[Stücktext]

Schaubild:

Meine Freunde, ach, ach! Ihr krächzt wie Totenvögel, euer Lachen lallt aus den Eingeweiden. Laßt uns auf lustigeres Lachen sinnen!

Schweig still davon. Hassen lernten wir den Schlaf; unser Blut ward von grausigen Träumen schwanger, grausige Träume schleift uns der Schlaf im Hirn.

Wohlan, du Sänger, verstumme dein Lied, der jähen Wünsche wecktest du genug, ferne auch scheuchtest du jede Müdigkeit.

Wohlan, meine Freunde, die Stunde ward unser; es weckte uns der Sänger. Allzu lange sitzen wir hier schon zögernden Harrens, indes Penelopeia uns beschwatzt mit toten Versprechen und tandhaften Reden und die Stunde der Hochzeit trüglich behält. So greifet nun endlich diese Stunde, meine Freunde, Penelopeia laßt uns werden.

Seid ihr Kinder, die man mit Spiel verlockt? Seid ihr Kinder, die man mit Tanz betaumelt? Seid ihr Kinder, die man mit süßen Wiegenliedern einschläfert? Kinder wäret ihr wohl, doch weckte euch der Sänger; Penelopeia wird euch jetzt.

Durch die Hallen und über die Stiegen werdet ihr hinschreiten, an ihr Gemach werdet ihr pochen; so sie aber vor lauter Klage unser Kommen nicht vernimmt, werdet ihr die Riegel brechen. Wohl wird sie dann ihr Jammern enden, Zittern wird ihre Tränen trocknen, Ängste und Schrecken werden ihre geputzten Worte straucheln lassen und alle Flitter verwirren. Penelopeia ist dann euer, meine Freunde!

Zwingen werdet ihr sie, aus eurer Mitte einen zum Gatten zu wählen, zwingen werdet ihr sie, [246] aus ihrer Trauer zu schreiten und die Hochzeit zu rüsten, Brautgewand anzutun und Brautgeschmeide –

Hunger zehrt unsern Leib, ein wilder Hunger, der ihren Leib begehrt, ein nicht zu sättigender Hunger, denn an ihrem Leibe ...

Ihr werdet nicht gehen. Ihr werdet nicht gehen. Niemand von euch wird seinen Schritt in den Palast wagen.

Hört mich! Hört mich! Ihr! Ich werde selbst gehen, ich werde statt eurer gehen und meiner Mutter reden.

Du selbst willst gehen! Du selbst willst gehen! Vergissest du dein Knabentum? Wie kann ein Kind seiner Mutter reden, wie kann ein Kind seiner Mutter gebieten? Weinen wirst du mit ihr, so du ihre Tränen siehst, jammernd wirst du ihren Brüsten hinsinken, jammernd wirst du verseufzen an ihren Brüsten.

Ich bin nicht Kind. Ich bin nicht Knabe. Auch mich weckte der Sänger. Zitternd ward ich ein Feuer, an euch aufzuzucken.

Ein Feuer ward ich, eine zackige Glut. Eher noch zu verlöschen bin ich bereit, als euch zu lassen. Purpurn hoben sich des Sängers Worte vor mir auf. Purpur hob sich auf in meiner Seele, ein Erbe meines Vaters, meines Helden Erbe: Purpur und Glanz und Bewußtsein einer Krone. Wohl ward mir Stolzes da zu hohem Stolze, doch ach auch zu um so größerem Leide ward es mir.

Denn nicht vermag ich euch von meines Vaters Hof zu treiben, mein Zittern und Zucken reicht nicht hin, euch vielen so zu tun. Allzu viele seid ihr mir, zu gering bin ich vor euch, zu neu, zu fremd, zu jung, zu zerbrechlich vor euch vielen. Eine harte eherne Macht verwuchs sich mit euch in den Jahren, da ich noch Kind war, ohne Richtung und ohne Ziel, spielend nur aus mir meine Kinderspiele. Nun ich aber zur Flamme erwacht bin, finde ich euch flammengehärtet. Ein Stammeln nur bin ich an euch, ein fieberhaft Stammeln, ein übermenschlich Stammeln, doch ach ... ein Stammeln nur.

Daß ich zu wilder Lohe würde und in die Himmel[248] spränge. Daß ich euch mit meinem Tanze sengte, tanzend euch zerträte. Wehe ... Wehe ... meiner Ohnmacht! Wehe ... Wehe ... meiner flehenden Verzücktheit! Daß meine Seufzer mich zerbrächen und höher mich bauten. Daß ich die Schande kehrte diesem Hause ...

Nimmer werden wir die Hochzeit lassen, weder du vermagst daran zu hindern, noch vermag es deine Mutter.

Hüte dich, solche Worte zu Nichts zu sprechen; reiche Worte sprichst du wohl, doch reiche Worte arm zu achten, lehrte deine Mutter.

Erwacht ist der Knabe Telemachos, meine Freunde, erwacht ist sein Blut, erwacht ist sein Sinn; ein Hassender ward der Knabe Telemachos, meine Freunde, ein Liebender ward er, ein Verzichtender, ein Begehrender. Hütet euch! Fluch und Segen weiß er nun, seinen eigenen Wegen wandelt er nach, seine eigenen Gedanken hascht er, er schwört sich seine Schwüre, er tut seine Waffen an. So hütet euch!

Ich sah auch, wie ihr alle zittertet und zitternd [249] wichet, als er zu euch niedertaumelte: Meine Freunde, ich sah auch eure Schwäche. Hütet euch!

An des Menschtums Wurzeln schwälen eure Gluten, die wurden bei dem Schrei der heißen Tiermenschen. Die wurden zitternd gezündet bei dem Schrei der heißen Tiermenschen, die Wälder verheerten und Felsen zerbrachen, die Meere zerwühlten und Berge lockerten. Die die trunkenen Tänze erdumwärts tanzten, die eure Häupter in trunkenen Tänzen zerschlugen, tanzend zerschlugen an felsigem Gestein. Da ward eure schwälende Glut geboren: aus Gejammer und Gewimmer, aus Flucht und eurem Blut.

An des Menschtums Wurzeln wächst auch euer Eisen, das ward gepflanzt, als ihr Kette wurdet, kettend euch fesselt unter dem Heulen der heißen Tiermenschen. Das ward gepflanzt, als ihr euch fliehend zusammenfandet, fliehend gemeinsam wurdet unter der Tiermenschen Gestampf. Da pflanztet ihr euer Eisen, eine gemeinsame Saat.

Als ihr euer Eisen pflücktet: längst westen schon hin die Leichen der Schrecklichen, es wachte da ihr Same auf unter euch. Ihres Wesens voll erwachte er, er erwachte im vierten Gliede, im zehnten Gliede oder im tausendsten. Da wurden die lohetrunkenen Menschen und die sengenden, da wurden die Weisenden, wurden die furchtbar Weckenden, wurden die Zerbrechenden. Da wurden die großen Mordenden und die mit Blut ihren Acker düngten: die zielte euer Eisen.

Da wurden, die sich aus euch wandelten, schmerzenden Blutes die Bande rissen, die einst gekettet ward zu der Tiermenschen Zeit. Da wurden, die euch ungemeinsam wurden, die Ungetreuen an euch, die Verräter an euch, die Überläufer ihren Ahnen, züngelnd zuckte da diesen euer Haß und euer spitzes Eisen.

So fachet recht eure Glut, fachet mit dem Atem fernster Ahnen, dem Atem der Ängstlichen und Schaudernden, der Verkrümmten und der wimmernd [251] Glimmenden, der Flüchtigen vor der Tiermenschen wahntollem Reihen.

Härtet recht euer Eisen, härtet mit dem Hasse fernster Ahnen, mit gleichem Hasse gleicher Gebundener, die euer Eisen einst pflückten unter dem Tanze der Glutmenschen, der Tiermenschen Same.

Lachet doch ... Der Seher tritt etwas vor und tut eine Geste, als ob er reden wolle. Sofort schweigt der Chor.

Lachet, denn sehr nahe ist euch die Wandlung. Nutzet die löschende Zeit, haschet jedes Glimmern. Schon hockt es neben euch, euer Furchtbares, es umtastet schon euer Blut, es umklammert schon euer Hirn, es umkrallt schon euer Gebein, das Mark zu saugen. Lachet mir recht, denn bald seid ihr verlacht. Spottet mir recht, denn bald seid ihr Gespött. Putzet zu Tand eure Armut, eure jammernde Armut, denn ein Tand und zerbrochener Putz seid ihr bald.

Lachet, lachet, lachet ihr Betörten, lachet euer freudloses Lachen. Was blieb euch sonst, als euer freudloses Lachen? Sehet, wiederkehren wird Odysseus, dies Wissen ward mir. Daß er von dannen ging, bürgt seine [254] Wiederkehr. Euch ward Odysseus ein wesendes, wurmdurchhöhltes Gebein, ein verwehter Staub ward er euch, ein verwehtes Nichts. Doch vergaßet ihr das Leben der Gerippe, vergaßet ihr das Leben des Staubes und eures blindgezeugten, blindgeborenen Nichts? Euch ward Odysseus ein Tod, doch vergaßet ihr das Leben des Todes? Kurzsichtig schaut ihr, euer Auge ist ein Krüppel. Wer ihr aber seid, wißt ihr alle nicht. Von allem All wißt ihr alle nichts.

Hier herrschte einst Odysseus; Licht war rings, das spendeten segnend blaue Lichthimmel. Hier herrschte einst Odysseus; sein Kleid war Purpur, sein Thron war golden, der fing die Strahlen der Sonne und zuckte sie überhell zurück.

Hier herrschte einst Odysseus; Penelopeia saß ihm zur Seite, hier herrschte ein Herrscherpaar.

Odysseus ging ferne, Nacht nahte und ihr hinterhaltiges Dunkel, ihr nahtet auch mit euren Nachtbegierden, Penelopeia gehrend. Manche Nacht- und Dunkelschliche wurden da erfunden, manche Nacht- und Dunkellaster sprächet ihr da heilig. Jetzt aber krankt ihr wohl an euch selbst, an eurem Nacht- und Dunkeltum und an allen euren heiligen Lastern.

Ich sage euch, Odysseus wird rückkehren und eures Nachtseins Ende mit ihm. Wohl dunkelte sich zu Nacht seine Strahlenhelle, doch wähnet ihr, es bliebe ewig Nacht? Und wähnet ihr, er bliebe ewig fern? Von seiner Helle Wandlung und Rückwandlung will ich euch künden.

Dunkel überrann ästelnd seine Helle, Dunkel durchwand flutend seine Helle, bis zitternd auch geringstes Flimmern entfloh. Alle Finsternis durchwuchs da dies Dunkel: die Tastenden, die Blutenden, die Bleiernen, die Zackigen, die Verkrümmten, die Zerfurchten, die Summenden, die Donnernden; was immer nur möglich ist an Finstergestalten. Dann aber fiel wieder ein erstes Licht in das Dunkel, zitternd, mit sprühenden, glitzernden Fünkchen hinspringend, ein winziges Leuchten; blitzend schoß darauf ein tieferes Licht aus [256] ihm auf, tiefer aus Dunkel strahlend. Aus ihm wieder glänzten wandelnd alle Hellen, sich weitend und umbreitend, was immer nur möglich ist an Lichtgestalten; wann aber alle diese geglänzt, einmal wird dann die frühere wiederstrahlen.

Wisse, wir sind nicht willens, rohe und irre Reden von dir anzuhören. Schamlos nenne ich dich und brauchverletzend, ein rechter Räuber an Scham, Scheu und guter Sitte; ein blindtolles Tier nenne ich dich, das ferne ist von jeder Menschengewohnheit. Dein Tierblut und deine Tiergier treiben dich wohl, die Zäune zu brechen, die wir uns zu hegen richteten; solcherweise hoffst du wohl, uns zu schrecken mit Gebrüll und allem Gebaren der Bestie.

Wir aber sind nicht gewillt, dich also wüten zu lassen, und werden uns gut zu wehren wissen mit schlichiger List und lispelnder, irrelockender Vernunft und allem Menschlich-Eigenen, das dir fehlt. Schweige ja stille, sonst möchten wir wohl einen schnellen Fang an dir tun!

Du schweigst wie einer, der unsere Worte nicht achtet, du schweigst wie einer, der unseren Worten nicht schweigt; dein Schweigen höhnt uns noch. Hüte dich! Hüte dich! Ich sage dir, wir haben Stricke und Schlingen, in die verfängt sich heil- und hilfelos, wer sie zerreißen will. Jahre und aber Jahre wanden wir daran mit emsigen Händen; wage nicht zuviel; viele wurden schon in ihnen zu Tod gewürgt.

Ein gleicher Schrecken schlug euch alle: einige stehen vor mir angstverstummt, andere aber angstbeschwatzt. Denn angstbeschwatzte Worte vernahm ich eben. Angst zitterte in jedem Atem. Ein gleicher Schrecken hieß euch reden oder schweigen. Und also wollte ich es: Euch zu schrecken und zu wecken kam meine Rede, all euer seliges Hoffen zu entseelen kam sie, alle eure lustgelullten Träume fortzuscheuchen. Ihr vermeintet wohl, euer stumpfes, dumpfes Dasein also fortzuleben, ja, ihr hattet wohl schon irgendein wollust- weiches Winkelchen für Ewigkeit euch bereitet, wohlig gefüttert und gewärmt mit kleinen, lieben Lüsten. Nun [258] aber kam meine Rede und zauste und fetzte es, ein rechter Sturmwind kam sie, es fortzublasen.

... Was vermögt ihr mir zu tun!? Ahnet ihr nicht, daß ich euch stets entschlüpfe, schlüpfend über euch hinwegtanze, tanzend über euch mein blinkendes Lachen lache? Unbeirrt schreite ich hin auf meiner Worte hartem, knirschendem, lichtgestirntem Schnee, meiner Sonne zu, euerer Trübsal fern; ihr aber hascht täppisch meines Sonne- und Schneegelächters Widerhall, ein genarrtes Narrenvolk ...

Ein Glanz liegt über jener Höhe, ein goldiger, goldverräterischer, Gutes und Letztes kündend. Gutes und Letztes dieser Morgennacht, wie ich hell sie nenne, denn längst zog Mitternacht vorüber. Morgenluft spüre ich hier schon, eine tagerwartende, taglauschende, graues Morgenflattern streicht hier schon vorbei, hörbar nur für feine Ohren. Erstes Dämmer tastet, erste Morgenröte flüstert, alle lichten Dinge künden sich. Ach, Mitternacht zog längst schon vorüber! Schon rauscht Helle morgendlich ganz um mich, hoch auf letzter Höhe; ein Adler kreist über mir, dem glüht auf den Schwingen goldverräterischer Glanz goldenen Mittags. Denn er kommt, er ist nahe, der goldene Tänzer.

Endlich also fuhr er uns dahin, er starb an seinem eigenen Narrengeschwätz. Jedem mag solches Los zuteil werden, jedem, der freche Worte uns in die Ohren jagt, mit Schrecken uns zu scheuchen, mit Hohn uns zu drohen, wie dieser tat. Solche Worte aber laßt uns eilig von uns schütteln, nicht zu Heile flüstern sie in uns. Eilig gebt solche Worte dem Wind anheim und jedem Verwehen; uns tun wir so am besten und ihm am rachevollsten. Wahrlich, dem Toten tun wir so noch die härteste Rache an! Reinigt euch von ihm, denn sein Schmutz wird euch zu Seuche und Aussatz! Laßt ihn in eurem Erinnern ein zweites Mal sterben, denn nur Vergessen, nur Vergessen erlöst von ihm!

Ein furchtbarer Feind sank euch dahin. Euer furchtbarster Feind seither, der alle eure Heimlichkeiten wußte. Eure heimlichen Ängste wußte er auch, tief stach er in eure Angstwunden, erbarmungslos [261] quälend. Seid auf eurer Hut, daß euch nicht größeres Unheil treffe, denn ihr seid erkannt.

Ein Bild erschuf er euch zur Angst, nicht zu stürzen und nicht zu trümmern. Schließt eure Augen und wagt nicht zu blinzeln, das Bild ragt vor euch und sein wilder Schrecken! Blendet euch, werdet freiwillig Blinde, das wäre noch die sicherste Zuflucht!

Verschlagen schon durch viele Meere, suche ich heimatlichen Strand. Viel ward mir des Schauens und des Kämpfens, ehe mich die Wellen diesen Felsen hinwarfen.

Laß dich durch ihn warnen. Er wagte, uns Trotz zu tun; von den törichten Frechen war er einer, die manches Mal sich wider uns heben. Wir übten Rache, er fiel durch uns.

Auch dort, Fremdling, wirst du einen Toten hingestreckt finden; auch er vermaß sich des Eigenwillens und höhnenden Spottes. Auch er fiel. Richte du danach deinen Sinn und wage nicht Gleiches; Gleiches würde dir dann auch zuteil. Doch wenn du uns achtest und unseren Bräuchen Ehrfurcht bringst, wirst du dich eines sicheren friedlichen Lebens unter uns freuen. Dies wisse, Fremder, und hüte dich.

Hütet euch! Odysseus tut einen schnellen Schritt über den Leichnam fort; wieder weicht der Chorsprecher, dieses Mal etwas weiter rückwärts, zugleich eiliger und erschreckter; auch der Chor weicht in weitem Umkreise. – Es ertönt der lange, seligtiefe Ruf des Sängers. ... Odysseus! ...

Wohlan, wohlan, Fremdling, laß uns miteinander recht in Lustigkeit feiern! Doch vorerst erzähle uns von deinen Schicksalen und Abenteuern, deren du wohl manche erlebtest. Köstlich wollen wir dich nachher bewirten, prunkend wollen wir dein Tun dir vergelten. So komme nur, sprich und muntere uns!

Du aber stelle dich ein wenig erhöht, daß wir dich um so besser vernehmen! Zuvor jedoch laß einen alten Brauch an dir erfüllen!

Nimm hier und labe dich, Fremdling, denn gewiß sind dir die Glieder müde und erschöpft; gewiß auch wird dich nach [265] so vielen Leiden und Irrfahrten ein Trunk erquicken, dir die notumwundene Seele zur Heiterkeit lösen und dich geneigt machen zu mannigfachem Wort. Denn selbst unserer Leiden läßt uns ja der Wein froh gedenken, wenn sie nur überstanden sind; alle ferne Trübsal wandelt er zu Gold und Glanz. Koste drum den Trank.

Ei, ei, du Fremdling, wo lerntest du solchen Brauch? Fremd scheint er mir, fremd wie du selbst, doch ein recht lustiger Brauch scheint er mir vor allem. Doch nun zaudre nicht länger und künde uns.

An öden Fels geklammert lag ich allein in Nacht- und Wellennöten, sturmberast gierte ein Meer nach mir, felsempor sich reckend zu meinen Gliedern. Mit Schaum und flachem Wasser tastete es mich zuerst, einem Tiere gleich, das seine Beute prüft, dann sprang es jäher heran, ein Wellenmaul zuckte gegen mich, kalten, harten Zahns schlug es in meine Nacktheit, zurückzerrend wollte es meine starren Finger vom Gesteine krallen ...

Ich kämpfte mit Feinden. Jauchzend klang meines Bogens Sehne, meine schwirrenden Pfeile zerschnitten die Herzen, rings fielen Leiber. Meine Pfeile gruben Brunnen, sickernd und ästelnd rann das Blut einen rankenverkreuzten Teppich zu meinen Füßen. Sterbend brachten mir so meine Feinde wider Willen das Siegsgeschenk. Als ich des Spieles müde war, schritt ich hin über den Teppich; meinen Bogen warf ich hinter mich, es starrten die Feinde. Rasch packte ich einen, über meinem Haupte bog ich ihn wie einen Stirnreif, brechend knackten die Wirbel ...

Ein fahrbereites Schiff sah ich vor kurzem in einer Bucht vor Anker. Ein Fremdling betrat es, sein hoher Wuchs war eines Königs. Seinem Schritte bogen sich die Balken, die Wellen wichen scheu. Sein Auge war Glut, seine Stirne wolkenschweres Wetter. Springend schlugen seine Pulse die Adern, sein Weisen war Blitz, sein Wort war Donner. Er rief die Winde, rauschend füllten sie die Segel, ferne fuhr das Schiff. Ich erfragte seinen Namen und seines Schiffes Ziel. Ithaka war seines Schiffes Ziel, sein Name Odysseus.

Odysseus!

Ein Sturm streicht heulend in der Ferne vorüber, dann schweigt er wieder. Der Chor jetzt ein furchtzusammengeballtes Knäuel, stöhnend und jammernd. Odysseus!

Telemachos tat mir euren Willen kund, ihr Freier, ich hatte mich nicht lange zu bedenken. Müd seid ihr des Harrens und voll Ungeduld. Wahrlich, auch ich ward des langen Hinhaltens überdrüssig, drum bin ich jetzt gewillt, Entscheidendes zu wagen!

Den Bogen des Odysseus weise ich euch hier; keine Hand tastete diese Waffe, seit ihr stolzer Eigner von hinnen zog, fromm bewahrte ich sie zu frommem Gedenken. – Wohlan: Ohne Zögern folge ich dem als Gattin in sein Haus, der diesen Bogen zu spannen vermag und also sich ebenbürtig zeigt an Kraft und Gewalt des Arms dem hingeschiedenen König. Die übrigen mögen dann wiederum auf ihre Gehöfte zurückkehren. Und also schwöre ich: Kein anderer wird je mich besitzen, kein anderer je sich glücklich preisen meiner Liebe als des Bogens starker Zwinger!

Leicht erscheint mir, Königin, dein Bedingen, leicht dürfte sich wohl ein mächtiger Arm dieser Sehne finden. Dann aber – bitte ich – bleibe auch deines Schwures eingedenk und suche nicht in Ausflüchten Aufschub; taub möchten wohl unsere Ohren solchen Worten sein. So versuchen wir uns jetzt an der Waffe, wenn du es zugestehst ...

Was bliebst du zurück, du einsam Schweigender? Bist du etwa nicht von jenen einer, wie? Oder schontest du gar meines Leides?

Königin, nicht Sinn und Begier habe ich mit jenen gemein. Ein Fremdling bin ich, durch Schicksals Mißgunst an dieses Gelände verschlagen, nachdem mir die See Gefährten und Schiff genommen. Nicht unbekannt finde ich mich hier; vor Zeiten, da Odysseus hier noch unvermählt herrschte, durfte ich mich rühmen, Gast dieses Hauses zu sein. Ach, Schrecken und Bestürzung mußte ich leiden, als ich die Schmach jetzt erschaute, Tränen mußte ich leiden, meines Freundes Hof so geschändet zu sehen! Wahrlich, recht zu Jammer trieben mich die Wasser her ...

Meine Freunde! Nur wenige erprobten den Bogen noch nicht! Wehe! Und den übrigen mißlang die Tat! Welk und hinfällig wurde ein jeder Arm an harter Sehne. Müht euch, müht euch, meine Freunde, denn es gilt vieles ...

Trost ward mir einzig der Gedanke, daß bald Odysseus diesen Frechen Halt gebieten wird, bald ihr Blut ihm dargebracht wird als ein Sühneopfer, ein lang verschuldetes. Zweifach wird unsere Freude sein, o Königin, wenn in alter Pracht Altes neu ersteht, wenn schmachtiefe Nacht wieder der Helle weicht!

Fremdling, Fremdling, Qual und Blut sind deine Worte meinern Herzen! Ach, niemals wird, was du erhoffst! Ein Toter, ruht Odysseus längst, irgendwo an fremdem Strand wäscht die Welle sein bleichendes Gebein ...

Wehe ... Wehe ... meine Freunde, häßlicher Hohn wächst über euch aus dieser Stunde! Wehe! Was soll werden? Erlahmet ihr nicht alle an Unüberwindbarem? Wehe! Will niemand mehr wagen?

Vergeblich scheint ihr euch um den Bogen zu mühen, ihr Freier. Wohlan, so vergönnt auch mir einmal ein Versuchen, vielleicht, daß rechte Kraft mir innewohnt!

Mit törichter Hoffnung betörst du dich da, du Narr, denn diesen Bogen – das erkannten wir genug – vermag einzig Odysseus selbst zu spannen. Dessen Kraft scheint mir die deine gewiß nicht ebenbürtig, vermessen hoffst du, wenn du also hoffst! ... Wie?

Lauernd. Oder bist du vielleicht bei Odysseus in die Schule gegangen? Fast sollte man es glauben, wenn man deine stolzen Worte hört; auch fabeltest du vorhin so manches von Odysseus. Doch komme nur heran und versuche dich, ein Gelächter wirst du uns damit, du Narr!

Weicht ein wenig von hier, ihr Freier, und steigt hinab! Eure nahedrängende Menge möchte mir sonst die Sinne verwirren und meinen Arm untauglich machen.

Wohl werden wir weichen, damit du nicht auf uns deines Mißgeschickes Schuld nachher wirfst; denn Mißgeschick wirst du jetzt leiden, [271] In ängstlich forschender Hast. es sei denn, du wärest Odysseus, dem einzig dieser Bogen gehorcht.