des baren Gelds zu viel. – Die Zeit beginnt

Bedenklich wiederum zu werden; – und

Ich weiß nicht recht, wo sicher damit hin. –

Da dacht ich, ob nicht du vielleicht, – weil doch

Ein naher Krieg des Geldes immer mehr

Erfodert, – etwas brauchen könntest.

Doch nicht, das nämliche

An mich zu suchen?

So wär'

Uns beiden ja geholfen! – Daß ich aber

Dir alle meine Barschaft nicht kann schicken,

Das macht der junge Tempelherr. – Du kennst

Ihn ja. – Ihm hab' ich eine große Post

Vorher noch zu bezahlen.

Ich spreche von dem einen nur, dem du

Das Leben spartest ...

Wie?

So weißt du nicht, wie viel von deiner Gnade

Für ihn, durch ihn auf mich geflossen? Er,

Er mit Gefahr des neu erhaltnen Lebens,

Hat meine Tochter aus dem Feu'r gerettet.

Augenblicks! Und bei dem andern

Bleibt es doch auch?

Ihr habt

Sehr lang' Euch bei dem Sultan aufgehalten.

Nathan, Euer Haus

Betret' ich wieder eher nicht ...

Über allen Ausdruck! –

Allein, – sie wiedersehn – das werd ich nie!

Nie! nie! – Ihr müßtet mir zur Stelle denn

Versprechen: – daß ich sie auf immer, immer –

Soll können sehn.

Nicht Sohn? –

Ich bitt' Euch, Nathan! –

Nicht Sohn? – Ich bitt' Euch, Nathan! – Ich beschwör'

Euch bei den ersten Banden der Natur! –

Zieht ihnen spätre Fesseln doch nicht vor! –

Begnügt Euch doch ein Mensch zu sein! – Stoßt mich

Nicht von Euch!

Und Sohn?

Sohn nicht? – Auch dann nicht, dann nicht einmal, wenn

Erkenntlichkeit zum Herzen Eurer Tochter

Der Liebe schon den Weg gebahnet hätte?

Auch dann nicht einmal, wenn in eins zu schmelzen

Auf Euern Wink nur beide warteten? –

Ihr schweigt?

Ich überrasch' Euch? – überrasch' Euch, Nathan,

Mit Euern eigenen Gedanken? – Ihr

Verkennt sie doch in meinem Munde nicht? –

Ich überrasch' Euch?

Was sagt Ihr, Nathan? was? –

In diesem Augenblicke fühlt Ihr nichts,

Als Neubegier?

Nun – wenn mein Vater denn

Nun eben so geheißen hätte?

Ich heiße selber ja nach meinem Vater: Curd

Ist Conrad.

O darum könnt' er doch

Mein Vater wohl gewesen sein.

Und Ihr nehmts wahrlich zu genau! – Was wärs

Denn nun? So was von Bastard oder Bankert!

Der Schlag ist auch nicht zu verachten. – Doch

Entlaßt mich immer meiner Ahnenprobe.

Ich will Euch Eurer wiederum entlassen.

Nicht zwar, als ob ich den geringsten Zweifel

In Euern Stammbaum setzte. Gott behüte!

Ihr könnt ihn Blatt vor Blatt bis Abraham

Hinauf belegen. Und von da so weiter,

Weiß ich ihn selbst; will ich ihn selbst beschwören.

Gewiß? – Nichts weiter?

O so vergebt! ...

Wohin?

Nein! – Mit in Euer Haus? – Das nicht! das nicht! –

Da brennts! – Ich will Euch hier erwarten. Geht! –

Soll ich sie wiedersehn: so seh ich sie

Noch oft genug. Wo nicht: so sah ich sie

Schon viel zu viel ...

Ich habe mich

Bei ihm vorbei geschlichen. Aber noch

Könnt' er uns sehn, wo Ihr da steht. – Drum kommt

Doch näher zu mir, hinter diesen Baum.

Ja wohl betrifft es ein Geheimnis, was

Mich zu Euch bringt; und zwar ein doppeltes.

Das eine weiß nur ich; das andre wißt

Nur Ihr. – Wie wär es, wenn wir tauschten?

Vertraut mir Euers: so vertrau' ich Euch Das meine.