Werde von der Lust getrieben,

Von dem Sinne aufgefordert,

Daß ans Singen ich mich mache,

Daß ich an das Sprechen gehe,

Daß des Stammes Lied ich singe,

Des Geschlechtes Sang ich sage;

Worte schmelzen mir im Munde,

Es entschlüpfen mir die Töne,

Wollen meiner Zung' enteilen,

Wollen meine Zähne spalten.

Goldner Freund, mein lieber Bruder,

Teurer, mit mir aufgewachsen!

Komm jetzt, um mit mir zu singen,

Um vereint mit mir zu sprechen,

Da wir hier zusammentrafen,

Von verschiednen Seiten kommend;

Selten kommen wir zusammen,

Selten finden wir einander

In den kargen Länderstrecken,

Auf des Nordens armem Boden.

Laß uns Hand in Hand nun legen,

Unsre Finger sich verschränken,

Einen muntern Sang zu singen,

Unsern besten vorzutragen,

Daß die Teuern ihn vernehmen,

Die Geliebten ihn erfahren,

In der Jugend, die emporsteigt,

In dem wachsenden Geschlechte –

Diese Worte, die erhaltnen,

Diese Lieder, die erschloßnen

Aus dem Gürtel Wäinämöinens,

Aus der Esse Ilmarinens,

Von dem Schwerte Kaukomielis,

Von dem Bogen Joukahainens,

Von des Nordgefildes Marken,

Von den Fluren Kalewalas.

Diese sang voreinst mein Vater,

Wenn er an dem Beilschaft schnitzte,

Diese lehrte mich die Mutter,

Wenn sie ihre Spindel drehte,

Da ich als ein Kind am Boden,

Vor den Knien ihr mich wälzte,

Als ein jämmerlicher Milchbart,

Als ein Milchmaul klein von Wuchse;

Über Sampo fehlten nimmer,

Über Louhi Zauberworte:

Alt ward in den Worten Sampo,

Louhi schwand im Zaubersange,

In den Liedern starb Wipunen,

In dem Spiele Lemminkäinen.

Gibt noch manche andre Worte,

Zaubersprüche, die ich lernte,

Die vom Wegrand ich gelesen,

Von der Heide abgebrochen,

Vom Gesträuche abgerissen,

Von den Zweigen abgepflücket,

Die gepreßt ich aus den Gräsern,

Von den Stegen aufgehoben,

Da ich ging als Hirtenknabe,

Als ein Kindlein auf die Weide,

Auf die honigreichen Wiesen,

Auf die goldbedeckten Hügel,

Folgend Muurikki der schwarzen,

An der bunten Kimmo Seite.

Lieder schenkte selbst der Frost mir,

Sang gab mir der Regenschauer,

Andre Lieder brachten Winde,

Trugen mir des Meeres Wogen,

Worte fügten mir die Vögel,

Sprüche schuf des Baumes Wipfel.

Sammelt' sie zu einem Knäuel,

Band zusammen sie zum Bündel;

Tat das Knäuel auf den Karren,

Warf das Bündel in den Schlitten;

Führte sie in meine Wohnung,

Mit dem Schlitten zu der Darre;

Tat sie auf des Speichers Bretter,

In den kupferreichen Kasten.

Lagen lange in der Kälte,

Weilten lange in dem Dunkel;

Soll das Lied ich aus der Kälte,

Aus dem Frost den Sang ich holen,

Meinen Kasten in die Stube,

Zu dem Tische meine Kiste,

Unter diese schönen Balken,

Dieses Dach, das weitberühmte,

Meine Liedertruhe öffnen,

Des Gesanges Schrein erschließen,

Soll das Knäuel ich entwirren,

Lösen dieses Bündels Knoten?

Werd' ein gutes Lied nun singen,

Daß es wunderschön ertöne,

Hab' ich Roggenbrot gegessen

Und vom Gerstentrank getrunken;

Sollte man kein Bier mir bringen

Und kein Dünnbier mir hier reichen,

Singe ich mit magrem Munde,

Singe ich bei bloßem Wasser

Zu der Freude unsres Abends,

Zu des schönen Tages Zierde,

Oder zu der Lust des Morgens,

Zum Beginn des neuen Tages.

Hörte oftmals also sagen,

Hörte oft im Liede singen:

Einzeln nahen uns die Nächte,

Einzeln leuchten uns die Tage,

Einzeln ward auch Wäinämöinen,

Dieser ew'ge Zaubersänger,

Von der schönen Lüftetochter,

Die ihm Mutter war, geboren.

Jungfrau war das Kind der Lüfte,

Sie, die schöne Schöpfungstochter,

Trug gar lang ihr einsam Dasein,

Alle Zeit ihr Mädchenleben

In der Lüfte weiten Höfen,

Auf den flachgebahnten Planen.

Einsam ward ihr dort das Leben,

Unbehaglich ihr das Dasein,

Immerfort allein zu weilen,

So als Jungfrau dort zu hausen

In der Lüfte weiten Höfen,

In der langgestreckten Öde.

Nieder ließ sich da die Jungfrau,

Senkt' sich auf des Wassers Fluten,

Auf des Meeres klaren Rücken,

Auf die freie Wogenfläche;

Fing ein Sturmwind an zu blasen,

Aus dem Osten böses Wetter,

Trieb das Meer zu wildem Schäumen,

Daß die Wellen wütend wogten.

Sturmwind wiegte dort die Jungfrau,

Mit ihr spielt' des Meeres Welle

Auf dem blauen Wasserrücken,

Auf den weißbekränzten Fluten;

Schwanger blies der Wind die Jungfrau

Und das Meer verlieh ihr Fülle.

Und es trug des Leibes Schwere,

Seine Bürde sie mit Schmerzen

Ganze siebenhundert Jahre,

Trug sie neun der Mannesalter,

Ohne daß das Kind geboren,

Daß zum Vorschein es gekommen.

Also schwamm als Wassermutter

Bald nach Osten, bald nach Westen,

Bald nach Norden, bald nach Süden,

Sie zu allen Himmelsrändern,

Angstvoll ob der Frucht des Windes,

Ob des Leibes schwerer Bürde,

Ohne daß das Kind geboren,

Daß zum Vorschein es gekommen.

Fing da leise an zu weinen,

Redet Worte solcher Weise:

Weh mir Armen ob des Schicksals,

Wehe mir ob meines Wanderns!

Dahin bin ich nun geraten,

Unterm Himmel hinzuirren,

Daß der Sturmwind mich hier wiege,

Daß die Welle mit mir spiele,

Auf den weiten Wasserstrecken,

Auf den schrankenlosen Fluten.

Wäre besser mir gewesen,

Wär' ich Jungfrau in den Lüften,

Als daß hier als Wassermutter

Durch die fremde Zeit ich treibe;

Frostig ist mir hier das Leben,

Schmerzhaft ist es hier zu weilen,

In den Wogen so zu irren,

In dem Wasser so zu wandern.

Ukko, du, o Gott der Höhe,

Du der Himmelswölbung Träger!

Komm herbei, du bist vonnöten,

Komm herbei, du wirst gerufen,

Lös' das Mädchen von den Qualen,

Von den argen Wehn das Weib du,

Komm geschwind, herbei komm eilend,

Eilend her, denn man bedarf dein!

Wenig Zeit war hingegangen,

Kaum ein Augenblick verflossen,

Sieh, herbei eilt eine Ente,

Fliegt heran der schöne Vogel,

Sucht zum Nest sich eine Stelle,

Späht nach einem Platz zur Wohnung.

Fliegt nach Osten, fliegt nach Westen,

Fliegt nach Norden und nach Süden,

Kann kein solches Plätzchen finden,

Nicht die allerschlechtste Stelle,

Wo ihr Nest sie machen könnte,

Eine Stätte sich bereiten.

Langsam schwebt sie, schaut rings um sich,

Sie besinnt und überlegt es:

Baue ich mein Haus im Winde,

Auf den Wogen meine Wohnung,

Wird der Wind das Haus zerstören,

Weit die Wogen es entführen.

Da erhebt die Wassermutter,

Sie, der Lüfte schöne Tochter,

Aus dem Meere ihre Kniee,

Aus der Flut die Schulterblätter,

Wo die Ent' ein Nest sich bauen,

Wo sie friedlich weilen könnte.

Entlein nun der schöne Vogel

Schwebt herbei und schaut rings um sich,

Sieht das Knie der Wassermutter

Auf dem blauen Meeresrücken,

Hält's für einen Wiesenhügel,

Meint, es wäre frischer Rasen.

Hin nun fliegt sie, schwebet langsam,

Läßt sich auf das Knie dann nieder;

Bauet dort ihr Nestlein fertig,

Legt hinein die goldnen Eier,

Goldner Eier ganze sechse,

Siebentes ein Ei von Eisen.

Setzt sich brütend auf die Eier,

Wärmt gemach des Kniees Wölbung;

Brütet einen Tag, den zweiten,

Brütet auch am dritten Tage;

Schon bemerkt's die Wassermutter,

Sie, der Lüfte schöne Tochter,

Spürt nun, daß es heißer wurde,

Daß die Haut beginnt zu glühen,

Meint, daß ihr die Kniee brennen,

Alle Adern ihr zerschmelzen.

Hastig rührt sie ihre Knie,

Schüttelt heftig ihre Glieder,

Daß die Eier in das Wasser,

In die Flut des Meeres stürzen,

In der Flut in Stücke brechen

Und in Splitter sich zerschlagen.

Nicht verkommen sie im Schlamme,

Nicht die Stücke in dem Wasser,

Sondern werden schön verwandelt,

Schön gestaltet alle Splitter:

Aus des Eies untrer Hälfte

Wird die niedre Erdenwölbung,

Aus des Eies obrer Hälfte

Wird des hohen Himmels Bogen;

Was sich Gelbes oben findet,

Fängt als Sonne an zu strahlen,

Was sich Weißes oben findet,

Das beginnt als Mond zu scheinen;

Von dem Sprenkligen im Eie

Werden Sterne an dem Himmel,

Von dem Dunkeln in dem Eie

Wird Gewölke in den Lüften.

Und die Zeiten schwinden rascher,

Immer fort und fort die Jahre

Bei der jungen Sonne Leuchten,

Bei des jungen Mondes Glanze;

Immer schwimmt die Wassermutter,

Sie, der Lüfte schöne Tochter,

In den schlummerstillen Wellen,

Auf der nebelreichen Fläche,

Vor sich hat sie nur die Fluten,

Hinter sich den hellen Himmel.

Endlich in dem neunten Jahre,

Zu der Zeit des zehnten Sommers

Hebt ihr Haupt sie aus dem Meere,

Ihre Stirn sie aus den Wogen,

Sie fängt an, ein Werk zu schaffen,

Anzufertigen beginnt sie

Auf dem klaren Meeresrücken,

Auf der weiten Wogenfläche.

Wo die Hand nur hin sie streckte,

Hoben sich schon Landesspitzen,

Wo sie mit dem Fuße rührte,

Bildeten sich Fischesgruben,

Wo ins Wasser sie sich tauchte,

Senkten sich des Meeres Tiefen,

Wo die Hüfte hin sie wandte,

Da erschienen ebne Ufer,

Wo den Fuß zum Land sie lenkte,

Wurden Lachsessammelplätze,

Wo der Kopf dem Lande nahte,

Da erwuchsen breite Buchten.

Schwamm noch weiter von dem Lande,

Ruht' ein wenig auf dem Rücken,

Schuf so Klippen in dem Meere,

Riffe, die dem Aug' verborgen,

Wo die Schiffe oft zerschellen,

Wo der Männer Leben endet.

Schon gebildet waren Inseln,

Klippen in dem Meer begründet,

Festgestellt der Lüfte Pfeiler,

Flur und Felder schon geschaffen,

Bunt die Steine schon gesprenkelt,

Wohlgefurchet schon die Felsen,

Wäinämöinen nur der Sänger

War und blieb noch ungeboren.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Wandert noch im Leib der Mutter

Dreißig Sommer nacheinander,

Eine gleiche Zahl von Wintern,

In den schlummerstillen Wellen,

Auf der nebelreichen Fläche.

Er besinnt und überlegt es,

Wie zu sein und wie zu leben

In dem nimmerhellen Raume,

In der unbequemen Enge,

Wo er nicht das Nordlicht schauen,

Nicht die Sonne kann gewahren.

Darauf spricht er diese Worte,

Läßt sich solcherart vernehmen:

Lös', o Mond, befrei', o Sonne,

Bringe mich, o Bär am Himmel,

Von den ungewohnten Türen,

Von den unbekannten Pforten,

Hier aus diesem kleinen Neste,

Aus dem engen Aufenthalte!

Daß ich auf der Erde wandre,

Wie ein Menschenkind im Freien,

Daß des Himmels Mond ich schaue,

Daß die Sonne ich gewahre,

Daß den Bären ich erblicke,

Daß die Sterne ich betrachte!

Da der Mond ihn nicht erlöset,

Nicht die Sonne ihn befreiet,

Wird das Sein ihm unbehaglich,

Ihm das Leben dort verdrießlich;

Sprengt der Festung schmale Pforte

Mit dem Finger ohne Namen,

Schlüpfet durch das Schloß, das starre,

Mit des linken Fußes Zehe,

Kriechet mit der Hand zur Schwelle,

Auf den Knieen durch das Vorhaus.

Stürzt nun häuptlings sich ins Wasser,

Wendet mit der Hand die Wogen;

Also bleibt der Mann im Meere,

So der Held im Flutgetriebe.

Ruht im Meere fünf der Jahre,

Fünf der Jahre, ja gar sechse,

Selbst das siebente und achte;

Endlich hält er ein im Meere,

An der Landzung' ohne Namen,

An dem baumentblößten Strande.

Rafft sich auf den Knien zum Lande,

Wendet mit der Hand sich hastig,

Hebt sich, um den Mond zu schauen,

Um die Sonne zu gewahren,

Um den Bären zu erblicken,

Um die Sterne zu betrachten.

Also wurde Wäinämöinen,

Dieser mächt'ge Zaubersänger,

Von der Lüfte schöner Tochter,

Die ihm Mutter war, geboren.

Alsobald schwang Wäinämöinen

Beide Füße auf die Heide,

Auf das meerumspülte Eiland,

Auf die baumentblößte Fläche.

Weilte darauf manche Jahre,

Lebte immerwährend weiter

Auf dem Eiland ohne Worte,

Auf der baumentblößten Fläche.

Dachte nach und überlegte,

Hegt' es lang in seinem Haupte:

Wer das Land ihm wohl besäen,

Wer den Samen streuen sollte?

Pellerwoinen, Sohn der Fluren,

Sampsa ist's, der Kleingeratne,

Der das Land ihm gut besäen,

Der den Samen streuen konnte.

Er besät das Land gar fleißig,

Wie das Land, so auch die Sümpfe,

Wie der Haine lockern Boden,

So die festen stein'gen Flächen.

Fichten sät er auf die Berge,

Tannen sät er auf die Hügel,

Heidekraut gibt er der Heide,

Zarte Schößlinge den Tälern.

Birken pflanzt er in die Brüche,

Erlen in die lockre Erde,

Feuchtes Land bekommt der Faulbaum,

Weichen Boden auch die Weide,

Heil'gen Ort die Eberesche,

Wasserland die Wasserweide,

Schlechten Boden der Wacholder,

Und die Eiche Stromesufer.

Höher wuchsen schon die Bäume,

Schon erstanden junge Sprossen,

Tannen mit den Blütenwipfeln,

In die Breite wuchsen Föhren,

Birken stiegen in den Brüchen,

Erlen in der lockern Erde,

In dem feuchten Land der Faulbaum,

Schlechtgebettet der Wacholder,

Schöne Beeren am Wacholder,

Gute Frucht am Faulbeerbaume.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Macht sich auf, um zuzuschauen,

Wie des Sampsa Saat geraten,

Wie die Arbeit Pellerwoinens;

Sah die Bäume sich erheben,

Junge Sprossen munter wachsen:

Nur die Eiche will nicht keimen,

Wurzeln nicht der Baum Jumalas.

Ließ die Böse in der Freiheit

Ihres eignen Glücks genießen,

Wartet' annoch drei der Nächte,

Wartet' ebensoviel Tage,

Ging dann hin, um zuzuschauen,

Als die Woche hingeschwunden:

Wachsen wollte nicht die Eiche,

Wurzeln nicht der Baum Jumalas.

Schaute dann der Mädchen viere,

Sah wohl fünf der Wasserbräute

Auf dem weichen Wiesenboden,

Auf dem feuchtbetauten Grase,

Auf der nebelreichen Spitze,

Auf dem dunstumwobnen Eiland;

Harkten da, was sie gemähet,

Zogen alles dann in Schwaden.

Aus dem Meere stieg ein Riese,

Stieg ein starker Held nach oben,

Drückt die Gräser, daß sie brennen,

Sie sich lichterloh entflammen,

Bis in Asche sie zergehen,

Bis sie ganz und gar verglühen.

Dort nun stand der Aschenhaufen,

Dort der Hügel trocknen Staubes,

Dahin tat ein zartes Blättchen,

Mit dem Blatt er eine Eichel,

Draus erwuchs die schöne Pflanze,

Stieg die üppig grüne Gerte

Gleich der Beere aus dem Boden,

In gegabelter Verzweigung.

Breitet aus schon ihre Äste,

Bauschet sich mit ihrer Krone,

Hebt den Wipfel bis zum Himmel,

Weit hinaus dehnt sie die Zweige,

Hält die Wolken auf im Laufe,

Läßt die Wölkchen selbst nicht ziehen,

Gönnt der Sonne nicht zu strahlen,

Gönnt dem Monde nicht zu leuchten.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Dachte nach und überlegte:

Könnte man den Stamm doch stürzen,

Diesen schlanken Baum hier fällen!

Traurig ist der Menschen Leben,

Mühsam ist des Fisches Schwimmen,

Wenn ihm nicht die Sonne scheinet,

Nicht das liebe Mondlicht leuchtet.

Nirgends gab es einen Helden,

Nirgends einen solchen Riesen,

Der den Eichenstamm ihm fällte,

Der die hundert Wipfel stürzte.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Sprach dann selber diese Worte:

Mutter, die du mich getragen,

Schöpfungstochter, die mich nährte!

Send' mir von des Wassers Mächten

(Viel der Mächte sind im Wasser),

Diese Eiche umzustürzen,

Auszurotten ihre Bosheit,

Daß die Sonne wieder scheine,

Daß das liebe Mondlicht leuchte.

Da entstieg ein Mann dem Meere,

Hob ein Held sich aus den Wogen,

Zählt er gleich nicht zu den größten,

Keineswegs auch zu den kleinsten:

Lang gleich einem Männerdaumen,

Hoch wie eine Weiberspanne.

Kupfern war des Mannes Mütze,

Kupfern an dem Fuß die Stiefel,

Kupfern an der Hand die Handschuh',

Kupfern auch ihr Streifenzierat,

Kupfern war am Leib der Gürtel,

Kupfern war das Beil im Gürtel,

Daumenslänge hat der Beilschaft,

Seine Schneide Nagels Höhe.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Überlegte und besann es:

Hat das Aussehn eines Mannes,

Hat das Wesen eines Helden,

Doch die Länge eines Daumens,

Kaum die Höh' des Rinderhufes.

Redet' darauf diese Worte,

Ließ sich selber so vernehmen:

Was bist du wohl für ein Männlein,

Du armseligster der Helden,

Besser kaum als ein Verstorbner,

Schöner kaum als ein Verblichner?

Sprach der kleine Mann vom Meere,

Antwort gab der Held der Fluten:

Bin gar wohl ein Mann, wenn einer,

Von dem Heldenvolk im Wasser,

Komme, um den Stamm zu fällen,

Um den Baum hier zu zertrümmern.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber diese Worte:

Nimmer hast du solche Kräfte,

Nimmer ist es dir gegeben,

Diesen großen Stamm zu stürzen,

Diesen Sonderbaum zu fällen.

Konnte kaum noch dieses sagen,

Kaum den Blick auf ihn noch lenken,

Als der Mann sich rasch verwandelnd

Sich zu einem Riesen reckte;

Schleift die Füße auf der Erde,

Mit dem Haupt trägt er die Wolken,

Übers Knie reicht ihm der Bartschmuck,

An die Fersen seine Haare,

Klafterweite trennt die Augen,

Klafterbreit stehn ihm die Hosen,

Zweithalb Klafter von dem Kniekopf,

Zwei der Klafter von der Hüfte.

Wetzte hin und her das Eisen,

Strich behend die ebne Schneide

Mit sechs harten Kieselsteinen

Und mit sieben Schleifsteinsenden.

Fängt dann hastig an zu schreiten,

Hebt gar eilig seine Beine

Mit den überbreiten Hosen,

Die gebläht im Winde flattern,

Schwankt mit seinem ersten Schritte

Hin auf lockern Sandesboden,

Taumelt mit dem zweiten Schritte

Hin auf Land von dunkler Farbe,

Mit dem dritten Schritte endlich

Tritt er an der Eiche Wurzeln.

Haut den Baum mit seinem Beile,

Schlägt ihn mit der ebnen Schneide,

Einmal haut er, haut das zweite,

Schon zum dritten Male schlägt er,

Funken sprühen aus dem Beile,

Feuer fliehet aus der Eiche,

Will die Eiche niederwerfen,

Will den mächt'gen Baumstamm beugen.

Endlich bei dem dritten Male

Konnte er die Eiche fällen,

Brechen den gewalt'gen Baumstamm

Und die hundert Wipfel senken;

Stieß der Eiche Stamm nach Osten,

Warf die Wipfel hin nach Westen,

Schleuderte das Laub nach Süden

Und die Äste nach dem Norden.

Wer dort einen Zweig genommen,

Der gewann sich ew'ge Wohlfahrt,

Wer den Wipfel an sich brachte,

Hatte ew'ge Zauberkunde,

Wer vom Laube was geschnitten,

Dem ward ew'ge Liebeswonne.

Was von Spänen ausgestreuet,

Was von Splittern fortgeflogen

Auf den klaren Meeresrücken,

Auf den flachen Wellenspiegel,

Ward vom Winde dort gewieget,

Von den Wellen dort beweget

Wie ein Boot in Wasserwogen,

Wie ein Schiff in Meeresfluten.

Nach dem Nordland trugen's Winde;

Nordlands Magd, die kleine Jungfrau,

Spülte ihren schönen Kopfputz,

Spült' und klopfte ihre Kleider

Auf des Strandes Wassersteinen,

Auf des Landes langer Spitze.

Sah die Späne in den Fluten,

Sammelt' sie in ihren Ranzen,

Trug im lang beriemten Ranzen

Sie nach Hause, nach dem Hofe,

Daß der Zaubrer daraus Pfeile,

Waffen sich der Schütze schaffe.

Als die Eiche nun gefällt war,

Als gebeugt der stolze Baumstamm,

Konnt' die Sonne wieder scheinen,

Konnt' das liebe Mondlicht leuchten,

Weit dahin die Wolken schweifen,

Wölben sich des Himmels Bogen

Auf der nebelreichen Spitze,

Auf dem dunstumwobnen Eiland.

Schön erhoben sich die Haine,

Willig wuchsen da die Wälder,

Baumesblätter, Erdenkräuter,

Vögel sangen in den Bäumen,

Lustig lärmten heitre Drosseln

Und der Kuckuck ließ sich hören.

Beeren wuchsen aus dem Boden,

Goldne Blumen auf den Fluren,

Kräuter mancher Art entstanden

Und Gewächse jeder Weise;

Nur die Gerste wollte noch nicht,

Nicht die schöne Saat gedeihen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Ging dahin und überlegte

An dem Strand des blauen Meeres,

An des mächt'gen Wassers Rande;

Fand dort bald der Körner sechse,

Sieben schöne Samenkörner,

An dem Strand des großen Meeres,

In dem lockern, sand'gen Lande;

Barg sie in dem Marderfelle,

In des Sommereichhorns Beinhaut.

Ging den Boden zu besäen,

Ging den Samen auszustreuen

An den Rand des Kalewbrunnens,

An den Saum des Osmofeldes.

Sieh, da schnarrt vom Baum die Meise:

Nicht gedeihet Osmos Gerste,

Nicht der Hafer von Kalewa,

Wird der Boden nicht bereitet,

Wird die Waldung nicht gelichtet,

Nicht mit Feuer abgesenget.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Ließ ein scharfes Beil sich machen,

Fing die Waldung an zu fällen

Und den Hain mit Kraft zu schwenden,

Fällte Bäume aller Arten,

Nur die Birke ließ er stehen,

Einen Ruheplatz den Vögeln,

Wo der Kuckuck rufen könnte.

Her vom Himmel kam ein Adler,

Durch die Lüfte angeflogen,

Kam die Sache anzuschauen:

Weshalb ward denn stehn gelassen

Diese Birke unbeschädigt,

Nicht der schlanke Baum gefället?

Wäinämöinen gab zur Antwort:

Deshalb ward sie stehn gelassen,

Daß die Vögel auf ihr ruhen,

Daß des Himmels Aar hier sitze.

Sprach der Aar, des Himmels Vogel:

Gut gewiß ist deine Sorge,

Daß die Birke du gelassen,

Daß der schlanke Baum geblieben

Als ein Ruheplatz den Vögeln,

Daß ich selber darauf sitze.

Feuer schlägt der Lüfte Vogel

Und verbreitet rasch die Flamme,

Bald versengt den Busch der Nordwind,

Nordost setzt ihn schnell in Asche,

Brennt die Bäume alle nieder,

Bis in Staub sie ganz zergehen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Holt hervor der Körner sechse,

Holt die sieben Samenkörner

Aus dem Mardersack behende,

Aus der Haut des Sommereichhorns,

Aus dem Fell des Hermelines.

Geht das Land dann zu besäen,

Geht den Samen auszustreuen,

Redet selber diese Worte:

Hingebeugt werf' ich den Samen

Durch des Schöpfers Fingerspalten,

Mit der Hand des Machterfüllten,

Hin auf dieses Land zu wachsen,

Aus dem Boden hier zu sprossen.

Alte, die du unten weilest,

Erdenmutter, Flurengöttin,

Bring' den Rasen nun zum Drängen,

Bring' die Erde du zum Treiben;

Nimmer wird die Kraft der Erde,

Nimmer ihre Macht je fehlen,

Wenn die Geberinnen Gnade,

Huld der Schöpfung Töchter leihen.

Steig, o Erde, auf vom Schlafe,

Von dem Schlummer, Land des Schöpfers,

Laß die Halme sich erheben,

Laß die Stengel auf sich richten,

Tausend Ähren auferstehen,

Hundertfach sie sich verbreiten

Durch mein Ackern, durch mein Säen,

Da ich also mich bemühe!

Ukko, du, o Gott der Höhe,

Du, o Vater in dem Himmel,

Der du im Gewölke waltest

Und die Wölklein alle lenkest!

Halte Rat im Wolkenraume,

Guten Rat im Luftbereiche,

Schick' von Osten eine Wolke,

Laß von Nordwest eine kommen,

Treibe andre her von Westen,

Sende welche aus dem Süden,

Laß vom Himmel Regen sprühen,

Laß die Wolken Honig träufeln,

Daß die Ähren sich erheben,

Daß die Saaten munter rauschen!

Ukko, er, der Gott der Höhe,

Er, der Vater in dem Himmel,

Hielt nun Rat im Wolkenraume,

Guten Rat im Luftbereiche,

Schickt' von Osten eine Wolke,

Ließ von Nordwest eine kommen,

Andre trieb er her vom Westen,

Sandte welche aus dem Süden,

Fügt' die Säume aneinander,

Stieß die Seiten rasch zusammen,

Ließ vom Himmel Regen sprühen,

Ließ die Wolken Honig träufeln,

Daß die Ähren sich erhoben,

Daß die Saaten munter rauschten;

Es erhoben sich die Halme,

Es erstanden farb'ge Ähren

Aus der Erde weichem Boden

Durch die Mühe Wäinämöinens.

Es verging der Tage nächster,

Zwei und drei der Nächte schwanden;

Als die Woche abgelaufen,

Ging der alte Wäinämöinen

Hin zur Saat, um nachzusehen,

Wie sein Ackern, wie sein Säen,

Wie die Arbeit wohl gediehen;

Sieh, es wuchs die Saat nach Wunsche,

Ähren gab es mit sechs Kanten,

Halme fand er mit drei Knoten.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Schaute um sich, wandt' die Blicke,

Sieh, da kam des Frühlings Kuckuck

Und ersah die schlanke Birke:

Weshalb ward denn stehn gelassen,

Ungefället diese Birke?

Sprach der alte Wäinämöinen:

Deshalb ist sie hier gelassen,

Diese Birke, daß sie wachse,

Dir ein Platz zum muntern Singen;

Rufe hier, o lieber Kuckuck,

Singe schön aus weicher Kehle,

Singe hell mit Silberstimme,

Singe klar mit Zinnesklange,

Rufe morgens, rufe abends,

Rufe um die Mittagsstunde,

Daß sich diese Stätte freue,

Daß die Wälder schöner wachsen,

Reichern Schatz die Küste spende

Und das Feld von Korne schwelle!

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Lebte nun sein liebes Leben

Auf den Fluren von Wäinölä,

Auf den Flächen Kalewalas,

Sang dort seine ew'gen Lieder,

Sang beständig kunsterfahren.

Sang von einem Tag zum andern,

Nacht um Nacht in steter Folge,

Das Gedächtnis alter Zeiten,

Sang den Ursprung aller Dinge,

Was die Kinder nimmer können,

Nicht ein jeder Held verstehet

Jetzt in diesen schlimmen Zeiten,

Bei dem sinkenden Geschlechte.

Weithin hörte man die Nachricht,

Weit verbreitet sich die Kunde

Von dem Liede Wäinämöinens,

Von dem Sang des starken Helden;

Hin nach Süden dringt die Kunde,

Nach dem Nordland kommt die Nachricht.

Allda lebte Joukahainen,

Dieser magre Lappenjüngling;

Einst zu Gast im Nachbardorfe

Hört' er wundersame Worte,

Daß man schöner singen könnte,

Beßre Lieder wüßt' zu schaffen

Auf den Fluren von Wäinölä,

Auf den Flächen Kalewalas,

Als er selber je vermochte,

Als vom Vater er erlernte.

Wurde darob weidlich böse,

War die ganze Zeit voll Neides

Ob des Sangs von Wäinämöinen,

Daß er besser sei denn seiner;

Eilte bald zu seiner Mutter,

Hin zu ihr, der greisen Alten,

Sagt', er wolle gleich von hinnen,

Unverweilt sich fortbegeben

Zu den Stuben von Wainölä,

Um mit Wäinö dort zu streiten.

Es verbot's dem Sohn der Vater,

Wie der Vater, so die Mutter,

Hin nach Wainölä zu gehen,

Um mit Wäinö dort zu streiten:

Bannen wird man dich gewißlich,

Bannen dich und dir versenken

Mund und Kopf in Schneegefilde,

Deine Hand in rauhe Lüfte,

Daß den Arm du nimmer rührest,

Daß die Füße du nicht regest.

Sprach der junge Joukahainen:

Gut wohl ist des Vaters Wissen

Und noch besser das der Mutter,

Doch das eigne steht am höchsten;

Will mich gegenüberstellen

Und den Mann zum Kampfe fordern,

Übersinge, wer mich ansingt,

Überspreche, wer mich anspricht,

Singe, daß der beste Sänger

Bald als schlechtester erscheinet,

Sing' ihm Steinschuh' an die Füße,

Hölzern Beinkleid an die Hüften,

Sing' ihm Steinlast auf das Brustbein,

Einen Steinblock auf die Schultern,

Steinern' Handschuh' an die Hände,

Eine Steinmütz' auf den Schädel.

Darauf ging er ungehorsam,

Nahm sein Roß rasch aus dem Stalle,

Feuer sprüht' aus dessen Nüstern,

Funken schlugen dessen Hufe;

Schirrte an das Roß voll Feuer,

Spannt' es an den goldnen Schlitten;

Setzt' sich selber in den Schlitten

Hob sich auf dem Hintersitze,

Schlug das Roß mit seiner Gerte,

Mit der perlenreichen Peitsche,

Lebhaft lief das Roß von dannen,

Leichten Laufes seine Wege.

Stürmte ungestüm von dannen,

Jagte einen Tag, den zweiten,

Jagte noch am dritten Tage;

Endlich an dem dritten Tage

Hält er auf Wäinöläs Fluren,

Auf den Flächen Kalewalas.

Wäinämöinen alt und wahrhaft,

Er, der ew'ge Zaubersprecher,

War gerade auf dem Wege,

Fuhr gelassen seine Straße

Auf den Fluren von Wäinölä,

Auf den Flächen Kalewalas.

Joukahainen jung und stürmisch

Kam ihm auf dem Weg entgegen,

Deichsel haftet an der Deichsel,

Riemen reibt sich an dem Riemen,

Kummet klappert an dem Kummet,

Krummholz an des Krummholzs Kante.

Blieben beide darauf stehen,

Blieben stehn und überlegten,

Wasser tropfte von dem Krummholz,

Von der Deichsel stieg der Dampf auf.

Fragt' der alte Wäinämöinen:

Woher bist du denn von Hause,

Der so dumm drauf losgefahren,

Unbeholfen mir begegnet,

Der das Kummet mir zerschlagen

Und zerbrochen mir das Krummholz,

Meinen Schlitten mir beschädigt

Und zersplittert seine Leisten?

Sprach der junge Joukahainen,

Redet Worte solcher Weise:

Bin der junge Joukahainen,

Aber nenne dein Geschlecht nun,

Woher bist denn du von Hause

Und aus welcher Sippe, Ärmster?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Nannte nunmehr seinen Namen,

Ließ sich also dann vernehmen:

Bist du denn jung Joukahainen,

Nun so weich mir aus dem Wege,

Jünger bist du ja an Jahren.

Doch der junge Joukahainen

Redet Worte solcher Weise:

Minder gilt hier Mannes Jugend,

Mannes Jugend, Mannes Alter;

Wer an Wissen höher stehet,

Wer an Weisheit mehr umfasset,

Der nur mag die Bahn behalten

Und der andre mag ihm weichen;

Bist du denn alt Wäinämöinen,

Du der ew'ge Zaubersänger,

Nun so wollen wir ans Singen,

An die Lieder wir uns machen,

Daß der Mann vom Mann was höre,

Einer mit dem andern streite.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet Worte solcher Weise:

Werde wohl nicht viel vermögen,

Nicht gar viel zu singen wissen,

Habe ja mein liebes Leben

Nur gelebt in ödem Lande,

Auf den heimatlichen Fluren,

Nur den Kuckuck dort vernommen;

Doch dem sei nun wie ihm wolle,

Sage du, damit ich's höre,

Was denn weißt du mehr als andre,

Worin geht dein Wissen weiter?

Sprach der junge Joukahainen:

Weiß gar wohl so manche Dinge,

Dies verstehe ich von Grund aus,

Und erfasse ganz genau es:

In dem Dache ist das Rauchloch,

Und der Herd steht an dem Ofen.

Lustig ist der Robbe Leben,

Fröhlich sind des Seehunds Tage,

Frißt die Lachse, die ihm nahen,

Schlingt die nachbarlichen Schnäpel.

Schnäpel haben flache Felder,

Und die Lachse ebne Stätten;

Hechte laichen in der Kälte

In den wilden Winterstürmen;

Bange schwimmt der Barsch zur Herbstzeit

Krummen Nackens in den Tiefen,

Sommers laichet er im Trocknen,

Raschelt dann am Meeresufer.

Sollte das genug nicht scheinen,

Weiß ich noch so manche Dinge,

Kann so manche Sache sagen:

Mit dem Renntier pflügt das Nordland,

Südland mit dem Mutterpferde,

Hinterlappland mit dem Elen.

Kenn' die Bäum' des Pisaberges,

Auf dem Hornafels die Föhren,

Schlank sind auf dem Berg die Bäume,

Auf dem Hornafels die Föhren.

Drei gibt es der Wasserfälle,

Ebensoviel große Seen,

Ebensoviel hohe Berge

Unter diesem Himmelsbogen:

Bei den Jämen Hälläpyörä,

Kaatrakoski in Karjala,

Nicht bestritten wird der Wuoksen,

Übertroffen der Imatra.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Kinderklugheit, Weiberweisheit

Ziemet nicht dem bärt'gen Helden,

Nimmer dem beweibten Manne;

Sage mir der Dinge Ursprung

Und erzähle mir ihr Wesen.

Sprach der junge Joukahainen:

Redet Worte solcher Weise:

Kenne wohl der Meise Ursprung,

Weiß gar wohl, daß sie ein Vogel,

Daß die grüne Natter Schlange,

Fisch im Wasser ist der Kaulbarsch,

Weiß vom Eisen, daß es spröd ist,

Daß die schwarze Erde sauer,

Schmerzhaft ist das heiße Wasser,

Und des Feuers Hitz' gefährlich.

Wasser ist der Salben ältste,

Schaum der Zaubermittel erstes,

Von den Ärzten ist der Schöpfer,

Von den Helfern Gott der erste.

Aus dem Berge kam das Wasser,

Hoch vom Himmel fiel das Feuer,

Aus dem Rost entstand das Eisen,

Und das Kupfer kam aus Felsen.

Ältstes Land sind feuchte Bühle,

Wie die Weid' der Bäume erster,

Tannen sind die ersten Häuser,

Blöcke sind die ersten Töpfe.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber diese Worte:

Weißt du weiter was zu sagen,

Oder ist dein Schwatz zu Ende?

Sprach der junge Joukahainen:

Werd' wohl noch ein wenig wissen,

Mich entsinnen jener Zeiten,

Als ich ackerte die Meere

Und des Meeres Höhlen hackte,

Als ich grub der Fische Grotten

Und des Wassers Tiefen senkte,

Als die Seen ich ließ erstehen,

Berge aus dem Boden steigen,

Felsen sich zusammenhäufen.

Ferner habe ich als sechster,

Ich als siebenter der Helden

Diese Erde hier erschaffen,

Hab' den Luftraum ich gewölbet,

Gründete der Lüfte Pfeiler,

Spannte aus des Himmels Bogen,

Seine Bahn befahl dem Mond ich

Und der Sonne ihre Wege,

Wies dem Bären seinen Ort an,

Streute Sterne aus am Himmel.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Bist ein überfrecher Lügner;

Nimmer warst du da zugegen,

Als man ackerte die Meere

Und des Meeres Höhlen hackte,

Als man grub der Fische Grotten

Und des Wassers Tiefen senkte,

Als die Seen da erstanden,

Berge aus dem Boden stiegen,

Felsen sich zusammenhäuften.

Nimmer hat man dich gesehen,

Nicht gesehen, nicht gehöret,

Als die Erde ward erschaffen,

Als der Luftraum ward gewölbet,

Als die Pfeiler auch der Lüfte

Und der Himmel ward gegründet,

Als dem Mond die Bahn gewiesen

Und der Sonne ihre Wege,

Als der Bär an seinen Ort kam,

Ausgestreut die Sterne wurden.

Doch der junge Joukahainen

Gab zur Antwort solche Worte:

Soll ich selbst Verstand nicht haben,

Werd' ich ihn beim Schwerte suchen;

Nun du alter Wäinämöinen,

Sänger mit dem breiten Maule,

Laß du uns die Schwerter messen,

Laß die Klingen uns beschauen!

Sprach der alte Wäinämöinen:

Nimmer fällt's mir ein, zu fürchten

Deine Waffen, deine Weisheit,

Deine Schneide, deinen Scharfsinn;

Doch dem sei nun, wie ihm wolle,

Mit dir, der du so erbärmlich,

Werd' das Schwert ich nimmer messen,

Nie mit dir, dem armen Wichte.

Doch der junge Joukahainen

Zieht gar schief den Mund und schüttelt

Samt dem Haupt die schwarzen Haare,

Selber spricht er diese Worte:

Wer sich scheut, das Schwert zu messen

Und die Klinge zu beschauen,

Den werd' ich zum Schweine singen,

Ihn zum Rüsselträger zaubern,

Stecke Helden solchen Schlages

Diesen hierhin, jenen dorthin,

Drück' ihn in den Düngerhaufen,

Stoß' ihn in die Eck' des Viehstalls.

Unwirsch ward da Wäinämöinen,

Unwirsch ward er und ergrimmte,

Fing dann selber an zu singen,

Hob nun selber an zu sprechen;

Keine Kinderlieder sang er,

Kinderkram und Weiberwitze,

Sondern Sang des bärt'gen Helden,

Den die Kinder nimmer können,

Auch die Knaben nicht zur Hälfte,

Freiersleute nicht ein Drittel,

Jetzt in diesen schlimmen Zeiten,

Bei dem sinkenden Geschlechte.

Sang der alte Wäinämöinen,

Seen schwankten, Länder bebten,

Kupferberge selbst erdröhnten,

Starre Steine selbst erschraken,

Felsen flogen voneinander,

Klippen an dem Strand zerschellten.

Sang auf Joukahainens Krummholz

Zaubernd junge Baumessprossen,

Weidenbuschwerk auf das Kummet,

Weiden an des Riemens Ende,

Sang den schöngeschmückten Schlitten

In den See als schlechtes Strauchwerk,

Bannt' die perlenreiche Peitsche

An den Meeresstrand als Schilfrohr,

Sang das Roß mit weißer Stirne

An den Wasserfall als Steinbock.

Sang das Schwert mit goldnem Schafte

Dann als Blitzstrahl an den Himmel,

Bannt' des Bogens bunte Wölbung

Auf die Flut als Regenbogen,

Wandelte die flücht'gen Pfeile

Um zu Habichten, die kreisen,

Dann den Hund mit krummer Schnauze

Um zum Felsblock auf dem Boden.

Sang dem Mann die Mütz' vom Kopfe,

Wandelt' sie in Wolkenhaufen,

Sang die Handschuh' von den Händen

In den See als Wasserblumen,

Ließ das blaue wollne Wämschen

Lämmerwolken an dem Himmel,

Ließ die prächt'ge Gürtelbinde

Dort zu Sternenscharen werden.

Sang den Joukahainen selber

Bis zum Gurt in tiefe Sümpfe,

Bis zur Hüft' in Wasserwiesen,

Bis zum Arm in Sandestiefen.

Jetzt wohl mußte Joukahainen,

Mußt' er merken und begreifen,

Daß er diesen Weg gegangen,

Diese Fahrt er unternommen,

Um zu streiten und zu singen

Mit dem alten Wäinämöinen.

Wollte seinen Fuß bewegen,

Nicht vermocht' er ihn zu heben,

Wollt' den andern darauf wenden,

Doch er war mit Stein beschuhet.

Schon gerät jetzt Joukahainen

In gar große Angst und Sorge

Und versinkt in starken Jammer;

Redet Worte solcher Weise:

O du weiser Wäinämöinen,

Zaubersprecher aller Zeiten,

Wende deinen starken Bannspruch,

Nimm zurück die Zauberworte,

Laß mich aus dem Schreckensloche,

Aus der unbequemen Enge,

Gute Zahlung will ich geben,

Ich gelob' ein kräftig Lösgeld!

Sprach der alte Wäinämöinen:

Was denn wirst du mir wohl geben,

Wenn ich meinen Bannspruch wende

Und zurück den Zauber nehme,

Aus dem Schreckensloch dich lasse,

Aus der unbequemen Enge?

Sprach der junge Joukahainen:

Hab' zu Haus' zwei gute Bogen,

Wohl ein Paar gar schöner Bogen,

Schnell kann man den einen spannen,

Scharf zum Ziele schießt der andre;

Welcher dir gefällt, den wähle.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Nicht begehr' ich deine Bogen,

Nicht, o Narr, sind sie mir nütze,

Habe deren selber welche,

Alle Wände sind behangen,

Jeder Nagel eingenommen,

Gehn von selbst stets in die Waldung,

Ohne Helden zu dem Jagdwerk.

Sang den jungen Joukahainen

In den Sumpf sogleich noch tiefer.

Sprach der junge Joukahainen:

Hab' zu Haus' zwei gute Boote,

Wohl ein Paar gar schöner Boote,

Läuft das eine leicht im Meere,

Trägt das andre schwere Lasten,

Welches dir gefällt, das wähle!

Sprach der alte Wäinämöinen:

Nicht begehr' ich deine Boote,

Heg' nach ihnen kein Verlangen,

Habe deren selber welche,

Schon besetzt sind alle Walzen,

Alle Buchten voll von Booten,

Manche ziehen mit dem Winde,

Andre gehen ihm entgegen.

Sang den jungen Joukahainen

In den Sumpf sogleich noch tiefer.

Sprach der junge Joukahainen:

Hab' zu Haus' zwei gute Hengste,

Wohl ein Paar gar schöner Pferde,

Läuft das eine leichten Hufes,

Zieht das andre rasch in Riemen,

Welches dir gefällt, das wähle.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Nicht begehr' ich deine Hengste,

Brauche nicht die buntgefleckten,

Habe deren selber welche,

Stehen mir an jeder Krippe,

Stehen mir in jedem Stalle,

Klares Wasser auf dem Rücken,

Einen Fettsee auf dem Kreuzblatt.

Sang den jungen Joukahainen

In den Sumpf sogleich noch tiefer.

Sprach der junge Joukahainen:

O du alter Wäinämöinen,

Wende deinen starken Bannspruch,

Nimm zurück die Zauberworte,

Geb' dir eine Mütz' voll Goldes,

Schenk' dir einen Hut voll Silber,

Aus dem Kriege bracht's mein Vater,

Holt' es aus dem harten Kampfe.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Sehn' mich nicht nach deinem Silber,

Frage nicht nach deinem Golde,

Hab' genug davon wohl selber,

Vollgestopft ist jede Kammer,

Jede Kiste bis zum Rande,

Gold mit ew'gem Mondesglanze,

Silber mit dem Sonnenschimmer.

Sang den jungen Joukahainen

In den Sumpf sogleich noch tiefer.

Sprach der junge Joukahainen:

O du alter Wäinämöinen,

Laß mich aus dem Schreckensloche,

Aus der unbequemen Enge,

Will dir mein Getreide geben,

Ich versprech' dir meine Felder,

Um mein Leben auszulösen,

Um mich selber zu befreien!

Sprach der alte Wäinämöinen:

Geh mit den Getreidehaufen,

Fort mit deinen fetten Feldern,

Habe deren selber welche,

Felder fast an jeder Ecke,

Hab' Getreid' auf jedem Grunde,

Eigne Felder sind die besten,

Eigne Ernten stets die liebsten.

Sang den jungen Joukahainen

In den Sumpf nur immer tiefer.

Ward dem jungen Joukahainen

Endlich gar zu angst und bange,

Steckt schon bis zum Kinn im Sumpfe,

Mit dem Barte in dem Boden,

Hat den Mund voll Moos und Erde,

Streift die Sträucher mit den Zähnen.

Sprach der junge Joukahainen:

O du weiser Wäinämöinen,

Zaubersprecher aller Zeiten,

Sing zurück den Zaubersang doch,

Gönn' mir noch mein liebes Leben,

Laß mich aus dem Loche kommen,

Fort schon zieht der Fluß die Füße

Und der Sand ätzt mir das Auge.

Wendest du die Zauberworte,

Tust du ab den bösen Bannspruch,

Geb' ich Aino, meine Schwester,

Geb' ich meiner Mutter Tochter,

Daß sie dir die Stube kehre,

Rein den Raum dir immer halte,

Blank die Bütten spül' und scheure,

Deines Bettes Tücher breite,

Goldne Decken wirk' und webe,

Honigbrot dir fleißig backe.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Wurde nun gar froh und munter,

Daß er Joukahainens Schwester

Für sein Alter so gewonnen.

Setzt sich auf den Freudefelsen,

Stellt sich auf den Stein des Sanges,

Singt ein Weilchen, singt von neuem,

Singt dann noch zum dritten Male,

Wendet so den starken Bannspruch,

Nimmt zurück die Zauberworte.

Kam der junge Joukahainen

Aus dem Sumpfe mit den Knieen,

Mit dem Barte aus dem Boden,

Kam sein Pferd vom Felsenblocke,

Aus des Ufers Strauch sein Schlitten,

Aus dem Schilfrohr seine Peitsche.

Stellt' in Ordnung seinen Schlitten,

Warf sich eilend auf den Sitz hin,

Fuhr davon mit trüber Laune,

Mit gar schlechter Herzensstimmung,

Hin zu seiner lieben Mutter,

Hin zu ihr, der greisen Alten.

Fuhr gar rauschend nach der Heimat,

Fuhr gar wunderlich nach Hause,

Brach den Schlitten an dem Dreschhaus,

Und die Deichsel an der Pforte.

An zu raten fing die Mutter

Und der Vater sprach die Worte:

Wohl zum Scherz hast du den Schlitten,

Hast die Deichsel du zerbrochen!

Weshalb kommst so wunderseltsam

Und betroffen du nach Hause?

Mußt' der junge Joukahainen

Reichlich Tränen nun vergießen,

Tiefen Hauptes, trüben Sinnes,

Schief geschoben seine Mütze,

Ließ er breit herab die Lippen

Und zum Mund die Nase hängen.

Fragte ihn nunmehr die Mutter,

Suchte sie ihn auszuforschen:

Sag', was weinest du, mein Söhnchen,

Murrest du, mein Erstgeborner,

Läßt die Lippen also hängen

Und zum Mund die Nase sinken?

Sprach der junge Joukahainen:

Teure, die du mich getragen,

Wohl ist Grund ob des Geschehnen,

Ursach' ob des Vorgefallnen,

Wohl ist Grund zum Weinen heute,

Hab' ich Ursach' heut zu murren,

Ewig werde ich nun weinen,

Trauernd nun mein Leben tragen,

Da ich Aino, meine Schwester,

Meiner lieben Mutter Tochter,

Wäinämöinen hab' versprochen,

Ihm, dem Sänger, eine Gattin,

Ihm, dem Schwankenden, zur Stütze,

Und zum Schutz dem Winkelhocker.

Munter schlug alsdann die Mutter

Hand an Hand in Hast zusammen,

Redet Worte solcher Weise:

Weine nicht, mein liebes Söhnchen,

Hast nicht Grund zum Weinen heute,

Nicht zum Weinen, nicht zum Trauern:

Immer hegt' ich diese Hoffnung,

Hielt sie fest im Lauf der Jahre,

Wünschte mir den wackern Helden,

Ihn, den starken Wäinämöinen,

Mir zu meinem Schwiegersohne,

Mir zum Tochtermann den Sänger.

Doch die Schwester Joukahainens

Fing gar bitter an zu weinen,

Weinte einen Tag, den zweiten,

Weinend stand sie an der Pforte,

Weinte ob des großen Kummers,

Ob des bittern Grams im Herzen.

Hob die Mutter an zu sprechen:

Warum weinst du, liebe Aino?

Hast ja einen großen Freier,

Kommst ins hohe Haus des Mannes,

Um am Fenster dort zu sitzen,

Auf den Bänken dort zu plaudern.

Doch die Tochter sprach die Worte:

Mutter, die du mich getragen,

Wohl kann ich, o Liebe, weinen,

Weinen ob der schönen Flechte,

Ob des jungen Schmucks des Hauptes,

Ob der Weichheit meiner Haare,

Daß sie ganz und gar verborgen

Und bedeckt nun wachsen werden.

Weine nun mein junges Leben

Ob der lieben Sonne Liebe,

Ob des schönen Mondscheins Milde,

Ob der Herrlichkeit des Himmels,

Die als Kind ich muß verlassen

Und als Mädchen muß vergessen

Auf dem Schnitzplatz meines Bruders,

Unter meines Vaters Fenster.

Sprach die Mutter zu der Tochter,

So die Alte zu der Jungen:

Geh, o Törin, mit dem Grame,

Mit den Tränen, Mißgeratne,

Keinen Grund hast du zur Trauer,

Anlaß nicht, dich abzuhärmen:

Scheint doch Gottes schöne Sonne

Wohl auch anderswo auf Erden,

Nicht bloß in des Vaters Fenster,

Nicht bloß auf des Bruders Schnitzbank;

Beeren gibt es auf den Bergen,

Auf den Fluren viele Erdbeern,

Kannst sie dort, o Kummervolle,

Fort und fort dir selber pflücken,

Nicht bloß auf des Vaters Feldern,

Nicht bloß auf des Bruders Boden.

Aino, dieses junge Mädchen,

Joukahainens schöne Schwester,

Ging nun in den Busch nach Besen,

Ging, um Quaste dort zu holen;

Brach dort einen für den Vater,

Einen brach sie für die Mutter,

Bindet dann den dritten Besen

Für den jüngsten ihrer Brüder.

Schon macht sie sich auf nach Hause,

Flattert aus dem Erlenwäldchen,

Kommt des Weges Wäinämöinen

Und erblickt im Busch die Jungfrau,

Auf dem Gras die schöngeschürzte,

Redet Worte solcher Weise:

Nicht für andre trag, o Jungfrau,

Nein für mich nur trag, o Jungfrau,

An dem Halse Perlenschnüre,

Auf der Brust ein blankes Kreuzchen,

Wind' für mich die feine Flechte,

Schmück' für mich das Haar mit Seide.

Ihm zur Antwort gab die Jungfrau:

Nicht für dich und nicht für andre

Hängt mir auf der Brust das Kreuzchen,

Schmücke ich mein Haupt mit Seide;

Brauch' nicht schiffgebrachte Kleider,

Sehn' mich nicht nach Weizenbroten,

Geh' in knappem Hausgewande,

Nähre mich von grober Kruste,

Bleib' bei meinem lieben Vater,

In der Nähe meiner Mutter.

Riß drauf von der Brust das Kreuzchen,

Von den Fingern fort die Ringe,

Fort vom Halse dann die Perlen,

Von dem Haupt die roten Schnüre,

Warf es alles auf den Boden,

Warf behend es in das Buschwerk,

Ging dann weinend ihrer Wege

Und mit Heulen fort nach Hause.

An dem Fenster saß der Vater,

Schnitzte dort am schönen Beilschaft:

Weshalb weinst du, arme Tochter,

Arme Tochter, junges Mädchen?

Hab' wohl Grund zum Weinen, Vater,

Grund zum Kummer und zur Klage;

Deshalb wein' ich, lieber Vater,

Deshalb weine ich und klage:

Von der Brust fiel mir das Kreuzchen,

Meinem Gurt entglitt die Spange,

Ganz von Silber war das Kreuzchen,

Und die Spange war von Kupfer.

An der Pforte saß der Bruder,

Schnitzte dort am schönen Krummholz:

Weshalb weinst du, arme Schwester,

Arme Schwester, junges Mädchen?

Hab' wohl Grund zum Weinen, Bruder,

Grund zum Kummer und zur Klage;

Deshalb wein' ich, lieber Bruder,

Deshalb weine ich und klage:

Von dem Finger fiel der Ring mir,

Von dem Hals die Perlenschnüre,

Golden war der Ring am Finger,

Silbern an dem Hals die Perlen.

An der Schwelle saß die Schwester,

Webte dort am goldnen Gürtel:

Weshalb weinst du, arme Schwester,

Arme Schwester, junges Mädchen?

Hab' wohl Grund zum Weinen, Schwester,

Grund zum Kummer und zur Klage;

Deshalb wein' ich, liebe Schwester,

Deshalb weine ich und klage:

Von den Schläfen fiel das Gold mir,

Aus den Haaren mir das Silber,

Von dem Aug' die blaue Seide,

Von dem Kopf die roten Schnüre.

An der Tür des Vorratshauses

Sammelte die Mutter Sahne:

Weshalb weinst du, arme Tochter,

Arme Tochter, junges Mädchen?

Mutter, die du mich getragen,

Mutter, die du mich gesäuget,

Hab' wohl Grund, mich sehr zu grämen,

Bitterlich mich zu betrüben;

Deshalb wein' ich, arme Mutter,

Dies ist, Mütterlein, mein Kummer:

Ging hin in den Busch nach Besen,

Ging, um Quaste dort zu brechen,

Brach dort einen für den Vater,

Brach den zweiten für die Mutter,

Band darauf den dritten Besen

Für den jüngsten meiner Brüder,

Fing dann an nach Haus' zu gehen,

Eilte heimwärts durch die Heide,

Aus dem Tal sprach da Osmoinen,

Kalewainen von der Schwende:

Nicht für andre trag, o Mädchen,

Nein für mich nur trag, o Mädchen,

An dem Halse Perlenschnüre,

Auf der Brust ein blankes Kreuzchen,

Wind' für mich die feine Flechte,

Schmück' für mich das Haar mit Seide.

Riß drauf von der Brust das Kreuzchen,

Von dem Halse fort die Perlen,

Von dem Aug' die blaue Seide,

Von dem Kopf die roten Schnüre,

Warf es alles auf die Erde,

Warf behend es in das Buschwerk,

Sprach dann selber diese Worte:

Nicht für dich und nicht für andre

Hängt mir auf der Brust das Kreuzchen,

Schmücke ich mein Haupt mit Seide;

Brauch' nicht schiffgebrachte Kleider,

Sehn' mich nicht nach Weizenbroten,

Geh' in knappem Hausgewande,

Nähre mich von grober Kruste,

Bleib' bei meinem lieben Vater,

In der Nähe meiner Mutter.

Sprach die Mutter zu der Tochter,

So die Alte zu der Jungen:

Weine nicht mehr, teure Tochter,

Murre nicht, mein liebes Mädchen!

Iß ein Jahr lang gute Butter,

Wirst da lieblich runder werden,

Iß das zweite Jahr nur Schweinfleisch,

Wirst gar stattlich da gedeihen,

Und im dritten Sahnenkuchen,

Wirst die Schönste da von allen;

Geh zum Vorratshaus am Berge,

Öffnet dort die beste Kammer,

Kisten stehen dort auf Kisten,

Kasten stehen dort auf Kasten,

Öffne dort die beste Kiste,

Hebe ab den bunten Deckel,

Findest goldner Gürtel sechse,

Findest sieben blaue Röcke,

Die des Mondes Tochter webte,

Die der Sonne Tochter nähte.

Ging in meinen jungen Jahren,

In den Tagen meiner Jugend

In den Busch und suchte Beeren,

Suchte Himbeern an dem Berge,

Hört' des Mondes Tochter weben

Und der Sonne Tochter spinnen,

An dem Rand des blauen Haines,

An dem Saum des holden Laubwalds.

Nahe trat an sie heran ich,

Stellte mich zu ihrer Seite

Und begann sie sanft zu bitten,

Sprach dann selber diese Worte:

Gib dein Gold, o Mondes Tochter,

Gib dein Silber, Sonnentochter,

Diesem Mädchen ohne Habe,

Diesem Kinde, das dich bittet.

Gold gab mir des Mondes Tochter,

Silber mir die Sonnentochter,

Gaben Gold mir an die Schläfen,

Auf das Haupt mir schimmernd Silber,

Kam als Blume dann nach Hause,

Freudig nach des Vaters Höfen.

Trug es einen Tag, den zweiten,

Aber schon am dritten Tage

Nahm das Gold ich von den Schläfen

Und das Silber mir vom Haupte,

Bracht' es hin zum Haus' am Berge,

Tat es sorgsam in die Kiste;

Hat bis heute dort gelegen,

Hab' es nie mehr angesehen.

Winde Seide um die Augen,

Bausche Gold um deine Schläfen,

Um den Hals schling helle Perlen,

Mit dem Goldkreuz zier' den Brustlatz,

Leg' dir an ein Hemd von Leinwand,

Aus dem allerfeinsten Flachse,

Zieh dir an den schmucken Tuchrock,

Schnüre ihn mit seidnem Gürtel,

Kleide dich mit seidnen Strümpfen,

Mit den Schuhn von schönem Leder,

Winde dir ums Haupt die Flechte,

Binde sie mit seidnen Bändern,

Schmück' mit Ringen deine Finger

Und den Arm mit goldner Spange.

Kommst drauf also in die Stube,

Schreitest also aus dem Hause,

Wohl zur Freude der Verwandten,

Zu des ganzen Hauses Zierde,

Wandelst dann wie eine Blume,

Wie die Himbeer' an dem Wege,

Stattlich bist du mehr denn früher,

Schöner als zu andern Zeiten.

Also sprach sie zu der Tochter,

So die Mutter zu dem Mädchen;

Doch nicht achtet' ihrer Aino,

Hörte nicht der Mutter Rede,

Auf den Hof ging sie zu weinen,

Wandelte in schwerem Sinnen,

Sprach da Worte solcher Weise,

Ließ sich also dort vernehmen:

Wie wohl ist der Sinn der Sel'gen,

Wie der glückbegabten Seele?

Also ist der Sinn der Sel'gen,

So der glückbegabten Seele,

Wie das Wasser, das da flutet,

Wie die Welle in dem Troge.

Wie der Sinn der Unglücksel'gen,

Wie der Sinn der grauen Ente?

Also ist der Armen Stimmung,

So der Sinn der grauen Ente,

Wie der Schnee in Daches Schatten,

Wie das Wasser in dem Brunnen.

Oft schweift nun der Sinn der Schwachen,

Oft der Sinn des schwachen Mädchens

Angstvoll durch die Stoppelfelder,

Streichet mählich durch die Sträucher,

Wälzt sich weiter durch die Wiesen,

Drängt sich durch die dichten Büsche,

Schwarz wie Teer ist er beschaffen,

Weißer nicht das Herz als Kohlen.

Besser wär es mir gewesen,

Glücklicher wär's mir ergangen,

Wäre nimmer ich geboren,

Wär' ich nicht herangewachsen

Bis zu diesen bösen Tagen,

Zu dem freudenleeren Zeitraum;

Wär' ich doch nach sechs der Nächte,

In der achten schon gestorben,

Hätte da nicht viel benötigt,

Brauchte nur ein wenig Linnen,

Nur ein kleines Fleckchen Erde,

Etwas Tränen von der Mutter,

Weniger noch von dem Vater,

Von dem Bruder nur ein bißchen.

Weinte einen Tag, den zweiten,

Wieder fragte da die Mutter:

Weshalb weinst du, liebes Mädchen,

Weshalb härmst du dich, du Arme?

Deshalb wein' ich armes Mädchen,

Härm' ich mich mein ganzes Leben,

Daß du mich hast hingegeben,

Mich, dein eigen Kind, versprochen,

Ihm, dem alten Mann, zum Troste,

Ihm zu seines Alters Freude,

Ihm, dem Schwankenden, zur Stütze,

Und zum Schutz dem Winkelhocker;

Hätt'st mich lieber du versprochen

Unten in des Meeres Tiefe,

Schwester dort zu sein den Schnäpeln,

Freundin dort den flinken Fischen;

Besser ist's, im Meer zu schwimmen,

In den Wogen dort zu weilen,

Schwester dort zu sein den Schnäpeln,

Freundin dort den flinken Fischen,

Als den alten Mann zu trösten,

Ihn, den Schwankenden, zu stützen,

Der in seinen Strümpfen strauchelt,

Übers Zweiglein stürzt am Wege.

Geht drauf zu dem Haus am Berge,

Schreitet in die Vorratskammer,

Öffnet dort die schöne Kiste,

Hebet ab den bunten Deckel,

Findet goldner Gürtel sechse,

Findet sieben blaue Röcke,

Kleidet damit ihren Körper,

Schmückt sich mit dem allerschönsten,

Legt das Gold an ihre Schläfen,

Auf das Haar das helle Silber,

Blaue Seide um die Augen,

Rote Schnüre an die Stirne.

Fängt dann an davonzuschreiten

Über Feld und über Heide,

Schweift durch Sümpfe, schweift durch Wiesen,

Schweift durch schattenreiche Wälder,

Selber sang sie bei dem Gehen,

Sprach sie, als umher sie schweifte:

Ach, von Jammer schwillt das Herz mir,

Eine Last trag' ich im Haupte;

Möge noch der Jammer wachsen,

Mög' die Last noch schwerer werden,

Daß ich armes Mädchen sterbe,

Daß ich Elende vergehe

An der großen Wucht des Kummers,

An des Grames bittern Nöten.

Meine Zeit ist schon gekommen,

Fort von dieser Welt zu eilen,

Unten hin zum Reiche Manas,

In des Totenreiches Räume;

Nicht beweinte mich der Vater,

Nicht betrübte sich die Mutter,

Nicht würd' feucht der Schwester Wange,

Trocken blieb des Bruders Auge,

Wenn ich in das Wasser stürzte,

In der Fische Flut versänke,

In die Meereswogentiefe,

Zu dem schwarzgefärbten Schlamme.

Schreitet einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Kam sie an die Meeresküste,

An das schilfbewachsne Ufer,

Langte an zur Dämmerstunde,

Und sie machte Halt im Dunkel.

Dort verweinte sie den Abend,

Klagte sie die ganze Nacht durch,

Auf des Strandes Wassersteinen,

An des breiten Busens Kante;

In der ersten Morgenfrühe

Blickte sie zum Vorgebirge,

An dem Vorgebirg drei Jungfraun

Sah sie in den Wellen baden,

Aino macht sich rasch zur vierten,

Schließt sich an, die schlanke Gerte.

Wirft das Hemd hin auf die Weide,

Auf die Espen ihre Kleidung,

Auf die Erde ihre Strümpfe,

Auf die Steine ihre Schuhe,

Auf den Ufersand die Perlen,

Auf das Strandgeröll die Ringe.

Ragt ein Stein dort voller Streifen,

Aus dem Meere goldenglänzend,

Auf den Stein zu schwimmt die Jungfrau

Und bewegt sich hin zum Felsblock;

Als sie nun dahin gelangt ist

Und zum Sitzen sich bereitet

Auf dem buntgestreiften Steine,

Auf dem glänzendglatten Felsblock,

Stürzt der Stein rasch in die Tiefe,

Fällt der Felsblock hin zum Grunde,

Mit dem Stein zugleich das Mädchen,

Aino auf des Felsblocks Fläche.

Also sank ins Meer das Hühnchen,

So verschwand das arme Mädchen,

Sprach noch selber beim Verscheiden,

Selber, als hinab sie rollte:

Ging zum Meere, um zu baden,

Ging zum Wasser, um zu schwimmen,

Fiel hinein, ich armes Hühnchen,

Starb alsbald, ein armes Vöglein;

Nimmer fange du, mein Vater,

Nimmer während deines Lebens

Fische aus des Meeres Fluten,

Nie aus dieser Wasserstrecke.

Ging zum Strande, mich zu waschen,

Ging zum Meere, um zu baden,

Fiel hinein, ich armes Hühnchen,

Starb alsbald, ein armes Vöglein;

Nimmer magst du, meine Mutter,

Nimmer während deines Lebens

Wasser in den Brotteig gießen

Aus der breiten Bucht am Hause.

Ging zum Strande, mich zu waschen,

Ging zum Meere, um zu baden,

Fiel hinein, ich armes Hühnchen,

Starb alsbald, ein armes Vöglein;

Nimmer magst du, lieber Bruder,

Nimmer während deines Lebens,

Hier dein muntres Streitroß tränken,

Nie am Strande dieses Meeres!

Ging zum Strande, mich zu waschen,

Ging zum Meere, um zu baden,

Fiel hinein, ich armes Hühnchen,

Starb alsbald, ein armes Vöglein;

Nimmer magst du, liebe Schwester,

Künftig während deines Lebens,

Nimmer deine Augen waschen

Mit dem Wasser dieser Fluten!

Alles Wasser aus dem Meere

Ist ja Blut aus meinen Adern,

Alle Fische in dem Meere

Sind ja Fleisch von meinem Körper,

Alle Sträucher an dem Strande

Sind ja meine Seitenknochen,

Alle Gräser an dem Ufer

Sind ja Haare meines Hauptes.

Also starb das junge Mädchen,

So verschwand das schöne Hühnchen.

Wer wohl wird die Nachricht melden,

Wer die Botschaft wohl berichten

Nach dem stolzen Haus der Jungfrau,

Nach dem Heimatshof der Schönen?

Wird der Bär die Nachricht melden,

Er die Botschaft hinberichten?

Nicht vermeldet er die Nachricht,

Stürzt sich auf die Rinderherde.

Wer wohl wird die Nachricht melden,

Wer die Botschaft wohl berichten

Nach dem stolzen Haus der Jungfrau,

Nach dem Heimatshof der Schönen?

Wird der Wolf die Nachricht melden,

Er die Botschaft hinberichten?

Nicht vermeldet er die Nachricht,

Stürzt sich auf die Lämmerherde.

Wer wohl wird die Nachricht melden,

Wer die Botschaft wohl berichten

Nach dem stolzen Haus der Jungfrau,

Nach dem Heimatshof der Schönen?

Wird der Fuchs die Nachricht melden,

Er die Botschaft hinberichten?

Nicht vermeldet er die Nachricht,

Stürzt sich auf die Gänseherde.

Wer wohl wird die Nachricht melden,

Wer die Botschaft wohl berichten

Nach dem stolzen Haus der Jungfrau,

Nach dem Heimatshof der Schönen?

Wird der Has' die Nachricht melden,

Er die Botschaft hinberichten?

Der gelobte es gar treulich:

Nicht vertun will ich die Rede.

Hastig lief sodann der Hase,

Eilend hüpfte fort das Langohr,

Gar behende rannt' das Krummbein,

Jagt' geschwind mit schiefem Maule

Nach dem stolzen Haus der Jungfrau,

Nach dem Heimatshof der Schönen.

Lief behende hin zur Badstub',

Hockte an der Schwelle nieder,

Voll von Mädchen ist die Badstub',

Haben Besen in den Händen:

Wirst, o Schielaug, bald gesotten,

Bald, o Breitaug, du gebraten

Als des Wirtes Abendessen,

Als der Wirtin Morgenbissen,

Als der Tochter Zwischenspeise,

Als des Sohnes Mittagsnahrung.

Doch der Hase gab zur Antwort,

Laut verkündet es das Großaug:

Möge Lempo hierher kommen,

Um im Kessel hier zu kochen!

Bin gekommen zu berichten

Und zu melden euch die Botschaft:

Hingeschwunden ist die Schöne

Mit dem Zinnschmuck' auf dem Brustlatz,

Mit der schönen Silberspange,

Mit dem kupferreichen Gürtel,

In die Wellen hingesunken,

In des Meeres weite Tiefen,

Schwester dort zu sein den Schnäpeln,

Freundin dort den flinken Fischen.

Weinen mußte da die Mutter,

Viele Tränen fließen lassen,

Hob dann selber an zu sprechen,

Sprach mit Schmerzen diese Worte:

Arme Mütter, treibet nimmer,

Nimmer während eures Lebens

Eure Töchter an zur Ehe,

Treibt sie nimmer an zur Heirat

Mit dem ungeliebten Freier,

So wie ich, die arme Mutter,

Angetrieben hab' die Tochter,

Dieses heißgeliebte Hühnchen!

Weinte, daß die Tränen tropften,

Bittrer Tränen viele rannen

Aus den alten, blauen Augen

Auf die armen, alten Wangen.

Eine Träne floß, die zweite,

Bittrer Tränen viele rannen

Von den armen, alten Wangen

Auf die starkbewegten Brüste.

Eine Träne floß, die zweite,

Bittrer Tränen viele rannen

Von den starkbewegten Brüsten

Auf den feinen Saum des Kleides.

Eine Träne floß, die zweite,

Bittrer Tränen viele rannen

Von dem feinen Saum des Kleides

Auf die rotgestreiften Strümpfe.

Eine Träne floß, die zweite,

Bittrer Tränen viele rannen

Von den rotgestreiften Strümpfen

Auf die goldgestickten Schuhe.

Eine Träne floß, die zweite,

Bittre Tränen rannen reichlich

Von den goldgestickten Schuhen

Unter ihre beiden Füße,

Auf die Erde, ihr zu Frommen,

In das Wasser, ihm zu Frommen.

Als sie auf den Boden kamen,

Bildeten sie breite Bäche,

Flossen als drei große Flüsse

Aus dem reichen Tränenwasser,

Das vom Haupt herabgekommen,

Von den Schläfen abgeflossen.

Drei in jedem dieser Bäche

Brausen reißend Wasserfälle,

In dem Schaum des Wasserfalles

Stehen drei vereinte Felsen,

An dem Rande jedes Felsens

Hebet sich ein goldner Hügel,

Auf der Spitze jedes Hügels

Wachsen auf drei schöne Birken,

In dem Wipfel jeder Birke

Sitzt ein goldnes Kuckucks-Kleeblatt.

Fangen alle an zu rufen,

Einer rufet: Liebe, Liebe,

Dann der andre: Freier, Freier,

Und der dritte: Freude, Freude.

Welcher Liebe, Liebe rufet,

Rufet also drei der Monde

Jener Jungfrau ohne Liebe,

Die nun in den Wogen ruhte.

Welcher Freier, Freier rufet,

Rufet also sechs der Monde

Jenem Freier, der für immer

Ohn' Erhörung bleiben sollte.

Welcher Freude, Freude rufet,

Rufet so das ganze Leben

Jener Mutter ohne Freude,

Die nun alle Tage weinte.

Also sprach die arme Mutter,

Wenn des Kuckucks Ruf sie hörte:

Höre nicht, o arme Mutter,

Lange auf des Kuckucks Rufen;

Wenn des Kuckucks Ruf ertönet,

Wird das Herz mir hart beweget,

Tränen treten in die Augen,

Wasser rollt mir auf die Wangen,

Tropfen wie die Erbsenkörner,

Breiter als die dicksten Bohnen,

Älter wird mein Ellenbogen,

Schwächer mir die Handgelenke,

Ja, der ganze Körper wankt mir,

Wenn des Kuckucks Ruf ich höre!

Schon gemeldet war die Nachricht,

Hinbefördert schon die Kunde

Von dem Untergang der Jungfrau,

Von dem Tod des schönen Mädchens.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Wurde darob gar verdrießlich,

Weinte abends, weinte morgens,

Weint' die ganzen lieben Nächte,

Da die Schöne hingeschwunden,

Da die Jungfrau so versunken

In des Meeres Wogenabgrund,

In die flutenreiche Tiefe.

Ging voll Sorgen und mit Seufzen,

Mit gar schwerbewegtem Herzen

An den Strand des blauen Meeres,

Redet Worte solcher Weise:

Sag' mir, Untamo, du Schläfer,

Sage deine Träume, Fauler,

Wo des Wassers Götter weilen,

Wo Wellamos Jungfraun ruhen?

Sprach drauf Untamo der Schläfer,

Also tat er kund die Träume:

Dorten sind die Wassergötter,

Dort die Jungfraun von Wellamo:

Auf der nebelreichen Spitze,

Auf dem dunstumwobnen Eiland,

In des Meeres dunkler Tiefe,

Auf dem schwarzgefärbten Schlamme.

Dorten sind die Wassergötter,

Sind die Jungfrauen von Wellamo,

Sitzen in dem schmalen Stübchen,

Sitzen in der engen Kammer,

An dem buntgestreiften Steine,

In des dicken Felsblocks Wölbung.

Ging der alte Wäinämöinen

Zu dem Stapelplatz der Boote,

Schaut mit Sorgfalt auf die Angel

Und betrachtet seine Schnüre,

Nimmt die Angel in die Tasche,

In den Sack den Widerhaken,

Fängt dann rüstig an zu rudern,

Rudert zu des Eilands Ende,

Kommt zur nebelreichen Spitze,

Zu dem dunstumwobnen Ufer.

Machte dort sich an das Angeln,

Weilte stets bei seiner Fangschnur,

Wandte sich mit seinem Handnetz,

Ließ die Angel dort ins Wasser,

Angelte und zog den Haken;

Zitternd schwankt die Kupferrute,

Zischend rauscht der Silberfaden

Und das goldne Schnürchen sauset.

Endlich nun an einem Tage

Und in einer Morgenfrühe

Biß ein Fischlein in die Angel,

Saß ein Lachs am Eisenhaken;

Rasch zog er den Fisch ins Fahrzeug,

Legt' ihn auf des Bootes Boden.

Wendet so dann und beschaut ihn,

Redet selber diese Worte:

Ist ein wundersames Fischlein,

Hab' dergleichen nie gesehen:

Glatter ist es als der Schnäpel,

Schimmernder denn Lachsforellen,

Falber ist es wohl als Hechte,

Flossenärmer als ein Weibchen,

Schuppenloser als ein Männchen,

Hat nicht Kopfputz wie ein Mädchen,

Nicht den Gurt der Wassertochter,

Hat nicht Ohren wie ein Hühnchen,

Ist als Meereslachs gestaltet,

Als ein Barsch aus tiefen Fluten.

Wäinämöinen hat im Gürtel

Stets mit Silberscheid' ein Messer,

Nimmt das Messer von der Seite,

Aus der silberreichen Scheide,

Um das Fischlein zu zerstückeln,

Um den Lachs rasch zu zerschneiden

Sich zu einem Morgenbissen,

Sich zur Speise in der Frühe,

Sich zu gutem Mittagsmahle,

Sich zur Abendkost ein Stückchen.

Fängt den Lachs an zu zerschneiden,

Will den Bauch des Fisches spalten,

Hurtig schlüpft der Lachs ins Wasser,

Springt ins Meer das bunte Fischlein

Aus des braunen Bootes Grunde,

Aus dem Nachen Wäinämöinens.

Hebt den Kopf dann aus den Wellen,

Streckt hervor die rechte Schulter

Mit dem fünften Stoß des Windes,

Bei dem sechsten Wasserwirbel,

Reicht hervor der Hände rechte,

Läßt der Füße linken blinken

Auf der siebenten der Fluten,

Auf der neunten Wogenwölbung.

Sprach zu ihm her diese Worte,

Ließ sich also dann vernehmen:

O du alter Wäinämöinen!

Nimmer bin ich hergekommen

Als ein Lachs dir zum Zerschneiden,

Als ein Fischlein zum Zerstückeln,

Dir zu einem Morgenbissen,

Dir zur Speise in der Frühe,

Dir zu gutem Mittagsmahle,

Dir zur Abendkost ein Stückchen.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Weshalb bist du denn gekommen?

Deshalb war ich hergekommen,

Dir im Arm zu ruhn als Hühnchen,

Stets zur Seite dir zu sitzen,

Lebenlang dir zugesellet,

Dir das Lager zu bereiten,

Dir das Kissen hinzulegen,

Dir die Wohnung rein zu halten,

Auszukehren dort den Boden,

Feuer in die Stub' zu bringen,

Dort die Flamme anzufachen,

Dir zu backen dicke Brote,

Honigbrot dir zu bereiten,

Dir den Krug voll Bier zu bringen,

Aufzutragen dir die Speise.

Bin ja nicht ein Lachs des Meeres,

Nicht ein Barsch aus Flutentiefen;

Bin ein Weib, ein junges Mädchen,

Joukahainens Schwester bin ich,

Die du lange Zeit begehrtest,

Unablässig dir ersehntest.

O du alter Tropf, du Armer,

Wäinämöinen ohne Einsicht,

Nicht verstandst du festzuhalten

Mich, Wellamos Wellenjungfrau,

Ahtos auserwählte Tochter!

Sprach der alte Wäinämöinen

Schiefen Hauptes, schlechter Laune:

Bist du Joukahainens Schwester,

O so komme, bitt' ich, wieder.

Nimmer kommt sie nochmals wieder,

Nimmer während dieses Lebens,

Tauchte hastig in die Fluten,

Von des Meeres Oberfläche

In die buntgestreiften Steine,

In die leberfarbnen Spalten.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Mußte es da wohl besinnen,

Wie zu sein und wie zu leben;

Zog voll Fleiß das feine Netzlein

Kreuz und quer durch das Gewässer,

Durch die Buchten, durch die Engen,

Zog es durch das stille Wasser,

Durch den Spalt der Lachsgrundsklippen,

Durch die Fluten von Wäinölä,

Durch die Engen Kalewalas,

Durch die schauerlichen Tiefen,

Durch die großen Wasserwirbel,

Durch die Flüsse von Joukola,

Durch der Lappen Buchtenstrecken.

Fing gar viel von andern Fischen,

Fast von allen Wassertieren,

Aber nie mehr jenes Fischlein,

Das er stets im Sinne hatte,

Nicht Wellamos Wogenjungfrau,

Ahtos auserwählte Tochter.

War der alte Wäinämöinen

Tiefen Hauptes, trüben Sinnes,

Schief geschoben seine Mütze,

Redet selber diese Worte:

O der übergroßen Narrheit,

O des einsichtslosen Mannes!

Wohl war mir Verstand gegönnet,

Urteil mir gewiß verliehen,

Mir ein großes Herz gegeben;

Hatte es in frühern Zeiten,

Nun in diesen schlimmen Tagen

Ist gewißlich es geschwunden

Mit dem Sinken meiner Kräfte;

Mein Verstand ist mir ermattet,

Meine Einsicht ist geflohen,

Mein Bedacht hat mich verlassen!

Welche allzeit ich begehrte,

Unablässig mir ersehnte,

Sie, Wellamos Wogenjungfrau,

Sie, des Wassers jüngste Tochter,

Mir als Freundin für das Leben,

Mir als Gattin für das Alter,

Diese fing ich mit der Angel,

Zog sie rasch in meinen Nachen,

Konnte sie jedoch nicht halten,

Nicht nach meinem Hause bringen,

Ließ sie wieder in die Fluten,

In des Meeres dunkle Tiefen!

Ging ein Stückchen dann der Straße,

Wanderte vergrämt und seufzend,

Schritt geradeswegs nach Hause,

Redet Worte solcher Weise:

Ehmals rief der liebe Kuckuck,

Früher er der Freuden-Kuckuck

Wie am Morgen, so am Abend,

Manchmal auch zur Mittagsstunde;

Was hat nun die schöne Kehle,

Was den hellen Ruf verdorben?

Kummer brach die schöne Kehle,

Wehmut hat sie überwunden;

Höre nun nicht mehr das Rufen,

Nicht nach Untergang der Sonne,

Mir zur Freude an dem Abend,

Mir zur Herzenslust am Morgen.

Kann fürwahr nun nicht begreifen,

Wie zu sein und wie zu leben,

Wie in dieser Welt zu weilen,

Wie auf Erden hier zu wandeln;

Wär' die Mutter noch am Leben,

Wachte sie mir noch, die Alte,

Würde sie gewiß mir sagen,

Wie ich mich verhalten solle,

Um dem Kummer nicht zu weichen,

Um in Trübsinn nicht zu sinken,

Jetzt in diesen schlechten Tagen,

In des Grames bittern Nöten!

Aus dem Grab erwacht die Mutter,

Aus der Tiefe gibt sie Antwort:

Noch am Leben ist die Mutter,

Wach noch ist die alte Mutter,

Um es deutlich dir zu sagen,

Wie du dich verhalten sollest,

Um dem Kummer nicht zu weichen,

Um in Trübsinn nicht zu sinken,

Jetzt in diesen schlechten Tagen,

In des Grames bittern Nöten:

Gehe zu des Nordens Töchtern,

Findest dort weit schönre Kinder,

Doppelt lieblichere Mädchen,

Tücht'ger sind sie fünf- und sechsmal

Als Joukolas Narrendirnen,

Als des Lapplands träge Töchter.

Dorther nimm, o Sohn, ein Weibchen

Von des Nordlands besten Jungfraun,

Das von Aussehn reich an Anmut,

Das im Wüchse schöngestaltet,

Immer rasch ist auf den Füßen

Und voll Flinkheit in den Gliedern.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Rüstete sich aufzubrechen

Nach der grausig kalten Gegend,

Nach dem nimmerhellen Nordland.

Nahm sein Roß, das strohhalmleichte,

Nahm das erbsenrankengleiche,

Legte an den Zaun dem goldnen,

Tat die Halfter an dem schmucken,

Setzte ihm sich auf den Rücken,

Sprengte rittlings drauf von dannen,

Ritt gemächlich seines Weges

Und durchmaß im Trab die Strecke

Mit dem Roß, dem strohhalmleichten,

Mit dem erbsenrankengleichen.

Trabte durch Wäinöläs Fluren,

Durch die Flächen Kalewalas,

Immer näher rückt das Ziel ihm,

Weiter schwindet ihm die Heimat,

Sprengte längs der Meeresküste,

An der weiten Wasserfläche,

Trocken blieb der Huf des Rosses,

Unbefeuchtet seine Füße.

Doch der junge Joukahainen,

Dieser magre Lappenjüngling,

Hegte Groll seit langer Zeit her,

War seit vielen Tagen neidisch

Auf den alten Wäinämöinen,

Auf den ew'gen Zaubersprecher.

Schafft sich einen Feuerbogen,

Bildet wohl die edle Wölbung,

Fertigt sie aus feinem Eisen,

Gießt das Rückenstück aus Kupfer,

Legt es aus mit gutem Golde,

Spart auch nicht an Silberzierat.

Woher nimmt er wohl die Sehne,

Woraus mag den Strang er machen?

Aus des Hiisi-Elens Sehnen,

Aus des Lempo-Flachses Fäden.

Fertig war des Bogens Fügung,

Ganz vollendet war die Armbrust,

Schön von Anblick war der Bogen,

Kostbar war die gute Armbrust;

Auf dem Rücken stand ein Rößlein,

Längs des Schaftes lief ein Füllen,

Auf dem Bug schlief eine Jungfrau,

Und ein Häslein an der Kerbe.

Schnitzt' sich dann ein Häuflein Pfeile,

Dreifach waren sie befiedert,

Drechselte den Schaft aus Eichen,

Macht' die Spitz' aus harz'gem Holze;

War er mit dem Schnitzen fertig,

So befiedert' er die Pfeile

Mit der Schwalbe schmalen Federn,

Mit des Sperlings Schwanzgefieder.

Danach schärfte er die Pfeile,

Härtete die Bolzenspitzen

In dem schwarzen Saft der Schlange,

In dem Blute gift'ger Nattern.

Fertig hatte er die Pfeile,

Wohl bespannet seinen Bogen,

Wartete auf Wäinämöinen,

Daß den Wogenfreund er fasse,

Spähte morgens, spähte abends,

Spähte auch zur Mittagstunde.

Harrte lang auf Wäinämöinen,

Harrte lange, ward nicht müde,

Lauernd saß er an dem Fenster,

Wachte an des Zaunes Ecke,

Horchte an des Weges Ende,

Spähte an dem Ackersaume;

Auf dem Rücken hing der Köcher,

In dem Arm der gute Bogen.

Spähte dann noch weiter draußen,

Drüben an dem andern Hause,

An der Feuerspitze Ende,

An der Bucht der schmalen Zunge,

An dem Gischt des Wasserfalles,

An des heil'gen Stromes Strudel.

So an einem Tage endlich

Warf er um die Morgenstunde

Gegen Nordwest seine Blicke,

Wandte seinen Kopf zur Sonne,

Sah ein Dunkles auf dem Meere,

Auf den Fluten etwas Blaues:

Steigt Gewölk wohl auf im Osten,

Oder ist's die Morgendämmerung?

Nicht war es Gewölk im Osten,

Keineswegs die Morgendämmrung,

Wäinämöinen war's der alte,

Dieser ew'ge Zaubersprecher,

Zog dort seinen Weg zum Nordland,

Ritt drauf los zum Düsterlande,

Auf dem Roß, dem strohhalmleichten,

Auf dem erbsenrankengleichen.

Hastig faßte Joukahainen,

Dieser magre Lappenjüngling,

Seinen flammenschnellen Bogen,

Wendete den schöngeformten

Nach dem Haupte Wäinämöinens,

Um den Wogenfreund zu töten.

Doch da fragte ihn die Mutter,

Forscht' ihn aus die greise Alte:

Wohin wendest du den Bogen,

Den mit Eisen wohlbeschlagnen?

Joukahainen gab zur Antwort,

Redet Worte solcher Weise:

Dahin wende ich den Bogen,

Den mit Eisen wohlbeschlagnen:

Nach dem Haupte Wäinämöinens,

Um den Wogenfreund zu töten,

Wäinämöinen will ich treffen,

Ihn, den ew'gen Zaubersprecher,

Durch das Herz und durch die Leber,

Durch das Fleisch des Schulterblattes.

Sie verwehrte ihm zu schießen,

Nicht erlaubte es die Mutter:

Schieße nicht auf Wäinämöinen,

Töte nicht den Sohn Kalewas,

Wäinö ist von großem Stamme,

Ist ein Schwestersohn des Schwagers.

Schießest du auf Wäinämöinen,

Tötest du den Sohn Kalewas,

Dann entfliehet alle Freude,

Schwindet der Gesang von hinnen;

Besser ist die Freud' auf Erden,

Schöner der Gesang hier oben,

Als in Unterweltsgefilden,

In des Totenreiches Höfen.

Doch der junge Joukahainen

Übersann nur kurze Zeit es,

Hielt zurück sich nur ein Weilchen;

Trieb die eine Hand zum Schießen,

Wollte es die andre hindern,

Auf die Sehne drückt der Finger.

Endlich sprach er diese Worte,

Ließ sich solcherweise hören:

Möge immerhin entfliehen

Alle Freude von der Erde,

Mögen alle Lieder schwinden,

Schießen werd' ich, unbekümmert.

Spannt dann seinen Feuerbogen,

Stützt die kupferreiche Waffe

Auf das linke seiner Knie,

Stemmt den rechten seiner Füße,

Zieht den Pfeil dann aus dem Köcher,

Holt hervor den federreichen,

Wählt den allergradsten Bolzen

Mit dem allerbesten Schafte,

Diesen setzt er auf den Bogen,

Fügt ihn an die Flachsessehne.

Richtet dann den Feuerbogen

An der rechten seiner Schultern,

Stellt sich hin, um loszuschießen

Auf den alten Wäinämöinen,

Redet selber diese Worte:

Geh nun los, du Birkenspitze,

Strecke dich, du Fichtenrücken,

Gleite ab, du Flachsessehne;

Wenn die Hand zu niedrig zielet,

Mag der Pfeil sich höher richten,

Zielt die Hand zu sehr nach oben,

Mag der Pfeil nach unten gehen!

Rasch bewegte er den Drücker,

Schoß den ersten Pfeil behende,

Viel zu hoch enteilte dieser,

Über seinen Kopf zum Himmel,

Daß die Wolken schier zerbersten,

Daß die Lämmerwolken wirbeln.

Schoß dann weiter unbekümmert,

Schoß den zweiten seiner Pfeile,

Viel zu niedrig eilte dieser,

In des Mutterbodens Tiefe,

Der zur Unterwelt schier einsinkt,

Seine Kruste jäh zerspaltend.

Alsbald schoß er ab den dritten,

Grade ging der Pfeile dritter

In die Milz des blauen Elens,

Traf des alten Wäinämöinens

Roß mit strohhalmleichtem Körper,

Traf das erbsenrankengleiche

Durch das Fleisch am Kummetknochen,

Durch die linke seiner Schultern.

Wäinämöinen so der alte

Griff die Flut mit seinen Fingern,

Teilte mit der Hand die Wogen,

Schlug mit seiner Faust die Brandung,

Von des blauen Elens Rücken,

Von dem Roß, dem leichten, stürzend.

Es entstand ein großer Sturmwind,

In dem Meere mächt'ge Wallung,

Trug den alten Wäinämöinen,

Schwemmt' ihn weiter fort vom Lande

Auf den weiten Wasserstrecken,

Auf der freien Meeresfläche.

Darauf prahlte Joukahainen

Selber laut auf diese Weise:

Wirst, o alter Wäinämöinen,

Nimmermehr mit wachen Augen,

Nimmermehr in deinem Leben,

Nie solang das Mondlicht leuchtet,

Durch Wäinöläs Fluren wandeln,

Durch die Flächen Kalewalas!

Schwimm dahin nun sechs der Jahre,

Sieben Sommer treib einher nun,

Rauschend fahr dahin acht Jahre

In den weiten Wasserstrecken,

In den schrankenlosen Fluten,

Wie die Tanne sechs der Jahre,

Wie die Fichte sieben Jahre,

Acht der Jahre wie ein Baumstumpf!

Ging dann wieder in die Stube,

Wo die Mutter also fragte:

Hast auf Wäinö du geschossen,

Hast du Kalews Sohn getroffen?

Gab der junge Joukahainen

Ihr zur Antwort diese Worte:

Hab' auf Wäinö wohl geschossen,

Habe Kalews Sohn getroffen,

Daß er nun das Meer durchfege,

Er die Fluten munter kehre;

In des Meeres Wellenwirbel,

In des Wassers Wogentiefe

Fiel der Alte mit den Fingern,

Stürzt' er mit dem Handgelenke,

Krümmte sich auf eine Seite,

Blieb dann auf dem Rücken liegen,

Um so durch die Flut zu treiben,

Durch die Wellen hinzusteuern.

Doch die Mutter sprach die Worte:

Schlecht hast du getan, du Ärmster,

Daß auf Wäinö du geschossen,

Daß du Kalews Sohn getroffen,

Ihn, den Helden Suwantolas,

Ihn, die Zierde Kalewalas.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Schwamm so durch die tiefen Wogen,

Wandert wie ein Zweig der Tanne,

Wie ein dürres Reis der Fichte,

Wandert sechs der Sommertage,

Sechs der Nächte nacheinander,

Vor sich nur des Meeres Fluten,

Hinter sich den klaren Himmel.

Schwimmt sodann noch zwei der Nächte

Zwei der allerlängsten Tage;

Endlich in der Nächte neunter,

Nach Verlauf des achten Tages

Überfällt ihn große Plage,

Fühlt er tiefes Mißbehagen,

Denn der Zehe fehlt der Nagel

Und dem Finger die Gelenke.

Wäinämöinen, er, der Alte,

Spricht da selber diese Worte:

Wehe mir, dem armen Jungen,

Wehe mir, dem Unglücksjungen,

Daß das eigne Land verlassend

Aus der Heimat ich gegangen,

Um nun unter freiem Himmel

Tag' und Monde hier zu wandern,

Von dem Sturme stark geschaukelt,

Von den Wogen arg gewieget,

Auf den weiten Wasserstrecken,

Auf den schrankenlosen Fluten;

Frostig ist mir hier das Leben,

Schmerzhaft ist es, hier zu weilen,

Immerfort in diesen Wogen,

Auf dem Wasser hinzuziehen.

Weiß ja nicht, wie ich hier leben,

Wie ich mich verhalten solle

Jetzt in diesen schlechten Zeiten,

In den harten Unheilsstunden:

Soll mein Haus im Wind ich bauen,

Auf den Wogen meine Stube?

Baute ich mein Haus im Winde,

Fänd's im Winde keine Stütze,

Baut' ich meine Stub' im Wasser,

Würd' das Wasser sie entführen.

Her von Lappland kam ein Vogel,

Aus dem Dämmerland ein Adler,

Nicht gehört er zu den größten,

Keineswegs auch zu den kleinsten,

Streift das Meer der eine Flügel,

Reicht der andre an den Himmel,

Durch die Wogen fegt der Bürzel,

An die Klippen schlägt der Schnabel.

Fliegt umher und hält dann inne,

Schaut sich um und blickt nach hinten,

Sieht den alten Wäinämöinen

Auf dem blauen Meeresrücken:

Weshalb bist du, Mann, im Meere,

Du, o Held, im Schoß der Wogen?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber diese Worte:

Deshalb bin ich Mann im Meere,

Ich, der Held, im Schoß der Wogen,

Ging zum Nordland, um zu freien

Um des Düsterlandes Jungfrau.

Ritt im Trabe meines Weges

Längs der großen Meeresfläche,

Da geriet ich eines Tages

Um die Zeit der Morgenstunde

An die Bucht von Luotola,

An die Strömung von Joukola,

Da ward mir mein Roß erschossen

Von dem Pfeil, der mich bedrohte.

Stürzte darauf in das Wasser,

Mit den Fingern in die Fluten,

Daß der Sturm mich heftig wiegte,

Daß die Wogen mich bewegten.

Her von Nordwest kam ein Sturmwind,

Her von Ost ein starker Windstoß,

Dieser trieb mich weit vom Lande,

Führt' mich fort in ferne Strecken;

Ward geschaukelt viele Tage,

Schwamm umher gar viele Nächte

In den weiten Wasserstrecken,

In den schrankenlosen Fluten;

Kann auch nimmer hier erfahren,

Merken nicht und nicht begreifen,

Wie ich endlich sterben werde,

Was wohl früher wird geschehen,

Ob vor Hunger ich verkomme,

Ob ins Wasser ich versinke.

Sprach der Aar, der Lüfte Vögel:

Sei du keineswegs bekümmert,

Setze dich auf meinen Rücken,

Richt' dich auf am Bürzelknochen,

Will dich aus dem Meere tragen,

Wohin auch dein Sinn begehret;

Wohl gedenk' ich noch des Tages,

Denke noch der guten Zeiten,

Als die Waldung von Kalewa,

Osmos Hain du niederbranntest,

Doch die Birke du verschontest,

Ihn, den schlanken Baum, dort ließest

Einen Ruheplatz den Vögeln,

Selber mir zu einem Sitze.

Drauf erhebet Wäinämöinen

Seinen Kopf rasch aus den Fluten,

Steigt dann mutig aus dem Meere,

Hebt sich kräftig aus den Wogen,

Setzt sich auf des Adlers Flügel,

Auf des Vogels Bürzelknochen.

Fort trägt drauf der Lüfte Vogel

Wäinämöinen, ihn, den Alten,

Führt ihn auf der Bahn der Winde,

Auf des Frühlingssturmes Wegen

Zu des Nordens weiten Grenzen,

Nach dem trüben Sariola;

Läßt dort Wäinämöinen nieder,

Selber rauscht er durch die Lüfte.

Wäinämöinen weinte dorten,

Weinte dort und klagte grämlich

An dem Strand des weiten Meeres,

An der unbekannten Spitze,

Wohl mit hundert Seitenwunden,

Tausendfach vom Wind geschlagen,

Mit dem Barte voller Unrat

Und den wild zerzausten Haaren.

Weinte zwei, ja drei der Nächte,

Weinte ebensoviel Tage,

Wußte keinen Weg zu gehen,

Keinen Pfad dort aufzufinden,

Der ihn nach der Heimat führte,

Nach bekannten Länderstrichen,

In das Land, wo er geboren,

Wo bis dahin er gelebet.

Nordlands Magd, die kleine Jungfrau,

Dieses hellgelockte Mädchen,

Hatte mit der Sonn' gewettet,

Mit der Sonne, mit dem Monde,

Stets zugleich sich zu erheben

Und zusammen zu erwachen;

Aber sie stand auf vor ihnen,

Vor dem Mond und vor der Sonne,

Eh' den Hahn sie hören konnte,

Eh' der Henne Sohn gekrähet.

Zu Beginn schor sie fünf Schafe,

Schor sodann auch noch sechs Lämmer,

Sammelte zum Tuch die Wolle,

Wählt' sie aus zu dem Gewande,

Lang bevor der Morgen graute,

Eh' die Sonne sich erhoben.

Wusch darauf die langen Tische,

Kehrte rein des Bodens Bretter

Mit dem zweigereichen Besen,

Mit dem blätterreichen Quaste;

Scharrt' den Kehricht dann zusammen

Sorglich auf der Kupferschaufel,

Bracht' den Unrat fort nach außen,

Durch die Tür zum Ackerfelde,

Zu des letzten Feldes Kante,

An des untern Zaunes Ende;

Blieb dort bei dem Kehricht stehen,

Horchte auf und dreht' den Körper,

Hörte von dem Meer her weinen,

Von dem andern Flussesufer.

Hastig eilte sie nach Hause,

Eilt' behende in die Stube,

Sprach, als sie dort angekommen,

Und berichtete getreulich:

Hörte von dem Meer her weinen,

Von dem andern Flussesufer.

Louhi, sie, Pohjolas Wirtin,

Nordlands zähnearme Alte,

Eilte nach dem Hof geschwinde

An die Öffnung ihrer Pforte,

Neigte dann ihr Ohr zu lauschen,

Redet selber diese Worte:

Also weinen nimmer Kinder,

Also jammern nimmer Weiber,

Also weinen bärt'ge Helden,

Männer mit behaartem Kinne.

Stieß den Nachen in das Wasser,

In die Flut den dreibretthohen,

Selbst begann sie schnell zu rudern,

Ruderte und strebte eilends

Hin zum alten Wäinämöinen,

Zu dem Helden, der da weinte.

Wirklich weinte Wäinämöinen,

Jammerte der Freund der Wogen

An dem Bach beim Weidenbusche,

Vor dem dichten Faulbaumhaine,

Mund und Bart, die bebten beide,

Doch er öffnet nicht die Lippen.

Sprach die Wirtin von Pohjola,

Sprach ihn an und redet also:

O du alter Mann im Elend,

Bist in fremdes Land geraten!

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Hebt sein Haupt da in die Höhe,

Redet Worte solcher Weise:

Weiß das selber zur Genüge,

Daß ich bin in fremdem Lande,

Auf ganz unbekannten Strecken;

In der Heimat war mir wohler

Und zu Hause stand ich höher.

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet Worte solcher Weise:

Möchte gern von dir erfahren,

Und erlaubt sei es zu fragen,

Wer denn bist du von den Männern,

Wer wohl aus der Zahl der Helden?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber solche Worte:

Ward genannt in frühern Zeiten,

Ward zuvor betrachtet immer

Als Erfreuer an dem Abend,

Als ein Sänger in den Tälern,

Auf den Fluren von Wäinölä,

Auf den Flächen Kalewalas;

Glaube mich in meinem Elend

Selber fast nicht mehr zu kennen.

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet Worte solcher Weise:

Steig, o Mann, nun aus der Nässe,

Komm, betritt die neuen Pfade,

Daß dein Unglück du erzählest,

Dein Geschick du mir berichtest!

Nahm den Mann so fort vom Weinen,

So den Helden vom Gewimmer,

Zog ihn in das Boot behende,

Setzt' ihn an des Fahrzeugs Steuer,

Machte selbst sich an das Rudern,

Ruderte mit allen Kräften

Grades Weges nach Pohjola,

In ihr Haus führt sie den Fremden.

Speiste da den Hungermatten,

Trocknete den ganz Durchnäßten,

Wärmte ihn gar manche Stunde,

Wärmte ihn und schafft' ihm Hitze,

Machte bald den Mann genesen

Und gesund den starken Helden;

Fragt' ihn dann und forschte fleißig,

Redet selber diese Worte:

Weshalb hast, o Wäinämöinen,

Du, o Wogenfreund, geweinet

In dem schlechten Aufenthalte,

An dem Strande dieses Meeres?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet Worte solcher Weise:

Habe Grund genug zum Weinen,

Grund genug mich abzuhärmen,

Hab' gar lang im Meer geschwommen

Und die Wogen fortgestoßen

In den weiten Wasserstrecken,

In den schrankenlosen Fluten.

Deshalb weine ich so lange,

Quäl' ich mich solang ich lebe,

Daß ich aus dem Heimatlande,

Aus vertrauten Länderstrecken

Zu der fremden Tür gekommen,

Zu den unbekannten Pforten,

Wo mich alle Bäume beißen,

Jeder Ast sucht mich zu schlagen,

Jede Birke will mich stechen,

Jede Erle will mich schneiden;

Nur der Wind ist mein Bekannter,

Nur die Sonne mir befreundet

In den fremden Länderstrecken,

Bei den unbekannten Türen.

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet darauf diese Worte:

Weine nicht, o Wäinämöinen,

Klage nicht, o Freund der Wogen;

Gut ist's hier für dich zu weilen,

Schön die Zeit hier zuzubringen,

Lachs vom Teller hier zu essen,

Von dem andern Fleisch der Säue.

Sprach der alte Wäinämöinen

Selber Worte solcher Weise:

Nimmer mag ich fremde Speise,

Sei der Hof mir noch so gastlich;

Mehr doch gilt der Mann im Lande,

Und zu Hause steht er höher;

Gib, o gütiger Jumala,

Gnadenreich gewähr's, o Schöpfer,

Daß nach Hause ich gelange,

Nach dem lieben Heimatlande!

Besser ist's im eignen Lande

Wasser aus dem Schuh zu trinken,

Als im fernen fremden Lande

Honigtrank aus goldner Schale.

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet Worte solcher Weise:

Was denn wirst du mir wohl geben,

Wenn ich dich nach Hause schaffe,

An den Saum des eignen Feldes,

Hin zur Badstub' deiner Heimat?

Sprach der alte Wäinämöinen:

Was wohl wünschst du zu erhalten,

Wenn du mich nach Hause schaffest,

An den Saum des eignen Feldes,

Daß den Kuckuck dort ich rufen,

Dort die Vögel singen höre?

Willst du eine Mütz' voll Goldes,

Einen Hut voll schönen Silbers?

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet Worte solcher Weise:

O du weiser Wäinämöinen,

Zaubersprecher aller Zeiten,

Nimmer werd' nach Gold ich fragen,

Nimmer mich um Silber kümmern:

Gold taugt uns zum Kinderspielwerk,

Silber uns zu Schlittenschellen;

Kannst du mir den Sampo schmieden,

Mir den bunten Deckel hämmern

Aus der Schwanenfeder Spitze,

Aus der Milch der güsten Färse,

Einem einz'gen Gerstenkorne,

Einer einz'gen Schafwollflocke,

Ja, dann geb' ich meine Tochter,

Dir die Liebliche zum Lohne,

Bringe dich zum Heimatlande,

Daß du dort die Vögel singen,

Dort den Kuckuck rufen hörest

An dem Saum des eignen Feldes.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet Worte solcher Weise:

Nicht kann ich den Sampo schmieden,

Nicht den bunten Deckel hämmern;

Bring' mich nach dem Heimatlande,

Werde Ilmarinen senden,

Daß den Sampo er dir schmiede,

Dir den bunten Deckel hämmre,

Deine Tochter sich gewinne,

Daß die Jungfrau er beglücke.

Dieser ist ein Schmied, wenn einer,

Ist ein Meister in den Künsten,

Hat den Himmel schon geschmiedet,

Hat der Lüfte Dach gehämmert,

Nirgend sieht man Hammerspuren,

Nirgend eine Spur der Zange.

Louhi, sie, des Nordlands Wirtin,

Redet Worte solcher Weise:

Dem nur geb' ich meine Tochter

Und versprech' mein Kind nur jenem,

Der den Sampo für mich schmiedet,

Der den bunten Deckel hämmert

Aus der Schwanenfeder Spitze,

Aus der Milch der güsten Färse,

Einem einz'gen Gerstenkorne

Und aus einer Schafwollflocke.

Schirrt drauf an das muntre Füllen,

Spannt das braune vor den Schlitten,

Setzt den alten Wäinämöinen

In den hengstgezognen Schlitten,

Spricht drauf Worte solcher Weise,

Läßt sich selber so vernehmen:

Heb' dein Haupt nicht in die Höhe,

Strecke nicht hervor den Körper,

Wenn das Roß nicht schon ermüdet,

Wenn nicht schon der Abend da ist;

Hebst dein Haupt du in die Höhe,

Reckest du den Kopf nach außen,

Wird gewißlich Unheil kommen,

Dich ein bös' Geschick ereilen.

Schlug der alte Wäinämöinen

Nun den Hengst, auf daß er liefe,

Daß der Mähne Flachs sich rührte,

Lärmte so des Weges weiter

Aus dem nimmerhellen Nordland,

Aus dem düstern Sariola.

Nordlands wunderschöne Jungfrau,

Eine Zier von Land und Wasser,

Saß grad' auf der Lüfte Bogen,

Glänzte an des Himmels Wölbung

In dem strahlenden Gewande,

In dem schimmerhellen Kleide;

Webte ein Geweb' von Goldstoff,

Wirkte sorgsam Silber drunter,

Golden war das Weberschiffchen

Und der Weberkamm von Silber.

Lustig saust' das Weberschiffchen,

Flog die Spule durch die Hände,

Knarrend regten sich die Schäfte,

Rauscht' der Silberkamm in Eile

Am Geweb' der schönen Jungfrau,

Die mit Silber sorgsam wirkte.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Jagte lärmend auf dem Wege

Aus dem nimmerhellen Nordland,

Aus dem düstern Sariola;

War gar wenig noch gefahren,

War sehr weit nicht fortgekommen,

Hört des Weberschiffleins Schwirren

Grade über seinem Haupte.

Hob den Kopf da in die Höhe,

Schaute rasch empor zum Himmel:

Steht ein Bogen schön am Himmel,

Eine Jungfrau auf dem Bogen,

Webet ein Gewand von Goldstoff,

Wirket rauschend mit dem Silber.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Hält gleich an mit seinem Rosse,

Redet Worte solcher Weise,

Läßt sich selber also hören:

Komm, o Jungfrau, in den Schlitten,

Setze dich an meine Seite!

Antwort gibt ihm so die Jungfrau,

Also redet sie und fragt ihn:

Was wohl soll ich in dem Schlitten,

Was das Mädchen in dem Fahrzeug?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Gab ihr Antwort solcher Weise:

Deshalb sollst du in den Schlitten,

Du, o Jungfrau, hier dich setzen,

Daß du Honigbrot mir backest,

Daß das Bier du mir bereitest,

Auf den Bänken munter singest,

An dem Fenster dich erfreuest

In den Räumen von Wäinölä,

Auf den Höfen Kalewalas.

Doch die Jungfrau redet also,

Gibt zur Antwort diese Worte:

Ging zum bunten Blumenfelde,

Schaukelt' auf der gelben Heide

Gestern in der Abendspäte,

Nach dem Sonnenuntergange,

Hörte dort ein Vöglein singen,

Hörte eine Drossel zwitschern,

Singen von dem Sinn des Mädchens,

Von dem Sinn der Schwiegertochter.

Fragte da den guten Vogel,

Sprach zu ihm auf diese Weise:

O du liebe Ackerdrossel,

Singe, daß ich's recht vernehme,

Wie ist's besser wohl zu leben,

Wie zu leben angenehmer:

Als ein Mädchen bei dem Vater

Oder bei dem Mann als Gattin?

Auskunft gab der liebe Vogel,

Also zwitscherte die Drossel:

Sonnenhell sind Sommertage,

Heller noch die Mädchenfreiheit,

Kalt wohl ist im Frost das Eisen,

Kälter lebt die Schwiegertochter,

Gleicht das Mädchen, das zu Hause,

Einer Beer' auf gutem Boden,

Ach, so ist die Frau beim Manne

Wie ein Hund nur an der Kette,

Selten wird dem Knechte Gnade,

Nimmermehr der Frau gewähret.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber diese Worte:

Albern ist des Vogels Singen,

Dummes Zeug der Drossel Zwitschern;

Kind stets bleibt zu Haus' das Mädchen,

Wird als Frau erst recht geehret;

Komm, o Jungfrau, in den Schlitten,

Setze dich an meine Seite;

Bin als Mann nicht zu verachten,

Schlechter nicht als andre Helden.

Klüglich antwortet das Mädchen,

Redet Worte solcher Weise:

Möchte dann für einen Helden,

Dann für einen Mann dich achten,

Wenn du mir ein Haar gespalten

Mit dem Messer ohne Spitze,

Wenn ein Ei du eingeknotet,

Ohne daß die Schling' zu merken.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Spaltete das Haar behende

Mit dem Messer ohne Spitze,

Das der Schärfe sehr entbehrte,

Bracht' das Ei dann in den Knoten,

Ohne daß die Schling' zu merken;

Bat das Mädchen in den Schlitten,

Bat sie, auf den Sitz zu kommen.

Klüglich antwortet das Mädchen:

Nimmer komm' ich in den Schlitten,

Wenn den Stein du mir nicht schälest,

Einen Stock aus Eis mir hauest,

Ohne daß die Splitter springen,

Ohne daß ein Spänchen sprühet.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Ist doch keineswegs verlegen,

Schälet rasch des Steines Rinde,

Haut den Stock ihr aus dem Eise,

Ohne daß die Splitter springen,

Ohne daß ein Spänchen sprühet;

Ruft die Jungfrau in den Schlitten,

Ruft auf seinen Sitz das Mädchen.

Klüglich antwortet das Mädchen,

Redet Worte solcher Weise:

Möchte dem mich nur gesellen,

Der ein Boot mir zimmern könnte

Aus den Splittern meiner Spindel,

Aus den Stücken meiner Spule,

In das Wasser dann es führte,

In die Flut das neue Schifflein,

Ohne mit dem Knie zu stoßen,

Ohn' es mit der Hand zu fassen,

Mit dem Arme es zu wenden,

Mit der Schulter es zu leiten.

Spricht der alte Wäinämöinen

Selber Worte dieser Weise:

Niemand lebt wohl auf der Erde,

Niemand unterm Himmelsdache,

Der gleich mir ein Fahrzeug bauet,

Niemand, der gleich mir es zimmert.

Nimmt darauf der Spindel Splitter,

Nimmt der Spule krummes Ende,

Eilet fort das Boot zu bauen,

Hundert Bretter drein zu zimmern,

Zu dem stahlgefüllten Berge,

Zu dem eisenreichen Felsen.

Zimmert' um die Wett' am Boote,

Baute prahlerisch den Nachen,

Zimmert' einen Tag, den zweiten,

Zimmerte am dritten Tage;

Nicht geriet die Axt an Steine,

Nicht die Schneide an den Felsen.

Endlich an dem dritten Tage

Lenkte Hiisi rasch den Beilschaft,

Lempo faßte an der Schneide,

Gab dem Schafte kräft'ge Stöße,

Daß die Axt zum Steine schnellte

Und die Schneide hin zum Felsen;

Ab vom Steine prallt' das Eisen,

In das Fleisch fuhr da die Schneide,

In das Knie des armen Mannes,

In die Zehe Wäinämöinens,

Lempo trieb ins Fleisch das Eisen,

Hiisi fügt' es in die Adern,

Heftig flutete der Blutstrom,

Schoß hervor mit starkem Strahle.

Wäinämöinen alt und wahrhaft,

Dieser ew'ge Zaubersprecher,

Redet Worte solcher Weise,

Läßt auf diese Art sich hören:

O du Beil mit scharfem Schnabel,

O du Axt mit ebner Schneide,

Dachtest einen Baum zu beißen,

Eine Fichte zu verwunden,

Eine Föhre zu befehden,

Eine Birke anzufallen,

Hast die Sehnen mir versehret,

Hast die Adern mir durchschnitten!

Hebt dann an mit Zaubersprüchen,

Selbst beginnt er da zu sprechen

Ursprungsworte heilgewaltig,

Jedes Grundwort recht vollkommen;

Nicht besinnt er sich auf ein'ge

Große Worte von dem Eisen,

Daß er einen Riegel schaffe

Und ein festes Schloß bereite

Jenen Wunden durch das Eisen,

Die der blaue Mund gerissen.

Schon in Bächen floß der Blutstrahl,

Brauste wie ein Strom im Sturze,

Überzog die Beerensträucher

Und die Kräuter auf den Fluren;

Gab gewiß dort keinen Rasen,

Der nicht überschwemmet worden

Von dem ungeheuren Blutstrom,

Der gar rauschend vorwärts jagte

Aus dem Knie des braven Helden,

Aus der Zehe Wäinämöinens.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Pflückte Flechten von den Steinen,

Holte Moos sich aus dem Sumpfe,

Rupfte Rasen von dem Boden,

Um das große Loch zu stopfen,

Um die Wunde zu verschließen,

Hatte aber kein Gelingen,

Konnt' das Blut durchaus nicht stillen.

Wurde von dem Schmerz gepeinigt,

Schon empfand er große Mühsal;

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Fing gar heftig an zu weinen,

Schirrte dann sein Roß behende,

Spannt' das braune vor den Schlitten,

Setzte sich alsdann mit Mühe

Und erhob sich in dem Schlitten.

Schlug das Roß mit seiner Gerte,

Klatschte mit der prächt'gen Peitsche;

Munter lief das Roß von dannen,

Daß die Bahn gar bald zurückblieb,

Bis sie einem Dorfe nahten,

Wo der Weg sich dreifach teilte.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Fuhr den untersten der Pfade

Hin zum untersten der Höfe,

Fragte an der Schwelle stehend:

Ist wohl in dem Hause jemand,

Der des Eisens Taten schauen,

Der des Helden Schmerz erkennen,

Der die Wunde heilen könnte?

Saß ein Knabe auf dem Boden,

An dem Ofen dort ein Kindlein;

Gab zur Antwort diese Worte:

Niemand ist in diesem Hause,

Der des Eisens Taten schauen,

Der des Helden Schmerz erkennen,

Der dem Leid ein Ende setzen,

Der die Wunde heilen könnte;

Wohnt vielleicht in anderm Hause,

Fahre du zu anderm Hause.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Schlug das Roß mit seiner Gerte,

Rauschte hurtig fort des Weges,

War ein wenig nur gefahren

Auf dem mittelsten der Pfade

Zu dem mittelsten der Höfe,

Fragte an der Schwelle stehend,

Forschte also an dem Fenster:

Ist wohl in dem Hause jemand,

Der des Eisens Taten schauen,

Der den Blutfluß hemmen könnte,

Der der Adern Strömung stillte?

Lag ein altes Weib bedecket,

Vor dem Ofen das gespräch'ge,

Gab sofort zur Antwort dieses,

Klappert mit der Zähne Dreizahl:

Niemand ist in diesem Hause,

Der des Eisens Taten schauet,

Der des Blutes Ursprung wüßte,

Der die Schmerzen stillen könnte;

Wohnt vielleicht in anderm Hause,

Fahre du zu anderm Hause.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Schlug das Roß mit seiner Gerte,

Rauschte rasch dahin des Weges,

War gar wenig noch gefahren

Auf dem obersten der Pfade

Zu dem obersten der Höfe,

Fragte an der Schwelle stehend,

An des Schirmdachs starker Stütze:

Ist wohl in dem Hause jemand,

Der des Eisens Taten schauen,

Der die Blutflut bannen könnte

Und dem Strom ein Ende setzen?

Auf dem Ofen saß ein Alter,

An dem Ofenfirst ein Graubart,

Von dem Ofen kreischt der Alte,

Ruft der Greis mit grauem Barte:

Größeres ward schon gedämmet,

Stärkeres ward schon bezwungen

Durch drei Worte nur des Schöpfers,

Durch Erzählung von dem Ursprung,

Bäch' und Seen selbst bezähmet,

Ströme selbst mit jähem Sturze,

Buchten an des Landes Spitzen,

Baien an den schmalsten Zungen.

Nun erhob sich Wäinämöinen

Selber rasch auf seinem Schlitten,

Steiget ohne alle Hilfe

Und erhebt sich ohne Stütze,

Schreitet näher zu der Hütte

Und begibt sich in die Stube.

Dort wird eine Silberkanne,

Eine goldne hergetragen,

Doch sie fasset nur gar wenig,

Nur die allerkleinste Menge

Von dem Blute Wäinämöinens,

Aus der Wunde dieses Helden.

Von dem Ofen brummt der Alte,

Ruft der Greis mit grauem Barte:

Wer denn bist du von den Männern,

Wer wohl aus der Zahl der Helden?

Von dem Blut sind sieben Boot voll,

Acht der allergrößten Zuber

Dir von deinen Knieen, Ärmster,

Auf den Boden hingeflossen;

Andre Worte mag ich wissen,

Doch nicht kenne ich das erste,

Von dem Ursprunge des Eisens,

Von des Unheilserzes Wachsen.

Sprach der alte Wäinämöinen,

Redet Worte solcher Weise:

Kenn' ja selbst des Eisens Ursprung,

Weiß gar wohl des Stahls Entstehung:

Luft ist die urerste Mutter,

Wasser ist der ältste Bruder,

Eisen ist der jüngste Bruder,

In der Mitte steht das Feuer.

Ukko, er, der Schöpfer oben,

Selber er, der Gott im Himmel,

Schied das Wasser von den Lüften,

Von dem Wasser dann die Erde,

Ungeboren war das Eisen,

Ungeboren, konnt' nicht wachsen.

Ukko, Gott der Himmelsräume,

Rieb sich seine beiden Hände,

Drückte beide aneinander

Auf des linken Kniees Spitze;

Da entstanden drei der Mädchen,

Drei vollkommne Schöpfungstöchter,

Mütter sie des Eisenrostes,

Sie des Stahls mit blauem Munde.

Fingen schwingend an zu gehen,

An dem Wolkenrand zu schreiten,

Ihre vollen Brüste strotzten,

Daß die Warzen sie bedrängten,

Ließen ihre Milch zur Erde,

Ihrer Brüste Fülle fließen

In die Erde, in die Sümpfe,

In die schlummerreichen Wogen.

Schwarze Milch entströmte einer,

Von den drein der ältsten Jungfrau,

Weiße Milch vergoß die zweite,

Welche in der Mitte stehet,

Rote Milch zuletzt die dritte,

Von den drein die allerjüngste.

Wo die schwarze Milch geflossen,

Da entstand das weiche Eisen,

Wo die weiße Milch vergossen,

Da ward harter Stahl geschaffen,

Wo die rote Milch geströmet,

Bildete sich sprödes Eisen.

Dauerte ein kurzes Weilchen,

Will das Eisen schon besuchen

Seinen lieben ältern Bruder,

Will das Feuer kennen lernen.

Doch das Feuer raset furchtbar,

Regt gewaltig seine Kräfte,

Will den Armen da verbrennen,

Seinen lieben Eisenbruder.

Doch das Eisen flieht von dannen,

Rettet sich durch rasches Laufen

Aus des tollen Feuers Fäusten,

Aus der bösen Flamme Rachen.

Fliehend birgt sich dann das Eisen,

Sucht sich eilend eine Zuflucht

In den schwankend weichen Sümpfen,

In den sprudelreichen Quellen,

Auf der Moore breitem Rücken,

An des jähen Berges Abhang,

Wo die Schwäne Eier legen,

Wo die Gänse fleißig brüten.

In dem Sumpfe steckt das Eisen,

Dehnt sich aus im Wasserlande,

Ist verborgen zwei der Jahre,

Bleibt im dritten noch verborgen

Zwischen zweier Bäume Stümpfen,

Unter dreier Birken Wurzeln;

War jedoch noch nicht entronnen

Seines Bruders wilden Händen,

Sollte noch zum zweiten Male

Kommen in des Feuers Stube,

Daß zu Speeren und zu Schwertern

Es allda geschmiedet würde.

Auf dem Sumpfe liefen Wölfe,

Von der Heide kamen Bären,

Der Morast bebt unterm Wolfstritt,

Unterm Bärenschritt die Heide,

Kam ans Licht das rost'ge Eisen,

Kamen starken Stahles Stangen,

Wo des Wolfes Füße gingen,

Wo des Bären Tatzen weilten.

Ilmarinen war geboren,

War geboren und gewachsen,

Auf dem Kohlenberg geboren,

Auf der Kohlenflur gewachsen,

In der Hand den Kupferhammer,

In der Faust die kleine Zange.

In der Nacht ward er geboren,

Baut am Tage seine Schmiede,

Sucht zur Schmiede eine Stelle,

Wo der Blasbalg auszubreiten:

Sieht im Sumpfe einen Streifen,

Eine Ecke im Moraste,

Geht dorthin, sie anzuschauen,

In der Nähe zu betrachten,

Dorthin schafft er seine Bälge,

Dorthin setzt er seine Esse.

Eilet auf des Wolfes Tritten,

Folgt der Bärentatzen Spuren,

Sieht des Eisens junge Sprossen,

Sieht die Barren schönen Stahles

In des Wolfes großen Spuren,

In des Bären breiten Tritten.

Redet Worte solcher Weise:

O du armes, liebes Eisen,

Bist fürwahr an schlechter Stelle,

Bist gar niedrig hier gebettet,

Wo der Wolf im Sumpfe schreitet,

Stets des Bären Tatzen drücken!

Dachte nach und überlegte:

Was wohl würde daraus werden,

Wenn ich es ins Feuer brächte,

In die Esse es versetzte?

Sehr erschrak das arme Eisen,

Es erschrak, ihm wurde bange,

Als vom Feuer es nur hörte,

Von des Feuers tollem Treiben.

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

Also sei es keinesweges,

Nicht verbrennt das Feuer Freunde,

Schadet nimmer den Verwandten!

Kommst du in den Hof des Feuers,

Nahest du dem Sitz der Flamme,

Wirst gar schön empor du wachsen,

Wirst gar kräftig du gedeihen,

Wirst zum guten Schwert des Mannes,

Wirst zur Schnall' am Weibergürtel.

An dem Ende dieses Tages

Ward das Eisen aus dem Sumpfe,

Aus dem Wasserland gegraben,

Nach der Esse hingetragen.

In das Feuer tat der Schmied es,

Legt' es in die Feueresse,

Setzt' den Blasbalg in Bewegung,

Ließ ihn dreimal kräftig fauchen:

Da zerfloß zu Brei das Eisen,

Es zerdehnte sich in Blasen,

Wurde gleich dem Weizenbreie,

Weich wie Teig zum Roggenbrote

In des Schmiedes großem Feuer,

Durch die Kraft der lichten Flamme.

Da, ach, schrie das arme Eisen:

Ilmarinen, lieber Schmied du,

Nimm mich gleich doch fort von hinnen

Aus des roten Feuers Qualen!

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

Nehm' ich dich jetzt aus dem Feuer,

Wirst gar furchtbar du geraten,

Viel zu wild du dich gebärden,

Deinen eignen Bruder schneiden,

Deiner Mutter Kind verwunden.

Darauf schwor das arme Eisen,

Schwor's den stärksten aller Eide

Bei der Esse, bei dem Amboß,

Bei dem Hammer, bei dem Schlegel,

Redet Worte solcher Weise,

Läßt auf diese Art sich hören:

Gibt wohl Bäume noch zu beißen,

Kann der Steine Herz verzehren,

Werde nicht den Bruder schneiden,

Nicht der Mutter Kind verwunden;

Besser ist es mir zu leben

Und vorzüglicher mein Dasein,

Wenn ich in Gesellschaft wandre

Und als Händewerkzeug diene,

Als den eignen Stamm zu zehren,

Als Verwandte zu verwunden.

Darauf riß Schmied Ilmarinen,

Dieser ew'ge Schmiedekünstler,

Aus dem Feuer rasch das Eisen,

Legt es auf die Amboßfläche,

Schmiedet, bis es weich geworden,

Hämmert draus gar scharfe Dinge,

Hämmert Speere, hämmert Äxte,

Hämmert mancherlei Geräte.

Fehlt dem Eisen noch ein wenig,

Noch gebricht es ihm an etwas:

Noch nicht zischt des Eisens Zunge,

Noch nicht wuchs der Mund des Stahles,

Hart gedieh noch nicht das Eisen,

Von dem Wasser nicht befeuchtet.

Dachte nun Schmied Ilmarinen

Selber nach und überlegte,

Streute aus ein wenig Asche,

Legte von der Lauge etwas

Zu des Stahles Schmiedewasser,

Zu des Eisens Härtungssafte.

Kostete mit seiner Zunge,

Prüfte gut mit seinem Sinne,

Redet selber diese Worte:

Nein, es taugt die Masse nimmer

Zu des Stahles Schmiedewasser,

Zu des Eisens Härtungssafte.

Eine Biene flog vom Boden,

Blaugeflügelt aus dem Grase,

Flog umher und hielt dann inne

An des Schmiedes Feueresse.

Sprach der Schmied da diese Worte:

Bienchen, du behendes Männlein,

Bringe Honig auf den Flügeln,

Hole Süße auf der Zunge

Aus der Krone von sechs Blumen,

Aus der Spitz' von sieben Kräutern,

Um den Stahl hier zu bereiten,

Um das Eisen anzurichten!

Hiisis Vöglein, die Hornisse

Sah es und vernahm die Worte,

Schaute von des Daches Firste,

Sitzend in der Birkenrinde,

Als das Eisen dort bereitet,

Als der Stahl geschmiedet wurde.

Flog mit Schnelligkeit von dannen,

Streute alle Schrecken Hiisis,

Trug das Zischen böser Schlangen,

Trug das schwarze Gift der Nattern,

Trug die Säure der Ameisen,

Trug geheimes Gift der Frösche

Zu des Stahles Schmiedewasser,

Zu des Eisens Härtungssafte.

Ilmarinen selbst, der Schmieder,

Er, der ew'ge Schmiedekünstler,

Glaubte da und war der Meinung,

Daß das Bienchen angelanget,

Ihm gebracht des Honigs Süße,

Honigseim ihm zugetragen,

Redet Worte solcher Weise:

Sieh, das ist mir gar ersprießlich

Zu des Stahles Schmiedewasser,

Zu des Eisens Härtungssafte.

Dahin taucht er nun den Stahl ein,

Stößt hinein das arme Eisen,

Als er's aus dem Feuer holte,

Als er's aus der Esse brachte.

Tückisch mußt' der Stahl da werden,

Raserei befiel das Eisen,

Brach erbärmlich seine Eide,

Fraß nach Hundeart die Ehre,

Schnitt den Bruder ohn' Erbarmen,

Tobte gegen die Verwandten,

Ließ das Blut gar reichlich fließen,

Aus der Wunde heftig brausen.

Von dem Ofen brummt der Alte,

Murrt der Kopf aus seinem Barte:

Kenne nun des Eisens Ursprung,

Kenn' des Stahles böse Sitten.

O du armes, böses Eisen,

Armes Eisen, rauhes Sumpferz,

Stahl, des schlimmen Zaubers Beute,

Also bist du einst entstanden,

Also furchtbar du geworden,

Allzusehr bist du gewachsen!

Damals warst du ohne Größe,

Ohne Größe, ohne Kleinheit,

Ohne Schönheit und Gestaltung,

Ohne ränkevolle Arglist,

Als in Milchgestalt du ruhtest,

Als du frisch noch warst geborgen

In der Jungfrau schönen Brüsten,

In des Mädchens vollem Busen,

An dem langen Wolkensaume,

Unterhalb des Himmelsplanes.

Damals warst du ohne Größe,

Ohne Größe, ohne Kleinheit,

Als im Schlamme du noch ruhtest,

Gleich dem klaren Wasserstrahle

Auf des Sumpfes breitem Rücken,

An des Felsens jähem Abhang,

Als ein Erdenkloß du wurdest,

Du zu rost'gem Staub verwandelt.

Damals warst du ohne Größe,

Ohne Größe, ohne Kleinheit,

Als das Elen dich im Sumpfe,

Als das Renntier dich geschlagen,

Als des Wolfes Tritt dich drückte,

Dich die Bärentatzen kratzten.

Damals warst du ohne Größe,

Ohne Größe, ohne Kleinheit,

Als du aus dem Sumpf gezogen,

Aus der schwarzen Erd' gefördert,

Zu der Schmiede wardst geführet,

In die Esse Ilmarinens.

Damals warst du ohne Größe,

Ohne Größe, ohne Kleinheit,

Als in Klumpenform du zischtest

Und wie siedend Wasser walltest

In der wilden Feuerstätte,

Als den starken Eid du schworest

Bei der Esse, bei dem Amboß,

Bei dem Hammer, bei dem Schlegel,

Bei des Schmiedes Arbeitsplatze,

Bei der Esse heißer Stätte.

Jetzt wohl bist du sehr gewachsen,

Bist in wilde Wut geraten,

Hast den starken Eid gebrochen,

Fraß'st nach Hundeart die Ehre,

Da du deinen Stamm gestoßen,

Dein Geschlecht du hast mißhandelt!

Wer denn trieb zu schlechten Taten,

Wer verführte dich zur Bosheit,

War's dein Vater, deine Mutter,

War's der älteste der Brüder,

War's die jüngste deiner Schwestern,

Oder sonst wer deines Stammes?

Nicht dein Vater, nicht die Mutter,

Nicht der älteste der Brüder,

Nicht die jüngste deiner Schwestern,

Nicht ein Mann von deinem Stamme,

Nein, du selber hast das Unheil,

Hast das Todeswerk begonnen.

Komm, erkenne deine Untat,

Mache gut, was du verbrochen,

Eh' ich's deiner Mutter sage,

Ehe ich's der Alten klage;

Mehr der Mühe für die Mutter,

Große Pein ist's für die Alte,

Wenn der Sohn als Missetäter,

Wenn das Kind verwegen handelt!

Hör', o Blut, nun auf zu fließen,

Warmer Strahl, hervorzuquellen,

An die Stirne mir zu spritzen,

An die Brust mir herzubrausen,

Steh, o Blut, gleich einer Mauer,

Stehe still gleich einem Zaune,

Stehe wie ein Schwert im Meere,

Wie das Riedgras in dem Moose,

Wie ein Felsblock auf dem Felde,

Wie ein Stein im Wasserfalle!

Sollt' jedoch dein Sinn dich treiben,

Daß behende du dich rührest,

Nun, so rühre dich im Fleische,

Lauf geschwinde um die Knochen;

Drinnen ist es dir viel besser,

Unterhalb der Haut dir schöner,

In den Adern dort zu rauschen,

Um die Knochen dich zu rühren,

Als zur Erd' herabzufließen,

In dem Staube zu verrinnen.

Sollst, o Milch, nicht auf den Boden,

Blut, nicht auf den Rasen fließen,

In das Gras nicht, Zier der Männer,

Auf den Hügel, Gold der Helden,

Deine Wohnung ist im Herzen,

In der Lunge ist dein Keller;

Dahin kehre rasch zurück du,

Dahin eile nun behende,

Bist ein Bach nicht, hier zu fließen,

Nicht ein See, dich auszubreiten,

Quell nicht, im Morast zu sprudeln,

Lache nicht, dahinzurieseln.

Halte ein, hör' auf zu fließen,

Rotes Blut, laß ab zu rinnen,

Werde still und bleibe stehen;

Stand ja selbst der Fall von Tyrjä,

Inne hielt der Fluß der Toten,

Trocken wurden Meer und Himmel

In dem großen Dürresommer,

In dem Feuerjahr voll Qualen.

Wenn du dieses nicht befolgest,

Denke ich noch andrer Wege,

Kann noch andre Mittel finden:

Ruf herbei des Hiisi Kessel,

Daß darin das Blut ich koche,

Es gar heftig dort erhitze,

Daß kein Tröpflein mir entrinne,

Von dem roten Saft entkomme,

Nicht das Blut zur Erde fließe,

Aus der Wunde niederbrause.

Sollt' in mir der Mann nicht stecken,

Nicht ein Held im Sohn des Alten,

Der des Blutes Strömung hemmet,

Der der Adern Gießbach dämmet,

O, so wird der Vater droben,

Jumala, der Herr der Wolken,

Er, der mächtigste der Männer,

Er, der kräftigste der Helden,

Wohl den Schlund des Blutes stopfen,

Seine Strömung endlich stillen.

Ukko, du, o Schöpfer oben,

Jumala im Himmelsraume,

Komm herbei, du bist vonnöten,

Komm, du wirst herbeigerufen,

Drücke mit den kräft'gen Händen,

Dränge mit dem starken Daumen

Fest zusammen diese Wunde

Und verschließ die böse Öffnung,

Lege drauf die milden Blätter,

Streue aus die goldnen Blumen,

Daß des Blutes Bahn geschlossen,

Daß gedämmt die Strömung werde,

Daß sie nicht zum Bart mir spritze,

Auf die Kleider mir nicht brause!

So nun stillte er die Strömung,

Hemmte so die Bahn des Blutes,

Schickte dann den Sohn zur Schmiede,

Um dort Salbe zu bereiten

Aus des Grases zarten Fasern,

Aus der Blüt' der Tausendkrone,

Aus dem Honig, der geträufelt,

Aus des süßen Seimes Tropfen.

In die Schmiede ging der Knabe,

Um die Salbe zu bereiten,

Traf am Wege eine Eiche,

Also fragte er die Eiche:

Hast du Honig in den Zweigen,

Hast du Seim an deiner Rinde?

Klüglich antwortet die Eiche:

Ja, noch gestern tropfte Honig

Mir an meine breiten Zweige,

An dem Wipfel blieb er hängen,

Von den Wolken, die da rauschten,

Von dem Duft der Lämmerwolken.

Nahm der Eiche feine Spänchen,

Nahm des Holzes mürbste Brocken,

Nahm gar viele gute Gräser,

Nahm verschiedenart'ge Kräuter,

Welche nicht in diesen Ländern,

Nicht an allen Stellen wachsen.

Tat sie auf der Esse Feuer,

Ließ die Masse tüchtig kochen,

Brocken von der Eichenrinde,

Gräser lieblich anzusehen.

Kochend rasselte der Kessel

Drei der Nächte nacheinander,

Drei der Tage in dem Frühling;

Schaute dann nach seiner Salbe,

Ob sie nun schon recht geraten,

Ob das Mittel jetzt schon tauge.

Noch nicht fertig war die Salbe,

Nicht nach Wunsche noch das Mittel,

Fügt noch Gräser in die Masse,

Kräuter mannigfacher Arten,

Die von anderswo geholet,

Wohl aus hundert Meilen Ferne,

Dort gepflückt von neun der Zaubrer

Und von acht der besten Seher.

Kochte nun noch drei der Nächte,

Neun der Nächte nacheinander,

Hob den Kessel ab vom Feuer

Und besah die Salbe sorgsam,

Tüchtig war die Salbe endlich

Und das Zaubermittel fertig.

War dort eine äst'ge Espe,

Wuchs am Rande des Gefildes,

War gar grausam durchgebrochen,

War fast völlig umgeworfen;

Salbte diese mit der Masse,

Strich sie mit dem Zaubermittel,

Sprach dann Worte solcher Weise:

Ist die Salbe dazu tauglich,

Auf die Wunde sie zu streichen,

Auf den Schaden sie zu gießen,

Wachse, Espe, dann zusammen,

Werde schöner noch denn früher.

Und sogleich genas die Espe,

Wurde schöner noch denn früher,

Wuchs gar stattlich mit der Krone,

Ward gar kräftig mit dem Stamme.

Also probte er die Salbe,

Prüfte er das Zaubermittel:

Probt' es an gespaltnen Steinen,

An gesprungnen Felsenblöcken,

Rasch vereinten sich die Hälften

Und zusammen flog Getrenntes.

Aus der Schmiede kam der Knabe,

Als die Salbe er bereitet

Und das Mittel angerichtet,

Legt' es in die Hand des Alten:

Hier nun hast du kräft'ge Salbe,

Hast du ein bewährtes Mittel,

Bindet Berge fest zusammen,

Füget Fels und Fels in eines.

Mit der Zunge prüft' der Alte,

Kostete mit seinem Munde,

Fand das Mittel gar vortrefflich,

Fand die Salbe gut geraten.

Schmierte darauf Wäinämöinen,

Heilte ihn, den Schwergeprüften,

Schmierte oben, schmierte unten,

Strich ihm einmal auch die Mitte,

Sprach dann Worte solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Nicht mein Fleisch ist's, das dich anrührt,

Rührt dich an das Fleisch des Schöpfers,

Kraft, die wirkt, ist nicht die meine,

Wirkt die Kraft des Allgewalt'gen,

Der dich anspricht, ist nicht mein Mund,

Spricht dich an der Mund Jumalas;

Ist in meinen Lippen Süße,

Süßer sind Jumalas Lippen,

Ist in meinen Händen Milde,

Milder sind des Schöpfers Hände.

Als die Salbe aufgestrichen,

Als das Mittel aufgelegt ist,

Wirkt es, daß zusammensinket

Von dem Schmerze Wäinämöinen,

Hierhin sich und dorthin wendet,

Nirgends aber Ruhe findet.

Da verbannt der Greis die Schmerzen,

Treibt er fort die starken Qualen

Nach des Schmerzenberges Mitte,

Zu des Qualenhügels Gipfel,

Um den Steinen Leid zu bringen,

Um den Felsen Pein zu schaffen.

Greift nach einem Bündel Seide,

Schneidet Streifen in die Breite,

Reißt die Streifen auseinander,

Macht aus ihnen gute Binden,

Bindet dann mit dieser Seide

Und umwickelt mit der schönen

Wäinämöinens Knie, das kranke,

Und des armen Mannes Zehen.

Redet Worte solcher Weise,

Läßt auf diese Art sich hören:

Gottes Seide dient zur Binde,

Gottes Stoff dient zur Umhüllung

An dem guten Knie des Mannes,

An den Zehen voller Kräfte!

Blicke her, o Gott voll Milde,

Schütze uns, o starker Schöpfer,

Daß wir nicht in Unglück kommen,

Wir dem Schaden nicht verfallen!

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Ward gar bald der Hilfe inne

Und genas an allen Gliedern,

Schön gedieh das Fleisch am Leibe,

Wurde unten ganz geheilet,

In der Mitt' des Schmerzes ledig,

An den Seiten ohne Schaden,

Oben ohne alle Narben,

Wurde schöner noch denn früher,

Besser als er je gewesen;

Schon vermag der Fuß zu gehen,

Schon das Knie sich zu bewegen,

Fühlt nicht mehr die kleinste Plage,

Alle Pein ist nun geschwunden.

Hob der alte Wäinämöinen

Seine Augen in die Höhe,

Blickte mit gar großer Freude

Auf zum Himmel überm Haupte,

Sprach dann Worte solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Dorther kommet stets die Gnade,

Dorther die bewährte Hilfe,

Dorther, von dem Himmel droben,

Von dem machterfüllten Schöpfer.

Sei gepriesen nun, Jumala,

Hoch gelobet du, o Schöpfer,

Daß du Hilfe mir gewähret,

Deinen Schutz mir zugewendet

Bei den gar zu harten Schmerzen,

Bei dem Leid durch Eisenschärfe!

Sprach der alte Wäinämöinen

Ferner Worte solcher Weise:

Zimmre nicht, o Volk der Zukunft,

Nicht, o Volk, das nun emporsteigt,

Um die Wette je ein Fahrzeug,

Prahlend nicht des Bootes Wölbung,

Gott nur setzt dem Werk ein Ende,

Er, der Schöpfer, nur Vollendung,

Nimmer wird der Held sie finden,

Nie des Kräft'gen Hand sie fassen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Nahm sein Roß von brauner Farbe,

Schirrte nun den Hengst behende,

Spannt' den braunen vor den Schlitten,

Setzte selbst sich in den Schlitten

Und erhob sich auf dem Sitze.

Schlug das Roß mit seiner Gerte,

Ließ die perlenreiche tönen,

Rasch enteilt das Roß des Weges,

Eilet, daß der Weg entschwindet,

Heftig lärmt des Schlittens Kufe

Und es knarrt das trockne Krummholz.

Rauschend jagte er von dannen

Über Sümpfe, über Felder,

Über flachgebahnte Fluren,

Reiste einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Kam er an die lange Brücke,

Auf die Fluren Kalewalas,

An den Rand des Osmofeldes.

Sprach dort Worte solcher Weise,

Ließ sich selber so vernehmen:

Friß, o Wolf, den Träumegucker,

Töt', o Krankheit, jenen Lappen!

Sagte, daß ich nicht nach Hause,

Nie, solang ich seh', gelange,

Nimmermehr in diesem Leben,

Nie, solang das Mondlicht leuchtet,

Auf die Fluren von Wäinölä,

Auf die Flächen Kalewalas.

Fing der alte Wäinämöinen

Darauf kundig an zu singen,

Sang da eine schöne Tanne

Blühend und mit goldnen Zweigen,

Bis zum Himmel reicht der Wipfel,

Ragt gerade ins Gewölke,

In die Lüfte gehn die Zweige,

Dehnen sich bis an den Himmel.

Sang dann weiter zauberkundig,

Einen Mond sang er, zu leuchten

In der Tanne goldnen Wipfel,

Sang den Bären in die Zweige.

Jagte lärmend drauf von dannen,

Grade nach der goldnen Heimat,

Tiefen Hauptes, trüben Sinnes,

Schief geschoben seine Mütze,

Da den Schmieder Ilmarinen,

Ihn, den ew'gen Hämmerkünstler,

Er als Lösung hat versprochen,

Um sein eigen Haupt zu retten,

Nach dem nimmerhellen Nordland,

Nach dem düstern Sariola.

Als sein Roß er angehalten

An dem neuen Felde Osmos,

Hob der alte Wäinämöinen

Rasch sich aus dem bunten Schlitten;

Aus der Schmiede hört man klopfen,

In dem Kohlenhause hämmern.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Tritt nun selber in die Schmiede,

Findet dort Schmied Ilmarinen,

Der gar unverdrossen hämmert;

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

O du alter Wäinämöinen,

Wo hast du so lang gesäumet,

Bist so lange du gewesen?

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber diese Worte:

Dort hab' ich so lang gesäumet,

Meine ganze Zeit verlebet,

In dem nimmerhellen Nordland,

In dem düstern Sariola,

Auf des Lappenlandes Straßen,

Auf der Zauberkund'gen Wegen.

Sprach der Schmieder Ilmarinen,

Redet Worte solcher Weise:

O du alter Wäinämöinen,

Zaubersprecher aller Zeiten,

Was erzählst du von der Reise,

Von der Fahrt zum Heimatlande?

Sprach der alte Wäinämöinen:

Habe viel dir zu erzählen:

Eine Jungfrau ist im Nordland,

In dem kalten Dorf ein Mädchen,

Das sich keinem Freier füget,

Das den besten Mann verschmähet;

Wohl das halbe Nordland preiset

Sie als allerschönste Jungfrau:

Von den Schläfen strahlet Mondlicht,

Von den Brüsten Licht der Sonne,

Von den Schultern Licht des Bären,

Von dem Rücken sieben Sterne.

Lieber Schmieder Ilmarinen,

Hämmerkünstler aller Zeiten,

Geh die Jungfrau zu gewinnen,

Schau' sie an, die Schöngelockte!

Wenn den Sampo du ihr schmiedest,

Du den bunten Deckel zierest,

Wird zum Lohne dir das Mädchen,

Für das Werk die schöne Jungfrau.

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

O du alter Wäinämöinen,

Hast mich ja bereits versprochen

Nach dem nimmerhellen Nordland,

Um dein eignes Haupt zu lösen,

Um dich selber zu befreien!

Gehe nicht, solang ich lebe,

Nicht, solang das Mondlicht leuchtet

Nach des düstern Nordlands Höfen,

Nach den Häusern Sariolas,

Wo die Männer man verzehret

Und ins Meer die Helden senket.

Sprach der alte Wäinämöinen

Selber Worte solcher Weise:

Weiß dir noch ein andres Wunder,

Eine Tann' mit Blütenkrone,

Blütenkron' und goldnen Zweigen,

An dem Rand des Osmofeldes,

In dem Wipfel strahlt das Mondlicht,

Licht des Bären in den Zweigen.

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

Glaube nicht, daß dieses wahr sei,

Wenn ich's selber nicht gesehen,

Mit den Augen nicht geschauet.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Glaubst du es auf keine Weise,

Nun so komm und laß uns schauen,

Ob es wahr ist, ob gelogen!

Gingen drauf um zuzuschauen

Dieser Tanne Blütenkrone,

Erst der alte Wäinämöinen,

Dann der Schmieder Ilmarinen;

Als sie dahin angekommen,

An den Rand des Osmofeldes,

Hemmt' alsbald der Schmied die Schritte,

Um die Tanne zu bewundern,

In den Zweigen Licht des Bären,

Licht des Mondes in dem Wipfel.

Sprach der alte Wäinämöinen

Selber Worte solcher Weise:

Steig hinauf, mein lieber Bruder,

Um den Mond herabzuholen,

Um den Bären herzubringen

Von der Tanne goldnem Wipfel!

Ilmarinen nun, der Schmieder,

Klettert' auf des Baumes Wipfel

Hoch empor zum Himmelsbogen,

Um den Mond herabzuholen,

Um den Bären einzufangen

Von der Tanne goldnem Wipfel.

Sprach der Tanne Blütenwipfel,

Redete die üpp'ge Krone:

Mächt'ger Mann du, bar der Sinne,

Held du, gänzlich unerfahren!

Stiegest, Tor du, in die Zweige,

In den Wipfel wie ein Knabe,

Um des Mondes Bild zu holen,

Falsche Sterne mitzunehmen.

Rasch begann da Wäinämöinen

Und mit voller Kraft zu singen,

Sang, daß starker Sturmwind brauste,

Wild der Wind die Luft bewegte,

Worte sprach er solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Nimm, o Wind, ihn in dein Fahrzeug,

Trage ihn mit deinem Boote

Rasch davon, daß er gelange

Nach dem nimmerhellen Nordland!

Es erbraust ein starker Sturmwind,

Hebt sich tosend in die Lüfte,

Raubt den Schmieder Ilmarinen,

Führt ihn eilig fort von hinnen

Nach dem nimmerhellen Nordland,

Nach dem trüben Sariola.

Also fuhr Schmied Ilmarinen

Fort von dannen, fort im Fluge,

Fuhr so auf der Bahn des Windes,

Auf des Frühlingssturmes Wegen,

Über Mond und unter Sonne,

Streifte an des Bären Schultern;

Hielt dann bei dem Hof Pohjolas,

An dem Badeweg Sarjolas,

Ungehöret von den Hunden,

Nicht gewittert von den Kläffern.

Louhi, sie, Pohjolas Wirtin,

Nordlands zähnearme Alte,

Stand dort selber auf dem Hofe,

Sprach geschwinde diese Worte:

Wer denn bist du von den Männern,

Wer wohl aus der Zahl der Helden?

Kamst hieher auf Windes Bahnen,

Auf dem Schlittenpfad des Sturmes,

Wardst nicht angebellt vom Hunde,

Wardst vom Wollschwanz nicht beachtet.

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

Bin fürwahr nicht hergekommen,

Daß die Hunde mich hier hetzen,

Daß die Wollschwanzschar mich schände

An den unbekannten Türen,

Bei den fremden Eingangspforten.

Suchte nun des Nordlands Wirtin

Den Gekommnen auszuforschen:

Ist dir je bekannt geworden,

Hast gehört du und erfahren

Von dem Schmiede Ilmarinen,

Dem geschickten Hämmerkünstler?

Lange wird er schon erwartet,

Lange hier herbeigesehnet,

An des Nordlands weiten Grenzen,

Daß er neu den Sampo schmiede.

Sprach der Schmieder Ilmarinen

Selber Worte dieser Weise:

Bin gewiß bekannt geworden

Mit dem Schmiede Ilmarinen,

Bin ja selber Ilmarinen,

Der geschickte Hämmerkünstler.

Louhi, sie, Pohjolas Wirtin,

Nordlands zähnearme Alte,

Ging geschwinde in die Stube,

Redet Worte solcher Weise:

Hör' mich, meine junge Tochter,

Du das beste meiner Kinder,

Kleide dich ins allerschönste,

Allerhellste der Gewänder,

Schmück' dich mit dem klarsten Brustlatz,

Mit dem feinsten Tuch den Busen,

Mit dem zartesten den Nacken,

Mit dem leuchtendsten die Schläfen,

Daß die Wangen rosig glänzen

Und dein Angesicht erstrahle!

Schon gekommen ist der Schmieder,

Der geschickte Ilmarinen,

Daß er uns den Sampo schmiede,

Uns den bunten Deckel hämmre.

Nordlands wunderschöne Tochter,

Eine Zier von Land und Wasser,

Nahm die auserlesnen Kleider,

Der Gewänder allerreinste,

Legt sie an und rückt zurecht sie,

Krönt sich mit dem schönen Kopfschmuck,

Tut sich um den Gurt aus Kupfer,

Golden glänzt die Gürtelspange.

Kam vom Vorratshaus zur Stube,

Kam behende her vom Hofe,

War voll Schönheit an den Augen,

An den Ohren hochgestaltet,

Mit gar strahlendem Gesichte,

An den Wangen schöngerötet,

Gold erglänzte an dem Busen,

Silber schimmert' auf dem Haupte.

Nordlands Wirtin führte selber

Ilmarinen nun, den Schmieder,

In Pohjolas Wohngebäude,

In das Haus von Sariola,

Sättigte den Mann mit Speisen,

Gab ihm auch genug zu trinken

Und bewirtete ihn trefflich;

Fing drauf also an zu sprechen:

O du Schmieder Ilmarinen,

Hämmerkünstler aller Zeiten,

Kannst du mir den Sampo schmieden,

Mir den bunten Deckel hämmern

Aus der Schwanenfeder Spitze,

Aus der Milch der güsten Färse,

Aus dem kleinen Korn der Gerste,

Aus des Sommerschafes Wolle,

So erhältst die Maid zum Lohne,

Für das Werk du meine Tochter.

Sprach der Schmieder Ilmarinen,

Redet selber diese Worte:

Werde wohl den Sampo schmieden,

Dir den bunten Deckel hämmern

Aus der Schwanenfeder Spitze,

Aus der Milch der güsten Färse,

Aus dem kleinen Korn der Gerste,

Aus des Sommerschafes Wolle,

Da den Himmel ich geschmiedet,

Ich der Lüfte Dach gehämmert,

Eh der Anbeginn begonnen,

Ehe irgendwas gemacht war.

Ging den Sampo dann zu schmieden,

Ging den bunten Deckel hämmern,

Fragte nach der Schmiedestätte,

Suchte nach dem Schmiedezeuge,

War dort keine Schmiedestelle,

Keine Schmiede, keine Bälge,

Keine Esse und kein Amboß,

Keine Hämmer, keine Schlegel.

Sprach der Schmieder Ilmarinen,

Redet Worte solcher Weise:

Alte Weiber nur verzweifeln,

Schufte lassen was zur Hälfte,

Nicht der schlechteste der Männer,

Nicht der schläfrigste der Helden!

Suchte für die Ess' ein Plätzchen,

Für die Bälge eine Stelle

In den Grenzen dieses Landes,

An dem Rand der Nordgefilde.

Suchte einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Kam ein buntgestreifter Steinblock,

Kam ein Fels ihm zu Gesichte:

Dahin läßt der Schmied sich nieder,

Dort bereitet er sich Feuer,

Einen Tag stellt er die Bälge,

An dem andern Tag die Esse.

Ilmarinen nun, der Schmieder,

Er, der ew'ge Hämmerkünstler,

Tat die Stoffe in das Feuer,

In die Esse seine Arbeit,

Stellte Knechte an den Blasbalg,

Trieb sie an, um stets zu schüren.

Hastig traten sie den Blasbalg,

Schürten voller Fleiß die Kohlen,

Schafften drei der Sommertage,

Drei der Sommernächte emsig,

Steine wuchsen an den Fersen,

Blöcke an der Zehen Spitzen.

An dem ersten Tage beugte

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Sich herab um nachzuschauen

Auf dem Boden seiner Esse,

Was wohl aus dem Feuer käme,

Aus der Flamme sich erhöbe.

Aus dem Feuer dringt ein Bogen

Mit dem Goldesglanz des Mondes,

Golden ganz mit Silberspitzen,

An dem Schaft von buntem Kupfer.

Schön von Anblick ist der Bogen,

Doch im Wesen bösgeartet:

Fragt nach einem Kopfe täglich,

Zwei verlangt er an dem Festtag.

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Kann sich seiner nicht erfreuen,

Bricht den Bogen auseinander,

Wirft ihn wieder in das Feuer;

Läßt die Knechte weiter blasen,

Läßt sie unverdrossen schüren.

An dem zweiten Tage beugte

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Sich herab, um nachzuschauen

Auf dem Boden seiner Esse;

Aus dem Feuer dringt ein Nachen,

Dringt ein Boot mit rotem Scheine,

Golden ist der Bord verzieret,

Kupfern sind die Ruderhaken.

Schön von Anblick ist der Nachen,

Doch im Wesen bösgeartet:

Zieht ganz ohne Not zum Kampfe,

Ohne Anlaß zu dem Streite.

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Kann sich seiner nicht erfreuen,

Bricht das Boot in tausend Trümmer,

Wirft es wieder in das Feuer;

Läßt die Knechte weiter blasen,

Läßt sie unverdrossen schüren.

An dem dritten Tage beugte

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Sich herab, um nachzuschauen

Auf dem Boden seiner Esse;

Eine Kuh dringt aus dem Feuer,

Golden strahlen ihre Hörner,

An der Stirn der Bär vom Himmel,

Auf dem Kopf das Rad der Sonne.

Schön von Anblick ist die Kuh wohl,

Doch im Wesen bösgeartet:

Schläft beständig in dem Walde,

Läßt die Milch zu Boden laufen.

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Kann sich ihrer nicht erfreuen,

Schneidet sie in kleine Stücke,

Wirft sie wieder in das Feuer;

Läßt die Knechte weiter blasen,

Läßt sie unverdrossen schüren.

An dem vierten Tage beugte

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Sich herab, um nachzuschauen

Auf dem Boden seiner Esse;

Aus dem Feuer drängt ein Pflug sich,

Golden strahlet seine Spitze,

Kupfern ist der Schaft des Pfluges,

Silbern ist der Knopf am Schafte.

Schön von Anblick ist der Pflug wohl,

Doch im Wesen bösgeartet:

Er durchwühlt die Fruchtgelände

Und durchfurcht die Grasgefilde.

Selbst der Schmieder Ilmarinen

Kann sich seiner nicht erfreuen,

Bricht den Pflug gar rasch in Stücke,

Wirft ihn wieder in die Esse;

Läßt die Winde kräftig blasen,

Läßt den Sturm das Feuer schüren.

Rasch erbrausten da die Winde,

Ostwind blies und Westwind wehte,

Kräftig war des Südwinds Schnauben,

Gar gewaltig stürmt' der Nordwind,

Blasen einen Tag, den zweiten,

Blasen fort am dritten Tage,

Aus dem Fenster sprüht das Feuer,

Aus der Türe fliegen Funken,

Auf zum Himmel Staubgewölke,

Mit den Wolken mischt der Rauch sich.

Ilmarinen nun, der Schmieder,

Beugte an dem dritten Tage

Sich herab, um nachzuschauen

Auf dem Boden seiner Esse;

Sah den Sampo schon entstehen,

Sah den bunten Deckel wachsen.

Ilmarinen nun, der Schmieder,

Er, der ew'ge Hämmerkünstler,

Schmiedet mit behenden Schlägen,

Klopfet mit dem kräft'gen Hammer,

Schmiedet kunstgerecht den Sampo,

Daß er Mehl auf einer Seite,

Auf der zweiten Salz er mahle,

Auf der dritten Geld in Fülle.

Frisch geschmiedet mahlt der Sampo,

Schaukelt hin und her der Deckel,

Mahlt ein Maß beim Tagesanbruch,

Mahlt ein Maß, daß man es esse,

Mahlt ein zweites zum Verkaufen,

Mahlt ein drittes zum Verwahren.

Freudvoll war des Nordens Alte,

Brachte dann den großen Sampo

Nach des Nordlands Felsenberge,

In das Herz des Kupferhügels,

Schließt ihn hinter neun der Schlösser,

Wurzeln läßt er dorten schießen,

Tief neun Klafter in die Erde,

In den Mutterboden eine,

Eine an den Rand des Wassers,

In des Berges Fuß die dritte.

Jetzt erbittet Ilmarinen

Sich die Tochter, die verheißne,

Redet Worte solcher Weise:

Wirst du mir die Jungfrau geben,

Da der Sampo nun vollendet

Und so schön der bunte Deckel?

Nordlands wunderschöne Tochter

Redet selber diese Worte:

Wer würd' wohl im nächsten Jahre,

Wer im übernächsten Sommer

Hier zum Ruf den Kuckuck bringen,

Wer die Vöglein hier zum Singen,

Wenn ich in die Fremde zöge,

Ich, die Beer', in fremde Länder!

Ging' das Hühnchen hier verloren,

Und verirrte sich das Gänslein,

Ging der Mutter Kirsch' von hinnen

Und die rote Preiselbeere,

Würd' der Kuckuck ganz verschwinden,

Hastig fort die Vöglein flattern

Von dem Gipfel dieser Höhe,

Von den Hängen dieses Hügels.

Werde in der Welt wohl nimmer

Von den Mädchentagen scheiden,

Werd' der Arbeit nie entsagen,

Nie den sommerlichen Sorgen;

Ungepflückt blieb' ja die Beere,

Unerfüllt von Sang das Ufer,

Undurchwandelt blieb die Waldung

Und der Hain des Spieles ledig.

Ilmarinen nun, der Schmieder,

Dieser ew'ge Hämmerkünstler,

Tiefen Hauptes, trüben Sinnes,

Schief geschoben seine Mütze,

Fing nun an zu überlegen,

Hegte lange es im Kopfe,

Wie er sollt' nach Hause reisen,

In bekanntes Land gelangen

Aus dem nimmerhellen Nordland,

Aus dem düstern Sariola.

Sprach die Wirtin von Pohjola:

O du Schmieder Ilmarinen,

Weshalb bist du trüber Laune,

Schiebest schief du deine Mütze?

Treibet dich dein Sinn, zu gehen

Nach dem frühern Heimatlande?

Sprach der Schmieder Ilmarinen:

Dahin gehen die Gedanken,

Nach der Heimat, dort zu sterben,

In dem Land zur Ruh' zu kommen.

Nordlands Wirtin drauf verpflegte

Wohl mit Speis' und Trank den Helden,

Setzt' ihn an des Bootes Ende,

Hin zum kupferreichen Ruder,

Ließ den Wind dann kräftig wehen,

Ließ den Nordwind heftig blasen.

Ilmarinen, er, der Schmieder,

Er, der ew'ge Hämmerkünstler,

Reist nach seinem Heimatlande

Auf dem blauen Meeresrücken;

Reiste einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Kommt der Schmied in seine Heimat,

Nach dem Ort, wo er geboren.

Fragt der alte Wäinämöinen

Da den Schmieder Ilmarinen:

Ilmarinen, lieber Bruder,

Hämmerkünstler aller Zeiten,

Hast den Sampo du geschmiedet,

Du den Deckel schön verzieret?

Sprach der Schmieder Ilmarinen,

Selber redete der Meister:

Ja, schon mahlt der neue Sampo,

Schwingt sich hin und her der Deckel,

Mahlt ein Maß beim Tagesanbruch,

Mahlt ein Maß, daß man es esse,

Mahlt ein zweites zum Verkaufen,

Mahlt ein drittes zum Verwahren.

Müssen jetzt von Ahti sprechen,

Von dem muntern Schelm jetzt singen.

Ahti, dieser Inselländer,

Lempis Sohn, der Leichtgesinnte,

Wuchs im hochgebauten Hause,

An der lieben Mutter Seite,

An dem Rand der breiten Meerbucht,

An dem Bug der fernen Spitze.

Kauko nährte sich von Fischen,

Wuchs empor, verzehrte Barsche,

Wurde Mann, der besten einer,

Blühte auf mit rotem Blute,

War am Haupte gar vortrefflich

Und von Wuchs wohl ausgezeichnet;

War jedoch nicht ohne Fehler,

Frevelhaft in seinen Sitten:

Nur bei Weibern war sein Leben,

Schwärmte stets umher zur Nachtzeit,

Zu der Mädchen muntern Freuden,

Zu dem Tanz der Schöngelockten.

Kyllikki hieß Saaris Jungfrau,

Saaris Jungfrau, Saaris Blume,

Wuchs im hochgebauten Hause,

Schoß gar herrlich in die Höhe,

Sitzend in des Vaters Wohnung,

Auf dem Hochsitz dort sich schaukelnd.

Weithin war ihr Ruhm gedrungen,

Weither kamen Freiersleute

Nach dem Haus der schönen Jungfrau,

Nach dem Hof der Vielgepriesnen.

Für ihr Söhnchen wirbt die Sonne –

Nicht will sie zum Sonnenlande,

An der Sonne Seit' zu leuchten

In der Sommertage Eifer.

Für den Sohn wirbt auch der Goldmond –

Nicht will sie zum Haus des Mondes,

An des Mondes Seit' zu scheinen

Und den Luftkreis zu durchlaufen.

Für den Sohn hält auch der Stern an –

Nicht will sie zur Sternesheimat,

Lange in der Nacht zu flimmern

An dem winterlichen Himmel.

Freier kamen auch aus Estland,

Andre kamen von den Ingern –

Nimmer will die Jungfrau gehen,

Selber gibt sie dies zur Antwort:

Ganz umsonst wird Gold verschwendet,

Wird verbraucht von euch das Silber,

Werde nicht nach Estland gehen,

Will nicht jetzt und will nicht später

In dem Wasser Estlands rudern,

Nicht das eilandreiche messen,

Nicht die Fische Estlands essen,

Nicht die Fischsupp' Estlands schlürfen.

Geh' auch nicht zum Ingerlande,

Zu den unwirtsamen Ufern,

Hunger ist dort und nur Hunger,

Fehlt an Holz und fehlt an Spänen,

Fehlt an Wasser, fehlt an Weizen,

Fehlet auch an Roggenbroten.

Lemminkäinen leichtgemutet,

Selbst der schöne Kaukomieli

Unternimmt es nun zu gehen,

Um die Saariblum' zu werben,

Um ein Bräutchen hochgefeiert,

Um die schöngelockte Jungfrau.

Doch die Mutter will ihn warnen,

Rät ihm ab die greise Alte:

Wirb nicht, du mein liebes Söhnlein,

Um ein Mädchen höhrer Abkunft;

Nicht wirst du geduldet werden

In dem großen Stamme Saaris.

Sprach der muntre Lemminkäinen,

Selbst der schöne Kaukomieli:

Bin ich nicht aus hohem Hause,

Nicht aus gar zu großem Stamme,

Werde ich nach meinem Wuchse,

Nach dem Aussehn eine wählen.

Immer noch verbot die Mutter

Lemminkäinen hinzugehen

Zu dem großen Stamme Saaris,

Zu dem weitverzweigten Hause:

Lachen werden dort die Mädchen,

Dort die Weiber dich verspotten.

Wenig achtet's Lemminkäinen,

Redet selber diese Worte:

Werd' der Weiber Lachen hemmen,

Werd' der Mädchen Kichern dämpfen,

Werf' ein Kindlein an den Busen,

Eine Bürde auf die Arme,

Das beendigt wohl das Schmähen,

Machet wohl dem Spott ein Ende.

Solche Worte sprach die Mutter:

Weh mir Armen um mein Leben!

Solltest du die Saari-Weiber,

Du die keuschen Jungfraun schänden,

Wird ein großer Streit entstehen,

Wird ein arger Kampf erwachsen,

Werden alle Saarifreier,

Hundert Mann mit ihren Schwertern

Auf dein Haupt, du Armer, stürzen,

Auf den einen alle fallen.

Nicht beachtet Lemminkäinen

Seiner lieben Mutter Warnung,

Nahm sein Roß, das gutgebaute,

Schirrte rasch sein edles Füllen,

Jagte rauschend dann von hinnen

Nach dem großen Saaridorfe,

Um die Saariblum' zu werben,

Um ein Bräutchen hochgefeiert.

Es verlachten ihn die Weiber,

Schmähten ihn die Mädchen weidlich,

Als er seltsam in die Gasse,

Seltsam auf den Hof gefahren,

Seinen Schlitten umgeworfen,

Hastig an die Pfort' geschleudert.

Zog der muntre Lemminkäinen

Schief den Mund und schiefen Hauptes

Schüttelt' er die schwarzen Haare,

Redet selber diese Worte:

Hab dergleichen nie gesehen,

Nie gesehen noch gehöret,

Daß die Weiber mich verlachen,

Nie der Mädchen Spott erlitten.

Wenig achtet's Lemminkäinen,

Redet selber diese Worte:

Gibt's wohl Raum im Saarilande,

Platz auf Saaris weiten Flächen,

Ort für mich zu muntern Spielen,

Einen Boden mir zum Tanze,

Zu der Lust der Saarijungfraun,

Zu dem Reihn der Schöngelockten?

Sprachen da die Saarijungfraun,

Gaben Antwort an der Landzung':

Raum genug ist hier auf Saari,

Platz genug auf Saaris Flächen,

Dir ein Ort zu muntern Spielen

Und ein Boden dir zum Tanze:

Kannst ein Hirt am Schwendenlande,

Kannst dort Hirtenknabe werden;

Mager sind die Kinder Saaris,

Fett genug der Pferde Füllen.

Wenig achtet's Lemminkäinen,

Trat in Dienst als Hirtenknabe,

War bei Tage auf der Weide,

Nachts beim Jubel muntrer Mädchen,

Bei den Spielen dieser Jungfraun,

Bei dem Tanz der Schöngelockten.

Lemminkäinen leichtgemutet,

Selbst der schöne Kaukomieli

Hatte bald der Weiber Lachen,

Bald gedämpft den Spott der Mädchen,

Gab dort keine einz'ge Tochter,

Keins der noch so keuschen Mädchen,

Die er nicht alsbald umfaßte

Und an ihrer Seite weilte.

Unter allen gab's nur eine

In dem großen Stamme Saaris,

Die sich nichts aus Freiern machte,

Nicht den Männern Gunst erteilte:

Kyllikki, die feine Jungfrau,

Saaris allerschönste Blume.

Lemminkäinen leichtgemutet,

Selbst der schöne Kaukomieli

Trug zu Ende hundert Stiefel

Und zerrudert' hundert Ruder,

Als er um das Mädchen freite,

Um Kyllikki sich bemühte.

Kyllikki, die feine Jungfrau,

Redet selber diese Worte:

Weshalb schweifst du hier, du Schwächling,

Drehst dich wie ein Regenpfeifer,

Lauerst auf des Landes Mädchen,

Spähst nach zinngeschmückten Gürteln?

Habe keine Zeit zu gehen,

Eh' den Stein ich ganz zerrieben,

Eh' den Stößel ich zerstampfet,

Eh' den Mörser ich zerstoßen.

Nicht beacht' ich solche Wichte,

Solche Wichte, solche Wische,

Wünsche einen schlanken Gatten,

Bin ja selber schlanken Leibes,

Einen Stattlichen begehr' ich,

Bin ja selber wohlgestaltet,

Will ihn von dem schönsten Wuchse,

Bin ja selber schön gewachsen.

Wenig Zeit war hingegangen,

Kaum ein halber Mond verflossen,

Als an eines Tages Ende,

Um die Zeit der Abendstunde

Munter dort die Jungfraun spielten,

Alle Schönen lieblich tanzten

In dem Hain am Wiesenrande,

Auf der schönen Bodenfläche,

Kyllikki vor allen andern,

Saaris weitberühmte Blume.

Kam der leichtgelaunte Bursche,

Kam der muntre Lemminkäinen

Mit dem eignen Hengst gefahren,

Mit dem auserlesnen Pferde

Mitten auf den grünen Spielplatz,

In den Tanz der schönen Mädchen;

Rafft Kyllikki in den Schlitten,

Reißt die Jungfrau hin zum Sitze,

Ziehet rasch das Leder über,

Bindet schnell zurecht die Leiste.

Schlug das Roß mit seiner Peitsche,

Lärmte heftig mit den Riemen,

Jagte voller Hast von dannen,

Sprach beim Jagen diese Worte:

Nimmer dürfet ihr, o Mädchen,

Von mir irgend Kunde geben,

Daß ich zu euch hergefahren,

Daß die Jungfrau ich entführet!

Falls ihr nicht gehorchen solltet,

Wird's euch, Mädchen, schlimm bekommen,

Sing' zum Kriege eure Freier,

Unter Schwerter eure Männer,

Daß ihr nie bei Mond und Sonne

Sie mehr höret, sie mehr sehet,

Nimmer auf den Gassen gehend,

Nimmer auf den Fluren fahrend!

Jämmerlich klagt da Kyllikki,

Wimmert Saaris schöne Blume:

Laß mich endlich doch in Freiheit,

Laß das Kind aus deinen Händen,

Laß nach Haus mich lieber wandern

Zu der Mutter, die da weinet!

Wirst du mich nicht von dir lassen,

Daß ich fort nach Hause gehe,

Oh, so hab' ich fünf der Brüder,

Sieben Vaterbrüdersöhne,

Die des Häsleins Spur verfolgen,

Die die Jungfrau wiederfordern.

Als er dennoch sie nicht losließ,

Fing das Mädchen an zu weinen,

Redet selber diese Worte:

Bin umsonst geboren, Ärmste,

Und umsonst bin ich erwachsen,

All mein Leben ging umsonst hin,

Da ich einem schlechten Manne,

Einem Toren zugefallen,

Einem ewig Kampfbegier'gen,

Einem fehdetollen Fechter.

Sprach der muntre Lemminkäinen,

Er, der schöne Kaukomieli:

Liebes Herzblatt, o Kyllikki,

Du mein honigsüßes Beerchen,

Sei nun ohne alle Sorge,

Werd' dich immer liebreich halten:

Auf dem Schoße, wenn ich esse,

An dem Arme, wenn ich wandre,

In den Händen, wenn ich stehe,

Ruhe ich, an meiner Seite!

Sag', wozu doch diese Sorgen,

Dieses kummervolle Seufzen,

Klagst du deshalb voller Kummer,

Seufzest darum voller Sorgen,

Daß mir Küh' und Nahrung fehlen,

Ich an Vorrat Mangel leide?

Sei nun ohne alle Sorge,

Habe wohl genug der Kühe,

Wohl genug, die Milch mir spenden,

Auf dem Sumpfe Ackerbeerchen,

Auf dem Berg die Erdbeerfarbne,

Preiselbeerchen auf dem Felde,

Sind gar schön auch ungefüttert,

Hübsch von Aussehn ungehütet,

Nicht braucht abends sie zu binden,

Morgens man nicht sie zu lösen,

Nicht das Futter vorzuwerfen,

Nicht das Salz zur Morgenstunde.

Oder klagst du deshalb sorgend,

Seufzest darum voller Kummer,

Daß ich nicht von großem Stamme,

Nicht aus hohem Haus geboren?

Bin ich nicht von großem Stamme,

Nicht aus hohem Haus geboren,

Hab' ich doch ein Schwert voll Feuer,

Eine flammenreiche Klinge,

Die gewiß ist großen Stammes,

Ist aus mächtigem Geschlechte,

Ist bei Hiisi scharf geschliffen,

Bei den Göttern blankgescheuert,

Damit will dem Stamm ich Höhe,

Größe dem Geschlechte geben,

Mit dem Schwerte voller Feuer,

Mit der flammenreichen Klinge.

Angstvoll seufzte da das Mädchen,

Redet selber diese Worte:

O du Ahti, Lempis Söhnlein,

Willst du diese Maid besitzen

Lebelang als Ehehälfte,

Als ein Hühnchen dir im Arme,

So beschwör' mit ew'gem Eide,

Daß du nimmer ziehst zum Kriege,

Wenn nach Gold du Sehnsucht trügest,

Wenn nach Silber ein Gelüste.

Lemminkäinen leichtgemutet

Redet Worte solcher Weise:

Ich beschwör's mit ew'gem Eide,

Werde in den Krieg nicht ziehen,

Wenn nach Gold ich ein Gelüste,

Ich nach Silber Sehnsucht trage!

Schwöre du mir gleicherweise,

Daß du nicht zum Dorfe gehest,

Wenn zum Tanzen ein Gelüste,

Wenn zum Spiel dich Sehnsucht treibet!

Also schwuren sie die Eide,

Legten ab ein stark Gelübde

Vor dem offenkund'gen Gotte,

Unter des Allmächt'gen Antlitz,

Ahti, nicht zum Krieg zu ziehen,

Kylli, nicht zum Dorf zu gehen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Trieb den Hengst mit seiner Gerte,

Schlug das Rößlein mit den Zügeln,

Redet selber diese Worte:

Lebet wohl, ihr Wiesen Saaris,

Tannenwurzeln, Kienholzstümpfe,

Die im Sommer ich durchstreifte,

Die im Winter ich durchirrte,

Die in wolkenschweren Nächten,

Die in Wettern ich durcheilte,

Als ich dieses Haselhühnchen,

Dieses wilde Entlein jagte!

Ließ das Rößlein munter springen,

Bald erschien die liebe Heimat,

Solche Worte sprach die Jungfrau,

Ließ sich selber also hören:

Lustig scheint mir dort die Hütte,

Gleichet einem Hungerloche,

Wem wohl sollte sie gehören,

Welchem ehrberaubten Manne?

Sprach der muntre Lemminkäinen

Selber Worte solcher Weise:

Quäle dich nicht ob der Stube,

Seufze nicht ob dieser Stätte,

Werde andre Stuben bauen,

Werde bessere dir zimmern

Aus den allerschönsten Balken,

Aus den allerbesten Sparren.

So gelangte Lemminkäinen

Wieder nach der lieben Heimat

An die Seite seiner Mutter,

In die Nähe dieser Alten.

Solche Worte sprach die Mutter,

Ließ auf diese Art sich hören:

Lange bist du fortgeblieben,

Lange, Sohn, in fremden Ländern.

Sprach der muntre Lemminkäinen

Selber Worte dieser Weise:

Haben doch die Weiber müssen

Und die keuschen Jungfern zahlen

Für den Spott, für das Gelächter,

Daß sie über mich gekichert,

Nahm die beste in den Schlitten,

Setzte sie auf meine Decke,

Setzt' zurecht sie auf dem Boden,

Schwang sie unters Fell behende,

So vergalt ich das Gelächter,

So der Mädchen lang' Gespötte.

Mutter, die du mich getragen,

Teure, die mich auferzogen,

Hab' erlanget, was ich wollte,

Hab' erreicht das Angestrebte;

Breite aus die besten Pfühle,

Für den Kopf die weichsten Kissen,

Daß im eignen Land ich schlafe

An der zarten Jungfrau Seite.

Sprach die Mutter diese Worte,

Ließ sich selber also hören:

Jumala, sei nun gelobet,

Hochgepriesen sei, o Schöpfer,

Gabst mir eine Schwiegertochter,

Welche gut das Feuer schüret,

Trefflich am Gewebe wirket,

Kunstvoll ihre Spindel drehet,

Ausgezeichnet ist im Waschen,

In dem Walken der Gewänder!

Preise selber du dein Schicksal,

Hast es gut getroffen, Lieber,

Gut gefüget hat's der Schöpfer,

Gut fürwahr der Gnadenreiche;

Rein ist auf dem Schnee die Ammer,

Eine Rein're dir zur Seite,

Weiß der Schaum wohl auf dem Meere,

Weißer die von dir Erkorne,

Schlank im Meere wohl die Ente,

Eine Schlankre dir befohlen,

Strahlend ist der Stern am Himmel,

Strahlender die dir Verlobte.

Weiter mache nun den Boden,

Größer baue du die Fenster,

Zimmre fertig neue Wände,

Baue um die ganze Stube,

Vor der Stube auch die Schwelle,

An der Schwelle neue Türen,

Da du diese Maid gewonnen,

Da die Schöne du erlesen,

Sie, die Jungfrau höhrer Abkunft,

Die aus größrem Stamm geboren.

Ahti Lemminkäinen selber,

Er, der schöne Kaukomieli,

Lebte nun beständig weiter

An der zarten Jungfrau Seite,

Weder zog er hin zum Kriege,

Noch Kyllikki nach dem Dorfe.

Da geschah's an einem Tage

Um die Zeit der Morgenstunde,

Fort ging Ahti Lemminkäinen,

Ging zum Ort, wo Fische laichen,

War am Abend nicht zurück noch,

Nicht beim Anbruch selbst der Nachtzeit,

Nach dem Dorfe ging Kyllikki,

Zu dem Tanz der muntern Mädchen.

Wer wird wohl die Nachricht melden,

Wer die Botschaft überbringen?

Ahtis Schwesterlein Ainikki,

Diese meldete die Nachricht,

Überbrachte so die Botschaft:

Ahti, du mein lieber Bruder!

Nach dem Dorfe ging Kyllikki,

Hin zu fremden Eingangspforten,

Zu dem Spiel der Dorfesjugend,

Zu dem Tanz der Schöngelockten.

Ahti, der geschickte Bursche,

Selbst der muntre Lemminkäinen

Ward gar unwirsch und verdrießlich,

War gar lange Zeit voll Zornes,

Selber sprach er diese Worte:

Mutter, meine teure Alte,

Wasche mir mein Hemd geschwinde

In der Jauche schwarzer Schlangen,

Trockne es in großer Eile,

Da zum Kampf ich mich begebe,

Zu der Nordlandskinder Feuern,

Zu der Lappensöhne Fluren:

Nach dem Dorfe ging Kyllikki,

Hin zu fremden Eingangspforten,

Zu dem Spiel der muntern Mädchen,

Zu dem Tanz der Schöngelockten.

Sprach Kyllikki solche Worte,

Redet rasch auf diese Weise:

O geliebter Mann, mein Ahti,

Ziehe nimmer hin zum Kriege!

Ich erblickte eingeschlafen,

Eingeschlummert solche Träume:

Feuer flog wie in der Esse,

Flammen schlugen hastig um sich

Unter dieses Hauses Fenstern,

Von dem Rande dieser Wände,

Flogen dann in diese Stube,

Schäumten gleich dem Wasserfalle

Von dem Boden auf zur Decke,

Von dem Fenster hin zum Fenster.

Lemminkäinen leichtgemutet

Redet Worte solcher Weise:

Glaube nicht an Weiberträume,

Gebe nichts auf Weiberschwüre;

Mutter, die du mich getragen,

Bringe mir das Kriegeshemde,

Trag herbei den Rock des Kampfes;

Dorthin treibt mich das Gelüste,

Bier des Krieges will ich trinken,

Honigtrank des Krieges kosten.

Sprach die Mutter solche Worte:

Lieber Ahti, du mein Söhnchen,

Ziehe nimmer hin zum Kriege!

Haben selber Bier im Hause

In den Erlenholzgefäßen,

Hinter starken Eichenzapfen,

Dieses ist für dich zum Trinken,

Kannst den ganzen Tag selbst trinken.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Nimmer mag ich Bier zu Hause,

Trinke lieber reines Wasser

Von beteerter Ruderspitze,

Süßer ist mir dies Getränke,

Als zu Hause alle Biere;

Bringe mir das Kriegeshemde,

Trag herbei den Rock des Kampfes!

Nach des Nordlands Stuben zieh' ich,

Zu der Lappensöhne Fluren,

Gold von ihnen dort zu fordern,

Silber mir dorther zu holen.

Sprach die Mutter Lemminkäinens:

Lieber Ahti, du mein Söhnchen,

Haben selber Gold zu Hause,

Silber in der Vorratskammer,

Noch am letztverfloss'nen Tage,

In des Morgens frühster Stunde

Ackerte der Knecht den Acker,

Pflügte er das Feld voll Schlangen,

Einen Deckel hob die Pflugschar,

Aus dem Kasten Geld in Fülle,

Hunderte war'n dort geborgen,

Tausende dort angesammelt,

Bracht' den Kasten in die Kammer,

Setzt' ihn an des Speichers Ende.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Mag des Hauses Vorrat nimmer,

Hol' mir Silber aus dem Kriege,

Halte dies bei weitem höher,

Als das ganze Gold zu Hause,

Als das ausgepflügte Silber;

Bringe mir das Kriegeshemde,

Trag herbei den Rock des Kampfes!

Nach dem Nordland will ich ziehen,

Zu dem Streit mit Lappenkindern.

Dorthin treibt mich das Gelüste,

Dorthin strebet all mein Sinnen,

Will mit eignen Ohren hören,

Sehn mit meinen eignen Augen,

Gibt's im Düsterland ein Mädchen,

Eine Jungfrau in dem Nordland,

Die sich nicht um Freier kümmert,

Nicht den Männern Gunst erteilet.

Sprach die Mutter Lemminkäinens:

Lieber Ahti, du mein Söhnchen,

Hast im Hause ja Kyllikki,

Eine Hausfrau, weit die beste;

Seltsam wären zwei der Weiber

In dem Bette eines Mannes.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Kyllikki läuft gern zum Dorfe,

Laß sie nur zu jedem Spiele,

Laß in jedem Haus sie schlafen,

Bei der Dorfesjugend Freuden,

Bei dem Tanz der Schöngelockten!

Abzuhalten sucht die Mutter,

Warnet ihn die teure Alte:

Gehe nicht, mein liebes Söhnchen,

Nach des Nordlands fernen Stuben,

Ohne irgend Zauberkunde,

Ohne Weisheit zu besitzen,

Zu der Nordlandskinder Feuern,

Zu der Lappensöhne Fluren!

Zauberspruch singt dort der Lappe,

Bannt dich da der Turjaländer

Mit dem Munde in die Kohlen,

Kopf und Arm dir in die Flamme,

Deine Hand in heiße Asche

Auf die gluterfüllten Steine.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Einst schon wollten mich die Zaubrer,

Wollt' die Natternbrut mich bannen,

Drei der Lappen wohl verbündet

In der Nacht zur Zeit des Sommers,

Nackt auf einem Felsen stehend,

Ohne Gurt und ohne Röcke,

Ohne Faden auf dem Leibe;

Haben das von mir gewonnen,

Haben das von mir erhalten,

Was die Axt vom Stein gewinnet

Was der Bohrer von dem Felsen,

Was der Klotz vom glatten Eise,

Was der Tod aus leerer Stube.

Anders hatte man gedrohet,

Anders ging die Sach' vonstatten:

Drohten zaubernd mich zu bannen,

Drohten tief mich zu versenken

In den Sumpf, daß ich getreten,

In den Schmutz gestecket würde,

Bis zum Kinn in Morasterde,

Bis zum Bart in argen Boden,

Aber ich, ein Mann, wenn einer,

War auch dabei nicht in Nöten,

Ich erhob mich selbst zum Sänger,

Schuf mich selbst zum Zaubersprecher,

Sang die Zaubrer mit den Pfeilen,

Sang die Schützen mit den Waffen,

Sang die Kund'gen mit den Messern,

Sie, die Sänger mit dem Stahle,

Zu Tuonis Wasserfalle,

Zu dem grausenhaften Sturzbach,

Zu den allerhöchsten Strudeln,

Zu den allerschlimmsten Wirbeln;

Dorten mögen sie nun schlummern,

Dort die Zaubrer ruhig schlafen,

Bis das Gras nach oben schießet

Durch den Kopf und durch die Mütze,

Durch der Zaubrer Schulterblätter,

Durch das Fleisch an ihren Seiten,

Der in Schlaf versunknen Zaubrer,

Der in Schlummer festgebannten.

Immer warnet noch die Mutter

Lemminkäinen vor dem Gehen,

Will den Sohn die Mutter halten

Und das Weib den Mann bestimmen:

Gehe, Liebster, nicht von hinnen

Nach dem Dorfe voller Kälte,

Nach dem nimmerhellen Nordland!

Schaden drohet dort beständig,

Schaden dort dem armen Manne,

Unglück dir, o Lemminkäinen;

Sagst du's auch mit hundert Zungen,

Kann ich dir nicht Glauben schenken:

Nimmer bringst mit deinem Singen

Du des Nordens Volk zu Falle,

Kannst ja nicht die Turjasprache,

Nicht der Lappen Zunge reden.

Lemminkäinen kämmte grade,

Selbst der muntre Kaukomieli

Seines Hauptes schöne Haare,

Glättete der Locken Fülle;

Wirft zur Wand den Kamm jetzt heftig,

Schleudert ihn zum Ofenpfosten,

Redet Worte solcher Weise,

Läßt sich selber also hören:

Dann trifft Unglück Lemminkäinen,

Schaden dann den wackern Knaben,

Wenn dem Kamm je Blut entströmet,

Rote Tropfen seinen Zähnen.

Ging der muntre Lemminkäinen

Nach dem nimmerhellen Nordland,

Trotzend dem Verbot der Mutter,

Nicht beachtend ihre Warnung.

Rüstet sich, legt um den Gürtel,

Ziehet an ein Hemd von Eisen,

Schließt den Gurt, aus Stahl geschmiedet,

Redet selber diese Worte:

Kräft'ger ist der Mann im Panzer,

In dem Eisenhemde besser,

Mächt'ger mit dem Stahlesgürtel

Unter jenen Zauberkund'gen,

Daß den Schlimmsten er nicht fürchte,

Nicht den Stärksten selbst beachte.

Griff darauf nach seinem Schwerte,

Raffte rasch das feuerschneid'ge,

Das bei Hiisi scharf geschliffen,

Bei den Göttern blankgescheuert,

Band es sich an seine Seite,

Steckt' es in der Scheide Leder.

Wo ist's, wo der Mann sich hütet,

Sich der kecke Held beschirmet?

Wahret dorten sich ein wenig,

Dort beschirmet sich der Kecke,

An der Türe unterm Balken,

In der Stub' am Fackelpfosten,

An dem Eingang vor dem Hofe,

An dem letzten Gartenpförtchen.

Wohl in acht nimmt sich der Mann auch

Ferner vor dem Weibervolke,

Doch die List ist stark genug nicht,

Zuverlässig nicht die Vorsicht,

Gleichfalls hat er sich zu hüten

Vor der Heldenschar Begegnung,

Wo der Weg sich doppelt teilet,

Auf des blauen Steines Rücken,

An dem schwankenden Moraste,

An dem wogenreichen Strudel,

Bei dem Sturz des Wasserfalles,

Bei des starken Wirbels Strömung.

Sprach der muntre Lemminkäinen

Selber Worte solcher Weise:

Steigt empor, ihr Schwertes Männer,

Ihr, der Erde ew'ge Helden,

Aus den Brunnen, Streitaxtträger,

Aus den Bächen, Bogenschützen!

Komm, o Wald, mit deinen Mannen,

Dickicht, du, mit deinen Scharen,

Berggreis, du, mit deinen Kräften,

Wasser-Hiisi, mit den Grausen,

Wassermutter, mit den Mächten,

Wasseralte, mit den Haufen,

Mädchen ihr aus allen Tälern,

Zartbesäumt aus allen Quellen,

Zu dem Schutz des einz'gen Mannes,

Als Genossenschaft des Helden,

Daß der Zaubrer Pfeil erstumpfe,

Ihre Schneiden nichts vermögen,

Nichts der Kund'gen Eisenmesser,

Nichts der Schußgewandten Waffen.

Sollte das genug nicht scheinen,

Weiß ich mir noch andre Mittel,

Wende meinen Hauch nach oben,

Hin zum Alten in den Himmel,

Der die Wolken all' beherrschet,

Der die Lämmerwolken lenket.

Ukko, du, o Gott der Höhe,

Alter Vater in dem Himmel,

Der du durch die Wolken redest,

Durch die Luft dich offenbarest!

Reiche mir ein Schwert von Feuer,

Und von Feuer sei die Scheide,

Daß der Not ich widerstehe,

Daß das Unheil ich bezwinge,

Daß die Zaubrer aus der Erde,

Aus dem Wasser ich vernichte,

Alle, die mir gegenüber,

Alle, die im Rücken stehen,

Überm Haupte, an den Seiten,

Rings um mich an allen Enden,

Daß in ihren Pfeil die Zaubrer,

In das eigne Messer stürzen,

Daß in ihres Schwertes Schneide

Bannend ich die Bösen werfe!

Pfeifend zaubert Lemminkäinen,

Selbst der schöne Kaukomieli

Rasch sein Füllen aus dem Busche,

Von dem Feld das goldbemähnte,

Spannt sein Roß in das Geschirre,

Spannt das braune in die Deichsel,

Setzt sich selber in den Schlitten

Und erhebt sich auf dem Sitze,

Schlägt das Pferd mit seiner Peitsche,

Knallet mit der knotenreichen;

Hurtig läuft das Pferd von dannen,

Schlingt den Weg in Eil' der Schlitten,

Daß der Silbersand errauschet,

Daß die goldne Fläche dröhnet.

Reiste einen Tag, den zweiten,

Reiste noch am dritten Tage,

Endlich an dem dritten Tage

Traf ein Dorf er auf dem Wege.

Lemminkäinen leichtgemutet

Jagde rauschend auf dem Wege,

Auf der unteren der Straßen,

Nach dem unteren der Höfe,

Fragte an des Hauses Schwelle,

An des Erkers Pfeiler also:

Ist wohl in der Stube jemand,

Der die Brustbedeckung lösen,

Der die Deichselstangen senken,

Der das Kummet heben könnte?

Sprach ein Kindlein von dem Boden,

Von der Schwelle da ein Knabe:

Niemand ist in dieser Stube,

Der die Brustbedeckung lösen,

Der die Deichselstangen senken,

Der das Kummet heben könnte.

Wenig kümmert's Lemminkäinen,

Schlug das Roß mit seiner Peitsche,

Lärmte mit der perlenreichen,

Stürmte hastig auf dem Wege,

Auf der mittleren der Straßen

Nach dem mittleren der Höfe,

Fragte an des Hauses Schwelle,

Redet an dem Schirmdach also:

Ist hier in der Stube jemand,

Der die Zügel abzunehmen,

Der von Brust und Joch die Riemen

Abzulösen wohl verstünde?

Von dem Ofen ruft die Alte,

Von der Bank die gar Geschwätz'ge:

Findest wohl in diesem Hause,

Wer die Zügel ab dir nehmen,

Wer die Brustbedeckung lösen,

Wer die Deichsel senken könnte:

Findest hier wohl zehn der Männer,

Hundert selbst, wenn du begehrest,

Welche dich von hier befördern,

Pferde dir zum Reisen geben,

Schurke, dich nach Haus zu bringen,

Nach der Heimat, schlimmer Bursche,

Hin zu deines Vaters Sitze,

Zu dem Aufenthalt der Mutter,

Zu dem Bruder an der Pforte,

Zu den Schwestern auf der Treppe,

Eh' der Tag zu End' gekommen,

Eh' die Sonne sich gesenket.

Wenig kümmert's Lemminkäinen,

Redet Worte dieser Weise:

Tot sollt' man die Alte schießen,

Sie, das Wackelkinn, erschlagen.

Ließ sein Roß von dannen eilen,

Stürmte hastig auf dem Wege,

Auf der oberen der Straßen,

Hin zum oberen der Höfe.

Als der muntre Lemminkäinen

Nun zu diesem Hof gekommen,

Sprach er Worte solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Stopf', o Hiisi, du dem Hunde,

Stopfe, Lempo, ihm die Schnauze,

Schließe du das Maul dem Kläffer,

Zügle du des Hundes Zähne,

Daß er nicht die Stimm' erhebe,

Wenn der Mann vorübergehet!

Als er auf den Hof getreten,

Schlug er mit der Peitsch' die Erde,

Aus dem Boden stieg ein Nebel,

In dem Nebel stand ein Männlein,

Löste rasch die Brustbedeckung,

Senkte dann die Deichselstangen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Lauschte dann mit offnen Ohren,

Ohne daß es jemand merkte,

So daß niemand es gewahrte;

Hörte auf dem Hofe Lieder,

Durch die moos'gen Fugen Worte,

Durch die Wände hört' er spielen,

Durch die Bretter hört' er singen.

Warf dann einen Blick nach innen,

Blinzelt' heimlich in die Stube;

Voll von Zaubrern war die Stube,

Angefüllt von lauter Sängern,

An den Wänden waren Spieler,

Seher an der Türe Mündung,

Kund'ge saßen auf den Bänken,

Böse Zaubrer an dem Ofen,

Sangen lauter Lappenlieder,

Schrillten lauter Hiisi-Weisen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Nimmt nun andere Gestalt an,

Wagt's, sein Aussehn zu verwandeln,

Läßt den Winkel, tritt ins Innre,

Dringt hinein in das Gebäude,

Redet selber solche Worte:

Schön ist der Gesang, der endet,

Gut ein Lied, das kurz gefaßt ist,

Besser ist's die Weisheit sparen,

Als zur Hälfte abzubrechen.

Selbst die Wirtin von Pohjola

Schreitet vorwärts auf der Diele,

Eilet auf des Bodens Mitte,

Redet selber diese Worte:

War ein Hund bislang vorhanden,

War ein Welp von Eisenfarbe,

Freund von Fleisch, ein Knochenbeißer,

Schlürfte gern von frischem Blute:

Wer denn bist du von den Männern,

Wer wohl aus der Zahl der Helden,

Daß du in die Stub' gekommen,

In die Wohnung eingedrungen,

Von dem Hunde ungehöret,

Von dem Bläffer nicht gewittert?

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Bin fürwahr nicht hergekommen

Ohne Kunst und ohne Wissen,

Ohne Macht und ohne Klugheit,

Ohne Zaubermacht vom Vater,

Ohne Rüstung von den Vorfahrn,

Daß mich deine Hunde fressen,

Mich die Bläffer packen sollten.

Meine Mutter hat gewaschen

Mich als zarten, kleinen Knaben

Dreimal in der Nacht des Sommers,

Neunmal in der Nacht des Herbstes,

Daß auf jedem Weg ich weise,

Zauberstark in allen Landen,

Als ein Sänger sei zu Hause,

Als ein Kund'ger in der Fremde.

Lemminkäinen leichtgemutet,

Er, der schöne Kaukomieli,

Fing nun selbst an zu beschwören,

Stimmte an die Zauberlieder,

Feuer sprüht der Saum des Pelzes,

Flammen glänzen in den Augen

Bei dem Sange Lemminkäinens,

Bei dem Sange, bei dem Zauber.

Sang die allerbesten Sänger

Zu den allerschlechtsten Sängern,

Stopft die Münder voll mit Steinen,

Füllt mit Felsgeröll die Kehlen

Diesen trefflichsten der Sänger,

Diesen kundigsten der Zaubrer.

Bannte drauf die stolzen Männer,

Diesen hierhin, jenen dorthin:

Auf die schößlingsarmen Fluren,

Auf die ungepflügten Strecken,

In die Seen ohne Fische,

Wo die Barsche nimmer weilen,

Nach dem wilden Rutjafalle,

In den flammenheft'gen Wirbel,

In die schaumbedeckten Ströme,

Zu des Wasserfalles Steinen,

Um als Feuer dort zu brennen,

Um als Funken dort zu knistern.

Lemminkäinen leichtgemutet

Sang die Männer samt den Schwertern,

Sang die Helden samt den Waffen,

Sang die Alten, sang die Jungen,

Sang in Zauber die inmitten;

Einen ließ er unverzaubert,

Einen schlechten Herdenhüter,

Einen Alten ohne Augen.

Naßhut, er, der Herdenhüter,

Redet selber solche Worte:

O du muntrer Lemminkäinen,

Hast du Alte, hast du Junge,

Hast die Mittlern festgesungen,

Weshalb willst du mich verschonen?

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Deshalb hab' ich dich verschonet,

Weil du elend bist zu schauen,

Schändlich auch schon unverzaubert,

Hast du doch in jungen Jahren

Als ein Hirte voller Bosheit

Deiner Mutter Kind entehret,

Deine Schwester du geschändet,

Alle Pferde du verdorben,

Alle Füllen abgemattet

Auf den Sümpfen, auf den Feldern,

An dem schlammbewegten Ufer.

Naßhut, er, der Herdenhüter,

Ward gar hitzig und verdrießlich,

Schritt dann durch die Tür nach außen,

Quer den Hof durch zu dem Felde,

Lief zum Fluß des Totenlandes,

Zu des heil'gen Stromes Wirbeln,

Lauert dort auf Kaukomieli,

Wartet dort auf Lemminkäinen,

Bis er aus dem Nordland wieder

Nach der lieben Heimat kehret.

Sprach der muntre Lemminkäinen

Zu der Alten von Pohjola:

Gib, o Alte, nun das Mädchen,

Bring' mir deine schöne Tochter,

Mir die beste aus der Menge,

Aus der Mädchenschar die längste!

Antwort gab des Nordlands Wirtin,

Ließ sich solcherart vernehmen:

Gebe dir nicht meine Tochter,

Geb' dir nicht das liebe Mädchen,

Nicht die beste, nicht die schlechtste,

Nicht die längste, nicht die kürz'ste,

Hast ja längst schon eine Hausfrau,

Heimgeführet eine Wirtin.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Kylli bind' ich fest im Dorfe,

An des Dorfes Eingangspforten,

An den fremden Einfahrtstoren,

Will von hier ein beßres Weibchen;

Bringe mir nun deine Tochter,

Sie, die köstlichste der Jungfraun,

Lieblichste der Schöngelockten!

Sprach die Wirtin von Pohjola:

Gebe nimmer meine Tochter

Einem Manne ohne Nutzen,

Einem Helden ohne Frommen;

Bitte dann um meine Tochter,

Wirb um sie, die Blumenkrone,

Wenn das Elentier des Hiisi

Von dem Hiisifeld du holtest.

Es beschlug nun Lemminkäinen

Seinen Wurfspieß gleich behende,

Spannt die Sehne auf den Bogen

Und bereitet seine Pfeile,

Redet selber diese Worte:

Schon beschlagen ist mein Wurfspieß,

Alle Pfeile in Bereitschaft,

Schon bespannet ist der Bogen,

Habe nun für beide Füße

Nur noch Schneeschuh' zu besorgen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Dachte nach und überlegte,

Woher er die Schneeschuh' schaffen,

Wie er sie gewinnen könnte.

Schreitet zu dem Hofe Kauppis,

Zu der Schmiede von Lyylikki:

O du weiser Wuojaländer,

Kauppi, du der Lappen schönster,

Mache mir zwei gute Schneeschuh',

Glätte sie, daß schmuck sie werden,

Daß das Elentier des Hiisi

Ich von Hiisis Felde fange.

Lyylikki gibt ihm zur Antwort,

Kauppi den Bescheid geschwinde:

Gehst umsonst, o Lemminkäinen,

Um das Elentier zu jagen:

Wirst ein Stückchen morschen Holzes

Mit gewalt'ger Müh' erlangen.

Wenig kümmert's Lemminkäinen,

Redet selber diese Worte:

Mache mir die Schneeschuh' fertig,

Schaff', daß sie zustande kommen,

Gehen will ich und das Elen

Von dem Felde Hiisis fangen.

Lyylikki, der Schneeschuhmacher,

Kauppi, Meister des Gewerbes,

Schnitzt zur Herbsteszeit die Schneeschuh',

Glättet sie im Lauf des Winters,

Hobelt einen Tag den Stockschaft,

Macht den Ring am zweiten Tage.

Fertig war der linke Schneeschuh,

Fertig wurde auch der rechte,

Fertig war der Stockschaft worden,

Angefüget schon das Ringlein;

Einen Otter galt der Stockschaft,

Einen Fuchs der Ring des Stockes.

Schmierte dann mit Fett die Schneeschuh',

Mit dem Talg des raschen Renntiers,

Selber überlegt' er also,

Äußerte er diese Worte:

Sollt' in diesen Jünglingsscharen,

In dem wachsenden Geschlechte

Einer dieser Schneeschuh' linken

Und den rechten wohl bewegen?

Sprach der muntre Lemminkäinen,

Dieser Schelm mit roten Wangen:

Wohl wird in den Jünglingsscharen,

In dem wachsenden Geschlechte

Einer dieser Schneeschuh' linken,

Wird den rechten er bewegen.

Band den Köcher auf den Rücken,

Nahm den Bogen auf die Schulter,

Nahm den Stock in seine Hände,

Ging den linken Schneeschuh schieben,

Ging den rechten fortzustoßen,

Redet selber diese Worte:

Nicht ist da in Gottes Weltraum,

Unter diesem Himmelsbogen,

Hier in diesem Wald zu finden

Solch ein Läufer mit vier Füßen,

Den man nicht erreichen sollte,

Prächtig nicht erbeuten könnte

Mit des Kalewsohnes Schneeschuhn,

Mit den Schritten Lemminkäinens.

Hiisis Unholdschar vernahm es,

Juutas' Haufe hört' die Rede,

Hiisi schuf geschwind ein Elen,

Juutas bracht' hervor ein Renntier,

Seinen Kopf aus faulem Stamme,

Aus den Weidenästen Hörner,

Aus des Strandes Schilf die Füße,

Beine aus des Sumpfes Gatter,

Aus dem Zaunstock seinen Rücken,

Adern aus den dürren Stoppeln,

Augen aus den Nixenblumen,

Ohren aus den Wasserblättern,

Seine Haut aus Fichtenrinde

Und das Fleisch aus faulem Holze.

Hiisi lehret so sein Elen,

Redet zu ihm solche Worte:

Laufe nun, o Elen Hiisis,

Eile rasch, du edler Renner,

Zu des Renntiers Brutstatt eile,

Zu der Lappensöhne Fluren,

Daß der Jäger Schweiß vergieße

Und vor allen Lemminkäinen!

Darauf lief das Elen Hiisis,

Trabte das entsandte Renntier

Längs des Nordlands Vorratskammern,

Längs der Lappensöhne Fluren,

Stürzte um des Hauses Zuber,

Warf vom Feuer ab die Kessel,

Alles Fleisch hinab zur Asche,

Auf den Herd die ganze Suppe.

Es erhob sich starkes Lärmen

Auf der Lappensöhne Fluren,

Denn die Lappenhunde bellten,

Und die Lappenkinder weinten,

Und die Lappenweiber lachten,

Und die andern alle murrten.

Lemminkäinen leichtgemutet

Eilte nach dem Elentiere,

Über Sümpfe, über Felder,

Über ausgedehnte Fluren,

Feuer sprühte aus den Schneeschuhn,

Rauch erhob sich von dem Stocke,

Nicht zu sehen ist das Elen,

Nicht zu sehen, nicht zu hören.

Über Höhn und Täler glitt er,

Glitt durch Länder überm Meere,

Eilt durch alle Öden Hiisis,

Eilt durch alle Fluren Kalmas,

Vor des Todes Rachen selber,

An die Grenz' von Kalmas Hofe,

Auf schon sperrt der Tod den Rachen,

Kalma selber senkt den Kopf schon,

Um den Helden zu erfassen,

Lemminkäinen zu verschlucken,

Konnten ihn doch nicht erreichen,

Konnten nicht an ihn gelangen.

War ein Streifen nicht durchfahren,

Unberührt ein Einödwinkel

In des Nordens weiten Grenzen,

In der Lappen breitem Lande;

Glitt nun hin, ihn zu durcheilen,

Diesen Winkel zu durchforschen.

Als zum Ende er gelanget,

Höret er ein großes Lärmen

Von des Nordlands weiter Grenze,

Von der Lappensöhne Fluren,

Höret dort die Hunde bellen,

Hört die Lappenkinder weinen,

Hört die Lappenweiber lachen,

Hört die andern Lappen murren.

Lemminkäinen leichtgemutet

Macht sich auf, um hinzugleiten

Nach dem Ort, wo Hunde bellen,

Zu der Lappensöhne Fluren.

Spricht, als er dorthin gekommen,

Fragt, als er den Ort erreichte:

Weshalb lachen hier die Weiber,

Lachen Weiber, weinen Kinder,

Weshalb jammern hier die Greise,

Bellen hier die dunkeln Hunde?

Deshalb lachen hier die Weiber,

Lachen Weiber, weinen Kinder,

Jammert hier die Schar der Greise,

Bellen hier die dunkeln Hunde:

Hiisis Elen kam gelaufen,

Eilend mit dem glatten Hufe,

Stürzte um des Hauses Zuber,

Warf vom Feuer ab die Kessel,

Schüttet' aus die ganzen Speisen,

Auf den Herd die ganze Suppe.

Stieß der leichtgelaunte Bursche,

Er, der muntre Lemminkäinen

In den Schnee den linken Schneeschuh

Wie die Natter in die Stoppeln,

Schob die Fichtenschiene vorwärts

Gleich der Schlange voller Leben,

Selber sprach er bei dem Gleiten,

Also mit dem Stock bewaffnet:

Möcht' der Lappen Männer jeder

Mir das Elentier hertragen,

Möcht' der Lappen Weiber jedes

Diese Kessel mir hier waschen,

Möcht' der Lappenkinder jedes

Späne mir zusammenlesen,

Möcht' der Lappen Kessel jeder

Mir das Elentier hier kochen!

Sammelt alle Kraft im Ansturm,

Stößt nach hinten, strebt nach vorne;

Schnellt sich fort zum ersten Male,

Schon entschwindet er den Augen,

Schnellt sich fort zum zweiten Male,

Nicht vermag man ihn zu hören,

Bei dem dritten Male stürzt er

Auf des Hiisi-Elens Rücken.

Nimmt dann einen Pfahl von Ahorn,

Schabet sich ein Band von Birken,

Womit er das Elen fesselt,

In die Eichenhürde bringet:

Hier verbleibe, Hiisis Elen,

Hüpfe hier, du wilder Flüchtling.

Streichelt dann des Elens Rücken,

Klopfet ihm das Fell am Nacken;

Darauf möcht' ich gerne weilen,

Darauf wär' mir süß zu schlafen

An der zarten Jungfrau Seite,

Bei dem schlankgewachsnen Hühnchen.

Zornig wurde Hiisis Elen,

Wild begann es auszuschlagen,

Selber sprach es diese Worte:

Lempo soll sein Fell dir betten,

Drauf zu schlafen mit der Jungfrau,

Drauf zu weilen mit dem Mädchen!

Stemmt sich mit den Füßen, dränget

Und zerreißt das Band von Birken,

Bricht den Ahornpfahl in Stücke,

Wirft die Eichenhürde nieder,

Fängt dann an, davon zu rennen,

Eilig gleitet es von hinnen

Über Sümpfe, über Felder,

Über Berge voller Strauchwerk,

Daß das Aug' es nicht erblicket,

Nicht das Ohr das Elen höret.

Darauf ward der muntre Bursche

Gar verdrießlich und voll Ärger,

Ward voll Ärger und gar unwirsch,

Gleitet nach dem Elentiere;

Gibt nun einen Schwung dem Fuße,

Da zerbricht der linke Schneeschuh,

Sinket ganz und gar zusammen,

An dem Grund biegt sich der rechte,

Am Beschlage birst der Wurfspieß

Und der Stützstock an der Scheibe;

Unterdessen eilt das Elen,

Daß sein Kopf nicht mehr zu sehn ist.

Darauf schaute Lemminkäinen

Tiefen Hauptes, trüben Sinnes,

Auf die Trümmer der Geräte,

Redet selber diese Worte:

Magst du nie in deinem Leben,

Wer du seiest von den Männern,

Trotzvoll in den Wald geraten,

Hiisis Elen dort zu jagen,

Wie ich Ärmster hingegangen,

Dort die Schneeschuh' ganz verdorben,

Meinen Stock zerbrochen habe,

Meinen Wurfspieß ganz verbogen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Dachte nach und überlegte,

Welchen Weg er einzuschlagen,

Welche Bahn zu gehen hätte:

Sollt' er Hiisis Elen lassen,

Selber heim nach Hause kehren,

Oder noch einmal versuchen,

Nochmals auf den Schneeschuhn schleichen,

Gunst erbittend von der Waldfrau,

Freundschaft von den Hainesjungfraun.

Redete drauf diese Worte,

Ließ auf solche Art sich hören:

Ukko, du, o Gott der Höhe,

Lieber Vater in dem Himmel!

Mache mir zurecht die Schneeschuh'

Und verleihe ihnen Schnelle,

Daß ich damit gleiten könne

Über Sümpfe, über Länder,

Grade nach dem Lande Hiisis,

Durch des Nordlands weite Flächen,

Zu des Hiisi-Elens Pfaden,

Zu des wilden Renntiers Tritten.

Ungeleitet geh' zum Wald ich,

Ohne Heldenschar zur Arbeit,

Auf dem Wege Tapiolas,

Längs des Hauses von Tapio;

Gruß euch, Berge, Gruß euch, Höhen,

Gruß euch, weite Tannenwälder,

Gruß euch, falbe Espenhaine,

Gruß auch denen, die euch grüßen!

Wald, sei gnädig, gütig, Öde,

Holder Tapio, mir günstig;

Bring' den Mann nun zu den Hügeln,

Führ' ihn freundlich zu den Höhen,

Wo er seine Beute findet,

Wo er seinen Lohn erlanget!

Nyyrikki, o Sohn Tapios,

Reiner Mann mit roter Mütze!

Mache Kerben längs des Weges,

Wegezeichen an dem Berge,

Daß ich Dummer richtig gehe,

Wildfremd hier die Wege treffe,

Während ich die Beute suche,

Um die Gabe mich bemühe.

Mielikki, des Waldes Wirtin,

Hehre Mutter, schöngestaltet!

Laß dein Gold nun vorwärts wandern,

Laß das Silber sich bewegen

Vor dem Manne, der da suchet,

Auf dem Pfad des Spurbedachten.

Hol' hervor die goldnen Schlüssel

Von dem Ringe an dem Schenkel,

Öffne Tapios Vorratskammer,

Und erschließ die Burg des Waldes,

Während ich auf Beute laure,

Ich den Jagdgewinn hier suche!

Willst du's selber nicht verrichten,

O, so schicke deine Mägde,

Sende deine Dienerinnen

Und befiehl es deinen Leuten!

Wirst mir nimmer Wirtin scheinen,

Hast du in dem Dienst nicht Mägde,

Hast du nicht ein Hundert Mägde,

Tausend, die dein Wort erfüllen,

Um die Herde ganz zu hüten

Und das Wild mit Sorg' zu pflegen.

Kleingewachsne Magd des Waldes,

Honigmund'ges Mädchen Tapios!

Blase auf der Honigflöte,

Pfeife auf der süßen Pfeife

Vor der gnäd'gen Wirtin Ohren,

Vor der holden Waldeswirtin,

Daß sie bald die Töne höre,

Von der Ruhe sich erhebe;

Denn sie hört mich ganz und gar nicht

Und erwacht nicht aus dem Schlafe,

Ob ich auch beharrlich bitte

Und mit goldner Zunge rufe!

Lemminkäinen leichtgemutet

Zieht beständig ohne Beute,

Eilt durch Sümpfe, eilt durch Felder,

Eilt durch düstre Urwaldwildnis,

Wo Jumalas Kohlenhügel,

Hiisis Glutgefilde liegen.

Gleitet einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Kommt er zu dem großen Berge,

Steigt er auf den großen Felsen,

Wendet seinen Blick nach Nordwest,

Durch die Sümpfe hin nach Norden;

Es erscheinen Tapios Höfe,

Golden strahlen alle Türen

Durch die Sümpfe her von Norden,

Durch das Buschwerk an dem Berge.

Lemminkäinen leichtgemutet

Eilt sogleich nun hin zur Stelle,

Schleicht sich heimlich nah und näher,

Steht bald unter Tapios Fenstern;

Macht verborgen sich ans Lauern,

Kauernd an dem sechsten Fenster,

Geberinnen saßen drinnen,

Ausgestreckt des Waldes Mütter,

Alle in der Werktagskleidung,

In den starkbeschmutzten Lumpen.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Weshalb sitzst du, Waldeswirtin,

In der schlechten Werktagskleidung,

Wälzst du dich in Arbeitslumpen?

Bist gar schmutzig anzuschauen,

Ungeheuerlich von Ansehn,

Garstiger Gestalt erscheinst du

Und von überplumpem Leibe.

Als ich sonst im Walde weilte,

Waren dort der Burgen dreie,

Eine hölzern, eine beinern,

Steinern war der Burgen dritte,

Goldne Fenster, sechs in Reihen,

Waren dort an allen Seiten,

Blickte rasch durch sie nach innen,

Während an der Wand ich hockte,

Sah den Wirt des Tapiohofes,

Sah des Tapiohofes Wirtin,

Tellerwo, die Tapiojungfrau,

Mit den andern Tapioleuten

Alle goldgewandet rauschen,

Sich im Silberkleid bewegen;

Selbst die Waldfrau, sie, die Wirtin,

Die dem Wandrer wohlgewogne,

Hat' am Arme goldne Spangen,

Goldne Ringe an den Fingern,

Ihren Kopf in goldnem Schmucke,

Hatt' ihr Haar in goldner Binde,

Goldne Ringe an den Ohren,

Schöne Perlen an dem Halse.

Holde Wirtin in dem Walde,

Honigmutter von Metsola,

Zieh dir ab die schlechten Strohschuh',

Ab die Sohl' von Birkenrinde,

Ziehe aus die Arbeitslumpen,

Ab das Hemd der Werkeltage,

Ziehe an die Wonnekleidung,

Tue an das Hemd des Festes,

Während ich im Walde weile,

Meine Beute dort erspähe!

Überdrüssig bin ich wahrlich,

Bin gewiß gar sehr verdrießlich,

Ganz umsonst hier zu verweilen,

Ohne Fang zu allen Zeiten,

Wenn nicht du ihn mir gewährest,

Du mir nicht Erholung spendest,

Zögernd ist der Tag ohn' Freude,

Lang der Abend ohne Beute.

O graubärt'ger Greis des Waldes

Mit dem Strauchhut, mit dem Moospelz!

Kleid' die Wälder nun in Leinwand,

Hülle du in Tuch die Haine,

Gib den Espen warmen Umhang,

Gib den Erlen weiche Kleider,

Leih den Fichten schönes Silber,

Schmück' mit Gold die schlanken Tannen,

Fichten mit dem Kupfergürtel,

Föhren mit dem Silbergurte,

Birken mit den goldnen Blumen,

Ihren Stamm mit goldnen Schellen,

Mach' es wie in frühern Zeiten,

Als die Tage besser waren,

Als dem Monde gleich die Tannen,

Sonnengleich die Föhren strahlten,

Honigduft den Wald erfüllte,

Honigseim die blauen Haine,

Würze an den Weiderändern,

Öl an Sumpfesrändern strömte!

Waldes Tochter, holde Jungfrau,

Tuulikki, Tapios Tochter!

Treib' das Wild her zu den Halden,

Zu den weitgedehnten Fluren;

Ist es nicht bereit zum Laufen,

Ist's zu faul dahinzueilen,

O, so nimm vom Busch die Gerte,

Eine Birke aus dem Tale,

Auf die Flanken sie zu schwingen,

An die Seiten sie zu schlagen,

Mache, daß sie eilig springen,

Hastig sich hierherbewegen,

In den Weg dem Mann, der suchet,

Ihrer Spur beständig folgend.

Kommt das Wildbret auf den Fußsteig,

Laß es auf dem Fußsteig laufen,

Halte vor die beiden Hände,

Hüte es von beiden Seiten,

Daß das Wildbret nicht entrinne,

Nach der Seite nicht entweiche;

Sollte dennoch es entfliehen,

Nach der Seite hin entweichen,

Führ' es an dem Ohr zum Wege,

An dem Horne auf den Fußsteig!

Lieget Reisig auf dem Wege,

Schieb es fort zum Wegesrande,

Liegen Bäume auf der Erde,

O, so brich sie rasch in Stücke!

Sollt' ein Zaun dazwischen kommen,

Stoß ihn um, den Abhang nieder,

Fünf der Weidenringe nimm ihm,

Sieben Pfähle aus der Reihe!

Wird der Weg vom Fluß zerschnitten,

Wird der Pfad vom Bach durchqueret,

Mach' aus Seide eine Brücke,

Einen Steig aus rotem Tuche,

Daß den Sund es überschreite,

Durch den Fluß das Wild gelange,

Durch den Strom des weiten Nordlands,

Durch den Schaum des Wasserfalles!

Du, o Wirt vom Hofe Tapios,

Wirtin du vom Hofe Tapios,

O graubärt'ger Greis des Waldes,

Goldner König in dem Walde,

Mimerkki, des Waldes Wirtin,

Gabenmutter in dem Walde,

Alte in dem blauen Mantel,

Rotbestrumpfte Sumpfeswirtin!

Komme nun das Gold zu tauschen,

Komm das Silber umzuwechseln,

Gold hab' ich von Mondes Alter,

Silber von der Sonne Alter,

Aus dem Kriege ist's gewonnen,

In der Schlacht mit Müh' errungen,

Nützt sich ab im Beutel liegend,

Schwindet hin im Zundersacke,

Wird das Gold nicht ausgetauschet,

Wird das Silber nicht gewechselt!

Lemminkäinen leichtgemutet

War nun lang dahingeglitten,

Sang am Waldesende Lieder,

In dem Innern dreier Haine,

Macht geneigt des Waldes Wirtin,

Selber auch den Wirt des Waldes,

Günstig sich die Jungfraun alle,

Stimmt für sich die Tapiotöchter.

Scheuchen auf und treiben weiter

Hiisis Elen aus dem Dickicht,

Jenseits von dem Tapioberge,

An dem Saum von Hiisis Schlosse,

Zu dem Manne, der da suchet,

Daß die Beute er erreiche.

Lemminkäinen leichtgemutet

Läßt da seinen Fangstrick fallen

Auf des Hiisi-Elens Schultern,

Auf den Hals des großen Füllens,

Daß es nicht mit Füßen schlage,

Wenn den Rücken er ihm streichelt.

Lemminkäinen leichtgemutet

Redet nunmehr diese Worte:

Herr des Waldes, Wirt des Landes,

Schönes Wesen auf der Heide,

Mielikki, des Waldes Mutter,

Gabenmutter in dem Walde!

Komm herbei, das Gold zu nehmen,

Komm, das Silber auszuwählen,

Lege auf die Erd' dein Leintuch,

Breite aus dein feines Tüchlein

Unter diesem hellen Golde,

Unter diesem schönen Silber,

Daß es nicht zur Erde falle,

Nicht im Schmutz verstreuet werde!

Darauf ging er nach dem Nordland,

Sprach, als er dorthin gekommen:

Hab' das Hiisi-Elen endlich

Von dem Hiisifeld gefangen,

Gib, o Alte, deine Tochter,

Gib die Jungfrau mir zur Gattin!

Louhi, Nordlands alte Wirtin,

Gab zur Antwort solche Worte:

Dann erst geb' ich meine Tochter,

Dir zur Gattin dann die Jungfrau,

Wenn du Zügel hast dem Rosse

Angelegt dem roten Renner,

Hiisis schaumbedecktem Füllen

Auf des Hiisifeldes Grenzen.

Lemminkäinen leichtgemutet

Nahm nun seine goldnen Zügel,

Nahm die Halfter, die aus Silber,

Ging dahin, das Roß zu suchen,

Aufzuspähn das gelbbemähnte

Von des Hiisifeldes Grenzen.

Hastig schritt er fort des Weges,

Hob behende sich von hinnen

Zu den grünen Ackerfluren,

Zu des heil'gen Feldes Grenzen,

Suchte dorten nach dem Rosse,

Suchte nach dem gelbbemähnten,

Trug im Gurt des Rosses Zügel,

Auf der Schulter seine Riemen.

Suchte einen Tag, den zweiten,

Endlich an dem dritten Tage

Stieg er hin zum großen Berge,

Klettert' auf des Steines Rücken,

Warf die Blicke hin nach Osten,

Wandte seinen Kopf zur Sonne,

Sah das Roß dort auf der Heide,

In dem Tann das gelbbemähnte,

Feuer sprühet aus den Haaren,

Rauch erhebt sich von der Mähne.

Also redet Lemminkäinen:

Ukko, du, o Gott der Höhe,

Ukko, der die Wolken lenket,

Der die Lämmerwolken leitet!

Öffne doch des Himmels Wölbung

Du, die ganze Luft wie Fenster,

Lasse Eisenhagel fallen,

Lasse Eisesklumpen regnen

Auf des guten Rosses Mähnen,

Auf des Hiisi-Weißstirns Rücken!

Ukko, er, der Schöpfer oben,

Jumala, der Herr der Wolken,

Riß die Luft nun auseinander,

Brach entzwei des Himmels Wölbung,

Regnet Reif und Eisesschollen,

Regnet Schloßen, die von Eisen,

Kleiner als der Kopf des Rosses,

Größer als der Kopf des Menschen,

Auf des guten Rosses Mähnen,

Auf des Hiisi-Weißstirns Rücken.

Ging der muntre Lemminkäinen

In die Nähe, um zu sehen

Und genau es zu betrachten,

Sprach dann selber diese Worte:

Gutes Roß des Hiisilandes,

Schäumend Pferd des großen Berges,

Bringe deine goldne Schnauze,

Stecke nun dein Haupt von Silber

In die schönen goldnen Ringe,

In die silberreichen Zügel!

Werde nimmer schlimm dich halten,

Nicht zu scharf dich vorwärts treiben

Auf des Weges kleiner Strecke,

Auf der Bahn von kurzer Dauer

Zu des Nordlands hohen Stuben,

Zu der bösen Schwiegermutter,

Werd' dich nicht mit Riemen streichen,

Mit der Gerte dich nicht führen,

Werde dich mit Seide streichen,

Mit der Decke Kante führen.

Hiisis Roß, das rotbehaarte,

Hiisis schaumbedecktes Füllen

Steckte seine goldne Schnauze,

Steckt' sein Haupt von schönem Silber

In die schönen goldnen Ringe,

In die silberreichen Riemen.

Also zäumte Lemminkäinen

Endlich nun das Roß des Hiisi,

Tat die Zügel an die Schnauze,

An das Silberhaupt die Halfter,

Setzt sich auf des Rosses Rücken,

Auf das Kreuz von Hiisis Weißstirn.

Schlägt das Roß mit seiner Peitsche,

Schwinget rasch die Weidengerte,

Eilet eine Strecke Weges,

Wiegt sich auf des Landes Höhen,

Zu den Bergen hin nach Norden,

Zu des Schneegebirges Hügeln,

Kommt dann zu des Nordlands Stuben,

Tritt dort aus dem Hof ins Zimmer,

Spricht, als er dort angekommen,

Als zum Nordland er gelanget:

Hab' das große Roß gezäumet,

Hiisis Füllen schon geschirret

Von den grünen Ackerfluren,

Von des heil'gen Feldes Grenzen,

Hab' das Hiisi-Elen dorten

Auf dem Hiisifeld gefangen;

Gib, o Alte, deine Tochter,

Gib die Jungfrau mir zur Gattin!

Louhi, Nordlands alte Wirtin,

Redet selber diese Worte:

Dann erst geb' ich meine Tochter,

Geb' ich dir zur Braut die Jungfrau,

Wenn den Schwan im Fluß du schießest,

In dem Strom den starken Vogel,

In des Tuoni schwarzem Flusse,

In des heil'gen Stromes Wirbeln,

Darfst es einmal nur versuchen,

Einen Pfeil darfst du nur senden.

Lemminkäinen leichtgemutet,

Er, der schöne Kaukomieli

Ging den Schwan nun aufzusuchen,

Ging den Langhals zu entdecken

In dem schwarzen Flusse Tuonis,

In den Tiefen von Manala.

Eilig zog er nun von dannen,

Lief dahin mit schnellen Schritten,

Hin zum Fluß des Totenlandes,

Zu des heil'gen Stromes Wirbeln,

Mit dem Bogen auf der Schulter,

Mit dem Köcher auf dem Rücken.

Naßhut, jener Herdenhüter,

Nordlands Greis mit blinden Augen,

Stand dort an dem Fluß Tuonelas,

An des heil'gen Stromes Wirbeln;

Spähte um sich in die Runde,

Ob nicht Lemminkäinen käme.

Dann an einem Tage endlich

Sah den muntern Lemminkäinen

Er herbei und näher schreiten

Zu dem Flusse von Tuonela,

An den Rand des Wasserfalles,

Zu des heil'gen Stromes Wirbeln.

Lässet aus der Flut aufschießen,

Aus den Wogen eine Schlange,

Stößt sie pfeilgleich durch das Herz ihm,

Durch die Leber Lemminkäinens,

Durch die linke Achselhöhle

Hin zum rechten Schulterblatte.

Fühlt der muntre Lemminkäinen

Nun gar heftig sich getroffen,

Redet selber solche Worte:

Schlimm hab' ich daran gehandelt,

Daß ich nicht erfragen mochte

Von der Mutter, meiner Alten,

Nur zwei kleine Zauberworte,

Wenn es hoch kommt, drei der Worte,

Wie zu sein und wie zu leben

In den Tagen voller Unheil:

Kenne nicht die Pein der Schlange,

Nicht die Qual der Wassernatter.

Mutter, die du mich getragen,

Die mit Mühsal mich erzogen!

Wüßtest du und könntest schauen,

Wo dein Sohn, der Arme, weilet,

Kämest da herbeigeeilet,

Kämst, um rascher mir zu helfen,

Um den armen Sohn zu lösen,

Daß er nicht zur Stelle sterbe,

Nicht als Jüngling hier entschlafe,

Frischen Blutes nicht verderbe.

Nordlands Greis mit blinden Augen,

Naßhut, dieser Herdenhüter,

Stürzt den muntern Lemminkäinen,

Senket ihn, den Sohn Kalewas,

In den schwarzen Fluß Tuonelas,

In den allerschlimmsten Strudel,

Sinkt der muntre Lemminkäinen

In des Wasserfalles Tosen,

Mit der wilden Strömung Rauschen

In des Totenlandes Räume.

Tuonis Sohn, der blutbefleckte,

Haut den Mann mit seinem Schwerte,

Schlägt drauf los mit scharfer Klinge,

Hauet einmal, daß es funkelt,

Schlägt den Mann in fünf der Stücke,

Schneidet ihn in achte gar noch,

Wirft sie in den Fluß Tuonelas,

In die tiefe Flut Manalas:

Strecke dich nun ewig dorten,

Mit dem Bogen, mit den Pfeilen,

Schieße Schwäne in dem Flusse,

Wasservögel in den Fluten.

So war Lemminkäinens Ende,

Starb der unverdroßne Freier

In dem schwarzen Strome Tuonis,

In der Tiefe von Manala.

Lemminkäinens alte Mutter

Dachte stets in ihrem Hause:

Wohin ist wohl Lemminkäinen,

Wo mein Kauko hingeraten?

Höre nichts von seiner Heimkehr

Von der Fahrt in weite Ferne.

Ach, nicht wußt's die arme Mutter,

Nicht, die mühvoll ihn getragen,

Wo ihr Fleisch sich nun bewegte,

Wo ihr eigen Blut sich regte,

Ob er nach dem Fichtenberge,

Nach dem Heideland gegangen,

Oder auf des Meeres Rücken,

Auf die schaumbedeckten Fluten,

Oder in das Kriegsgetümmel,

In die grausenhaften Schlachten,

Wo das Blut in Wadenhöhe,

Wo das rote kniehoch flutet.

Kyllikki, die schöne Hausfrau,

Blickt sich um nach allen Seiten

In dem Hause Lemminkäinens,

In dem Hofe Kaukomielis,

Schaut am Abend nach dem Kamme,

Blickt darauf am frühen Morgen;

Da geschah's an einem Tage,

Um die Zeit der Morgenstunde,

Daß das Blut dem Kamm entströmte,

Rot es von den Zähnen tropfte.

Kyllikki, die schöne Hausfrau,

Redet Worte solcher Weise:

Mir ist nun mein Mann geschwunden,

Mir mein Kauko nun verloren

Auf den unbewohnten Stegen,

Auf den unbekannten Pfaden,

Blut entströmet jetzt dem Kamme,

Rote Tropfen seinen Zähnen.

Lemminkäinens Mutter selber

Schaute auf den Kamm, die Alte,

Fing voll Kummer an zu weinen:

Weh mir Armen ob des Lebens,

Ob des Daseins mir Unsel'gen,

Schon ist mir mein liebes Söhnchen,

Schon das Kind der Unglücksvollen

In gar schlechte Tag' gekommen,

Unheil hat den armen Knaben,

Schaden Kauko nun betroffen,

Blutig strömt es aus dem Kamme,

Rote Tropfen aus den Zähnen.

Rafft den Saum mit ihren Händen,

Mit den Armen ihre Hülle,

Eilends macht sie auf den Weg sich,

Eilt und läuft aus allen Kräften,

Berge macht ihr Gang erbeben,

Täler steigen, Hügel sinken,

Hohes Land neigt sich zur Niedrung,

Tiefen recken sich zur Höhe.

Kommt nun zu des Nordlands Stuben,

Fragt und heischt nach ihrem Sohne,

Fragt und redet solche Worte:

O du Wirtin von Pohjola,

Wo hast du den Lemminkäinen,

Meinen Sohn du hingesendet?

Louhi, Nordlands alte Wirtin,

Gab zur Antwort solche Worte:

Weiß von deinem Sohne gar nicht,

Wo er irgend hingeraten;

Spannt' den Hengst an seinen Schlitten,

Gab ein Roß ihm voller Feuer;

Ist vielleicht im Schnee versunken,

In des Meeres Eis erstarret,

Oder in des Wolfes Rachen,

In des Bären Schlund gefallen.

Sprach die Mutter Lemminkäinens:

Sagst gewiß nur lauter Lügen,

Mein Geschlecht verzehrt der Wolf nicht,

Nicht der Bär den Lemminkäinen,

Mit dem Finger wirft er Wölfe,

Mit den Händen Bären nieder;

Wirst du mir nicht wahrhaft sagen,

Was du Lemminkäinen tatest,

Stürme ich die Tür der Darre,

Sprenge ich des Sampo Angeln.

Sprach die Wirtin von Pohjola:

Hab' den Mann gar wohl gespeiset,

Hab' zu trinken ihm gegeben,

Hab' ihn ganz und gar gesättigt,

An des Bootes End' gesetzet,

Um die Strömung zu durchschiffen,

Nimmer kann ich's aber wissen,

Wo der Arme hingeraten,

In den Schaum des Wasserfalles,

In des Strudels heft'ge Wirbel.

Sprach die Mutter Lemminkäinens:

Sagst gewiß nur lauter Lügen,

Rede nun genau die Wahrheit,

Deinen Lügen mach' ein Ende,

Wohin tatst du Lemminkäinen,

Stürztest du den Kalewhelden?

Oder Untergang soll kommen,

Tod soll dich sogleich erreichen.

Sprach die Wirtin von Pohjola:

Wahrheit sprech' ich nun gewißlich,

Schickte ihn, die Elentiere,

Sie, die stolzen, mir zu fangen,

Große Hengste mir zu zügeln,

Füllen ins Geschirr zu zwingen,

Schickte ihn, den Schwan zu suchen,

Mir den Vogel einzufangen,

Kann es aber nimmer wissen,

Ob in Unglück er geraten

Und wodurch er aufgehalten,

Hörte nicht, daß er gekommen,

Um die Braut hier anzuhalten,

Um die Tochter nun zu freien.

Den Verschwundnen sucht die Mutter,

Banget um den Fortgeratnen,

Eilt durch Sümpfe gleich dem Wolfe,

Geht durch Wälder gleich dem Bären,

Schwimmt dem Otter gleich durch Wasser,

Wandert durch die Flur dem Dachs gleich,

Wie der Igel durch die Landzung',

Wie der Has' an Sees Ufern;

Wälzt die Steine auf die Seite,

Stürzt die Stämme hügelabwärts,

Fegt das Reisig von den Wegen,

Aus dem Fallholz baut sie Brücken.

Lange sucht sie den Verschwundnen,

Sucht ihn, ohne ihn zu finden;

Fragt die Bäume nach dem Sohne,

Forscht nach dem verlornen Kinde,

Und der Fichtenbaum spricht schnaubend,

Kluge Antwort gibt die Eiche:

Sorge trag' ich um mich selber,

Kann für deinen Sohn nicht sorgen,

Trage selbst ein hartes Schicksal,

Unglück ist mein Teil geworden,

Daß in Keile ich zerschnitten,

Daß in Scheite ich zerschlagen,

Daß als Brennholz ich verzehret,

Ich gefällt beim Schwenden werde.

Lange sucht sie den Verschwundnen,

Sucht ihn, ohne ihn zu finden;

Kommt ein Weg ihr da entgegen,

Diesen fragt sie nun mit Flehen:

Weglein du, von Gott geschaffen,

Hast du meinen Sohn gesehen,

Meinen Apfel, meinen goldnen,

Mein geliebtes Silberstöcklein?

Klüglich gibt er ihr die Antwort,

Also spricht der Weg zur Mutter:

Sorge trag' ich um mich selber,

Kann für deinen Sohn nicht sorgen,

Trage selbst ein hartes Schicksal,

Unglück ist mein Teil geworden,

Daß von Hunden ich durchlaufen,

Daß von Reitern ich durchstrichen,

Daß von Schuhen ich getreten

Und gedrückt vom Absatz werde.

Lange sucht sie den Verschwundnen,

Sucht ihn, ohne ihn zu finden;

Kommt der Mond desselben Weges,

Flehend spricht sie so zum Monde:

Goldner Mond, von Gott geschaffen,

Hast du meinen Sohn gesehen,

Meinen Apfel, meinen goldnen,

Mein geliebtes Silberstöcklein?

Und der Mond, von Gott geschaffen,

Gibt ihr klüglich diese Antwort:

Sorge trag' ich um mich selber,

Kann für deinen Sohn nicht sorgen,

Trage selbst ein hartes Schicksal,

Unglück ist mein Teil geworden,

Einsam in der Nacht zu wandern,

Bei dem härtsten Frost zu leuchten,

In dem Winter streng zu wachen

Und im Sommer hinzuschwinden.

Lange sucht sie den Verschwundnen,

Sucht ihn, ohne ihn zu finden,

Kommt die Sonne ihr entgegen,

Flehend spricht sie so zur Sonne:

Sonne, du von Gott geschaffne,

Hast du meinen Sohn gesehen,

Meinen Apfel, meinen goldnen,

Mein geliebtes Silberstöcklein?

Wissen mußt' es wohl die Sonne,

Also gibt sie ihr zur Antwort:

Schon verkommen ist dein Söhnlein,

Schon gestorben er, der Ärmste,

In dem schwarzen Flusse Tuonis,

In Manalas Urgewässer,

In den Wasserfall gestürzet,

In den Wirbel hingesunken,

In den Gründen von Tuonela,

In den Tiefen von Manala.

Lemminkäinens Mutter selber

Überkam ein stilles Weinen,

Zu des Schmiedes Esse ging sie:

Ilmarinen du, o Schmieder,

Schmiedetst früher, schmiedetst gestern,

Schmiede auch am heut'gen Tage

Eine Hark' mit Schaft von Kupfer

Und mit Zähnen starken Eisens,

Hundert Klafter lang die Zähne,

Und der Schaft fünfhundert Klafter.

Macht der Schmieder Ilmarinen,

Er, der ew'ge Hämmerkünstler,

Gleich den Kupferschaft der Harke,

Macht sodann die Eisenzähne,

Hundert Klafter lang die Zähne,

Gibt dem Schaft fünfhundert Klafter.

Selbst die Mutter Lemminkäinens

Nimmt die Harke starken Eisens,

Fliegt zum Flusse von Tuonela,

Also bittet sie die Sonne:

Sonne, du von Gott geschaffne,

Leuchtendes Geschöpf des Schöpfers,

Send' ein Weilchen glüh'nde Strahlen,

Schein' ein zweites, daß man schwitze,

Brenn' ein drittes voller Schärfe,

Schläfre ein die bösen Leute,

Mache matt das Volk Manalas

Und ermüd' das Reich Tuonis.

Die von Gott geschaffne Sonne,

Sie, das liebe Kind des Schöpfers,

Flieget zu der Birke Höhlung,

Senkt sich auf der Erle Krümmung,

Schickt ein Weilchen glüh'nde Strahlen,

Scheint ein zweites, daß man schwitzet,

Brennt ein drittes voller Schärfe,

Schläfert ein die böse Menge,

Machet matt das Volk Manalas,

Junge Männer mit den Schwertern,

Alte Männer an den Stäben,

Die inmitten mit den Speeren,

Schwebend hebt sie sich von dannen,

Steigt empor zum Himmelsplane,

An die langgewohnte Stelle,

An die alte Stätte wieder.

Lemminkäinens Mutter nimmt nun

Ihre Harke starken Eisens,

Harkt und sucht nach ihrem Sohne

In des Wasserfalles Brausen,

In der wilden Strömung Tosen,

Harket, ohne ihn zu finden.

Tiefer läßt sie sich hernieder,

Steigt hinab in das Gewässer,

Bis zum Strumpfband in die Fluten,

Bis zum Gürtel in die Wogen.

Harkte da nach ihrem Sohne

Durch des Tuoniflusses Länge,

Harkte drauf dem Strom entgegen,

Harkte einmal, dann das zweite,

Fischte auf das Hemd des Sohnes,

Fischt' es auf mit trübem Sinne,

Harkte noch zum zweiten Male,

Fing die Strümpfe samt dem Hute,

Fing die Strümpfe gar bekümmert,

Fing den Hut voll Gram im Herzen.

Immer tiefer schritt darauf sie

In die Tiefen von Manala,

Zog die Harke nach der Länge,

Zog sodann sie in die Quere,

Zog sie drittens schräg durchs Wasser,

Endlich bei dem dritten Male

Haftet eine große Garbe

In der Harke starkem Eisen.

War jedoch nicht eine Garbe,

War der muntre Lemmikäinen,

Selbst der schöne Kaukomieli,

Hängend in der Harke Zacken

Mit dem Finger ohne Namen,

Mit des linken Fußes Zehe.

Es erhob sich Lemminkäinen,

Er, der muntre Sohn Kalewas,

In der starken Kupferharke

Auf des Wassers klarer Fläche;

Doch es fehlten manche Teile,

Eine Hand, des Kopfes Hälfte,

Mindre Glieder auch und kleine,

Und zumal der Lebensodem.

Tief in Sinnen war die Mutter,

Unter Weinen sprach sie also:

Kann ein Mann aus solchem werden,

Kann der Held wohl neu erstehen?

Hört ein Rabe diese Worte,

Gibt ihr Antwort solcherweise:

Ist kein Mann im Hingeschwundnen,

Nicht in dem Verkommnen einer,

Schnäpel fraßen längst die Augen,

Hechte spalteten die Schultern;

Wirf den Mann nur in die Fluten,

In die Strömung von Tuonela,

Daß zur Robbe er dort werde,

Er zum Walfisch dort gedeihe.

Doch die Mutter Lemminkäinens

Wirft den Sohn nicht in das Wasser,

Ziehet noch mit frischem Mute

Durch das Wasser ihre Harke

Nach der Läng' des Tuoniflusses,

Nach der Länge, nach der Breite,

Fängt die Hand, des Kopfes Hälfte,

Fängt den halben Rückenknochen,

Fängt des Hüftbeins eine Seite,

Viele andre mindre Glieder,

Setzt daraus den Sohn zusammen,

Ihn, den muntern Lemminkäinen.

Füget Fleisch dann zu dem Fleische,

Paßt die Knochen aneinander,

Bindet ein Glied an das andre,

Preßt die Adern fest zusammen.

Selber bindet sie die Adern,

Knüpft die Enden aller Adern,

Zählt die Fäden aller Adern,

Redet dabei solche Worte:

Schlankgewachsne Adernjungfrau,

Suonetar, der Adern Göttin,

Schöne Spinnerin der Adern,

Mit dem schlanken Spindelholze,

Mit dem kupferreichen Wertel,

Mit dem eisenreichen Rade;

Komm herbei, du bist vonnöten,

Komm herbei, du wirst gerufen,

In dem Arm das Adernbündel,

Auf dem Schoß das Häutebündel,

Um die Adern festzubinden,

Ihre Enden festzuknüpfen

In den aufgeborstnen Wunden,

In den Löchern, die noch klaffen!

Sollte daran nicht genug sein,

Lebet oben in den Lüften

Eine Maid im Kupfernachen,

In dem Boot mit rotem Steuer;

Komm, o Jungfrau, aus den Lüften,

Mädchen, von des Himmels Nabel,

Stoß den Nachen durch die Adern,

Fahre heftig durch die Glieder,

Rudre durch der Knochen Höhlung,

Durch die Fügung der Gelenke!

Leg' die Adern an die Stelle,

Bringe sie in ihre Lage,

Schließe du die großen Adern,

Laß die Pulse sich begegnen,

Dann vereinige die Sehnen

Und der kleinen Adern Enden!

Nimm dir eine weiche Nadel,

Seidnen Faden zieh ins Öhr ein,

Nähe mit der weichen Nadel,

Mit der zinnernen verknüpfe

Aller Adern feine Enden,

Bind' sie mit dem Seidenfaden!

Sollte daran nicht genug sein,

Jumala, du Offenkund'ger,

Schirre deine raschen Füllen,

Rüste deine starken Renner,

Fahre her im bunten Schlitten

Durch die Knochen, durch die Glieder,

Durch das Fleisch, das sich beweget,

Fahre rauschend durch die Adern,

Füg' das Fleisch fest an die Knochen,

Bind' die Adern an die Adern,

Senke Silber in die Fugen,

Gold du in die Aderspalten!

Wo die Haut entzweigegangen,

Dort laß neue Haut entstehen,

Wo die Adern durchgerissen,

Binde du sie fest zusammen,

Wo das Blut davongeflossen,

Laß sich neues Blut ergießen,

Wo die alten Knochen brachen,

Dort laß neue Knochen wachsen,

Wo das Fleisch sich abgelöset,

Binde fest das Fleisch zusammen,

Banne es an seine Stelle,

Setze es in seine Lage,

Bein an Bein und Fleisch zum Fleische,

Füge Glieder an die Glieder!

Lemminkäinens alte Mutter

Schuf den Mann, den starken Helden,

Wieder so zum frühern Leben,

Zur Gestalt, die einst er hatte.

Festgeschlossen war'n die Adern,

Festgeknüpfet ihre Enden,

Doch der Mann konnt' noch nicht sprechen,

Noch gebrach's am Wort dem Sohne.

Da bedachte sich die Mutter,

Ließ sich also dann vernehmen:

Woher Salbe nun erhalten,

Woher Honigtropfen holen,

Damit ich den Schwachen schmiere,

Ihn, den Schlechtgefahrnen, heile,

Daß der Mann zum Sprechen komme,

Seinen Mund zu Liedern öffne?

Bienchen, du, o Honigvöglein,

König du der Waldesblumen,

Gehe nun und hole Honig,

Schaff' den süßen Seim zur Stelle

Aus dem lieblichen Metsola,

Aus dem wachen Tapiola,

Von dem Kelche mancher Blume,

Aus der Faser manches Grases,

Daß ich ihm die Schmerzen stille,

Seine Übel völlig heile!

Bienchen, dieses flinke Vöglein,

Flieget rasch und flattert weiter

Nach dem lieblichen Metsola,

Nach dem wachen Tapiola;

Pflücket Blumen von der Wiese,

Kocht den Honig mit der Zunge,

Kocht ihn aus sechs Blumenspitzen,

Aus der Blüt' von hundert Gräsern,

Kommt dann rasch herangesummet,

Kommt geschwind herbeigeflogen,

Alle Flügel voll von Honig,

Voll von süßem Seim die Federn.

Selber Lemminkäinens Mutter

Nahm behende diese Salben,

Salbte damit den Geschwächten,

Will den Schlechtgefahrnen heilen;

Ohne Wirkung blieb die Salbe,

Nicht gewann der Mann die Sprache.

Redet darauf diese Worte:

Bienchen, du mein liebes Vöglein,

Fliege du nach andern Seiten,

Fliege über neun der Meere,

Zu der Insel in den Fluten,

Zu den honigreichen Fluren,

Zu den neuen Stuben Tuuris,

Zu Palwoinens unbedeckten,

Dort ist wonniglicher Honig,

Dort sind wundergute Salben,

Welche jeder Ader dienen,

Den Gelenken Nutzen schaffen;

Bringe mir von diesen Salben,

Bring' von diesen Zaubermitteln,

Daß den Schaden ich bedecke,

Ich die Wunden wohl bestreiche!

Bienchen, dieses flinke Männlein,

Flattert nun empor nach hinten,

Flieget über neun der Meere,

Fliegt zur Hälft' des zehnten Meeres,

Flieget einen Tag, den zweiten,

Flieget auch am dritten Tage

(Läßt sich nicht im Schilfe nieder,

Ruhet nicht auf einem Blättchen)

Zu der Insel auf dem Meere,

Zu den honigreichen Fluren,

Zu des Wasserfalles Brausen,

Zu des heil'gen Stromes Wirbeln.

Dorten ward gekocht der Honig,

Ward die Salbe angefertigt

In den kleinen Tongefäßen,

In den hübschen Kupferkesseln

Von der Größe eines Daumens,

Von der Fingerspitze Breite.

Bienchen, dieses flinke Männlein,

Sammelt fleißig diese Salben;

Wenig Zeit war hingegangen,

Kaum ein Augenblick verflossen,

Kommt es schon herbeigesummet,

Eifrig kommt's herbeigeeilet,

Sechs der Schalen in den Armen,

Ihrer sieben auf dem Rücken,

Randgefüllt mit guter Salbe,

Voll von starkem Zaubermittel.

Selber Lemminkäinens Mutter

Schmierte dann mit diesen Salben,

Ihn mit neun verschiednen Salben

Und mit acht der Zaubermittel;

Ohne Wirkung blieben alle,

Hilfe konnten sie nicht bringen.

Sprach nun Worte solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Bienchen, du, der Lüfte Vöglein,

Fliege nun zum dritten Male

In die Höhe auf zum Himmel,

Fliege über neun der Himmel,

Honig gibt es dort in Fülle,

Süßen Seim soviel man wünschet,

Den der Schöpfer hat gesegnet,

Jumala behaucht, der Reine,

Als er seine Kinder salbte

Bei dem Leid durch böse Mächte;

Tauch' die Flügel in den Honig,

Deine Federn in die Süße,

Bringe Honig auf den Flügeln,

Süßen Seim auf deiner Hülle,

Um die Schmerzen hier zu stillen,

Um die Wunden auszuheilen.

Bienchen nun, das liebe Vöglein,

Redet Worte solcher Weise:

Wie soll ich dahingeraten,

Ich, ein Männlein ohne Kräfte?

Wirst gar gut von hinnen fliegen,

Wirst gar schön nach oben rauschen,

Über Mond und unter Sonne,

Durch des Himmels schöne Sterne;

Fliegend wirst am ersten Tage

Du Orions Schläf' umfächeln,

An dem zweiten kommst du nahe

An des Bären Schulterblätter,

Hebst sodann dich an dem dritten

Auf der sieben Sterne Rücken;

Kurz ist dann der Weg von dorther,

Gar gering nur ist die Strecke

Zu dem Sitz des heil'gen Gottes,

Zu des Sel'gen Aufenthalte.

Bienchen hebt sich von der Erde,

Mit den Flügeln von dem Rasen,

Flattert auf mit sanftem Fächeln,

Flieget mit den kleinen Flügeln,

Streift des Mondes Hof im Fluge,

Wandert an dem Saum der Sonne,

An des großen Bären Schultern,

Auf der sieben Sterne Rücken,

Schwebet zu des Schöpfers Keller,

In des Machterfüllten Kammern;

Dort bereitet man das Mittel,

Dort zerreibet man die Salbe

In den silberreichen Töpfen,

In den Kesseln lautern Goldes;

In der Mitte kocht der Honig,

An den Seiten sanfter Balsam,

Nektar auf der Mittagseite

Und gen Mitternacht die Salben.

Bienchen nun, der Lüfte Vöglein,

Sammelt Honig dort in Fülle,

Süßen Seim nach Wunsch des Herzens;

Wenig Zeit war hingegangen,

Kommt es schon herbeigesummet,

Kommt es schon herangesäuselt,

Hundert Hörnchen in den Armen,

Tausend andre Traggefäße,

Voll von Honig, voll von Wasser,

Voll der allerbesten Salben.

Lemminkäinens Mutter selber

Nahm sie in den Mund behende,

Kostete mit ihrer Zunge,

Prüfte streng in ihrem Sinne:

Dieses ist die rechte Salbe,

Ist des Mächt'gen Zaubermittel,

Womit Gott der Höchste salbet,

Selbst den Schmerz der Schöpfer stillet.

Darauf salbte sie den Schwachen,

Heilte sie den Schlechtgefahrnen,

Salbt die Knochen längs den Fugen,

Streicht die Spalten der Gelenke,

Salbet oben, salbet unten,

Streicht sodann des Leibes Mitte,

Redet Worte solcher Weise,

Läßt sich solcherart vernehmen:

Stehe auf von deinem Schlafe,

Hebe dich aus deinem Schlummer

Von der Stätte des Verderbens,

Von dem unheilvollen Lager!

Es erwacht der Mann vom Schlafe,

Er erhebt sich aus dem Schlummer,

Ist jetzt schon der Worte mächtig,

Redet selber mit der Zunge:

Freilich hab' ich fest geschlafen,

Hab' ich, Fauler, lang geschlummert,

Habe wundersüß geschlafen,

War in tiefen Schlaf versunken.

Sprach die Mutter Lemminkäinens,

Redet selber diese Worte:

Länger hättest du geschlafen,

Hätt'st noch länger so gelegen

Ohne deine arme Mutter,

Ohne mich, die dich getragen.

Sage nun, mein armes Söhnchen,

Sage mir, damit ich's höre:

Wer denn bracht' dich nach Manala,

Sandte dich zum Flusse Tuonis?

Sprach der muntre Lemminkäinen,

Gab zur Antwort seiner Mutter:

Naßhut, er, der Herdenhüter,

Aus dem Schlummerland ein Blinder

Hat gebracht mich nach Manala,

Mich gesandt zum Flusse Tuonis,

Schickt' die Schlange aus dem Wasser,

Schickt' die Natter aus den Fluten

Gegen mich, den Schwergeplagten,

Konnte mich vor ihr nicht schützen,

Kannte nicht die Pein der Schlange,

Nicht die Qual der Wassernatter.

Sprach die Mutter Lemminkäinens:

O du Mann geringer Einsicht,

Wähntest Zaubrer zu bezaubern,

Lappensöhne fest zu bannen,

Kennest nicht die Pein der Schlange,

Nicht die Qual der Wassernatter:

In dem Wasser ist ihr Ursprung,

In der Flut entstand die Schlange,

Aus dem guten Hirn der Ente,

Aus dem Mark der Meeresschwalbe;

Syöjätär spie in das Wasser,

Warf den Speichel auf die Wogen,

Wasser trieb ihn in die Länge,

Weich beschien ihn dann die Sonne,

Wurde von dem Wind gewieget,

Von der Wasserluft geschaukelt,

Von der Flut zum Strand getrieben,

Von der Brandung ausgeworfen.

Lemminkäinens Mutter wiegte

Nun im Schoße ihren Liebling

Wiederum zum frühern Leben,

Wiegt' ihn ins gewohnte Dasein,

Daß er noch ein wenig besser,

Schöner noch als einstens wurde;

Fragt den Sohn dann, ob es ihm wohl

Noch an irgend etwas mangle.

Sprach der muntre Lemminkäinen:

Mangelt mir an vielen Dingen,

Dort ist meines Herzens Ruhstatt,

Dort verweilen meine Sinne:

Immer bei des Nordlands Jungfraun,

Bei den schöngelockten Mädchen;

Nordlands schimmelohr'ge Alte

Gibt mir nimmer ihre Tochter,

Wenn den Vogel ich nicht schieße,

Nicht den Schwan gefangen nehme

Aus dem Flusse von Tuoni,

Aus des heil'gen Stromes Wirbeln.

Sprach die Mutter Lemminkäinens

Selber Worte solcher Weise:

Laß die Schwäne du in Frieden,

Laß die Enten ruhig schwimmen

In dem schwarzen Flusse Tuonis,

In den wilden Wasserwirbeln,

Gehe nach der Heimat Grenzen

Mit der schmerzgeprüften Mutter;

Sollst dein Glück vor allem preisen,

Gott, den Offenkund'gen, loben,

Daß er rechte Hilf' gewähret,

Dich zum Leben hat erwecket

Von Tuonis sichern Pfaden,

Aus den Gründen von Manala;

Selber hätt' ich nichts vollführet,

Nicht das Kleinste ausgerichtet

Ohne Jumalas Erbarmen,

Ohne Hilf' des wahren Schöpfers!

Lemminkäinen leichtgemutet

Ging gerades Wegs nach Hause

Mit der vielgeliebten Mutter,

Mit der übermächt'gen Alten.

Dort nun lasse ich den Kauko,

Ihn, den muntern Lemminkäinen,

Lass' ihn aus dem Liede lange,

Wende meinen Sang geschwinde,

Lenke ihn zu andern Dingen,

Sende ihn auf neue Bahnen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft,

Er, der ew'ge Zaubersprecher,

Zimmerte an seinem Boote,

Arbeitet' am neuen Fahrzeug

An der nebelreichen Spitze,

Auf dem dunstumwobnen Eiland;

Doch an Holz gebrach's dem Zimmrer,

Bretter fehlten ihm zum Boote.

Wer soll Bauholz ihm nun suchen,

Wer die Eichenstämme schaffen

Zu dem Boote Wäinämöinens,

Zu dem Boden seines Fahrzeugs?

Pellerwoinen, Sohn der Fluren,

Sampsa, er, der Kleingeratne,

Mußte wohl die Bäume suchen,

Mußt' die Eichenstämme schaffen

Zu dem Boote Wäinämöinens,

Zu dem Boden seines Fahrzeugs.

Schreitet also auf dem Wege

Nach den östlichen Gefilden,

Geht zu einem Berg, zum zweiten,

Wandert zu dem dritten Berge,

Mit dem Goldbeil auf der Schulter,

An dem Beil ein Schaft von Kupfer,

Kommt ihm eine Esp' entgegen

Von der Höhe dreier Klafter.

Wollte da die Espe fällen,

Mit der Axt sie niederhauen,

Doch die Espe sprach die Worte,

Redet selber eilends also:

Mann, was willst du von mir haben,

Was begehrst du zu erhalten?

Sampsa Pellerwoinen gab ihr

Drauf zur Antwort diese Worte:

Das will ich, o Espe, haben,

Dieses suche und begehr' ich:

Nur ein Boot für Wäinämöinen,

Bauholz zu des Sängers Nachen!

Wunderlich sprach da die Espe,

Redet so die hundertäst' ge:

Fließen würd' das Boot und sinken,

Würde es aus mir gezimmert,

Bin voll Höhlen in dem Stamme,

Dreimal hat in diesem Sommer

Mir das Herz der Wurm gefressen,

An der Wurzel, mir gelegen.

Sampsa Pellerwoinen ging nun

Seines Weges weiter vorwärts,

Wanderte mit steten Schritten

Nach den nördlichen Gefilden.

Trat entgegen ihm die Fichte,

Sechs der Klafter mißt an Höh' sie;

An den Baum setzt er die Axt an,

Schlägt auf ihn mit seiner Hacke,

Fragt ihn dann und spricht die Worte:

Wirst, o Fichte, du wohl taugen

Zu dem Boote Wäinämöinens,

Zu des Sängers Schiffbauholze?

Heft'ge Antwort gab die Fichte,

Grollte so mit lauter Stimme:

Nimmer tauge ich zum Boote,

Nicht zum Nachen mit sechs Rippen,

Ist mein Stamm doch voller Schäden;

Dreimal schrie in diesem Sommer

In dem Wipfel mir ein Rabe,

In den Zweigen eine Krähe.

Sampsa Pellerwoinen ging nun

Immer weiter seines Weges,

Wanderte mit steten Schritten

Nach den sommerlichen Ländern,

Trat entgegen ihm die Eiche,

Neun der Klafter mißt ihr Umkreis.

Fragte da und sprach die Worte:

Solltest du wohl, Eiche, taugen

Zu dem Mutterholz des Nachens,

Zu dem Boden eines Kriegsboots?

Klüglich antwortet die Eiche,

Gibt zur Antwort diese Worte:

Habe wohl genug des Holzes

Zu dem Kiele eines Bootes,

Habe wahrlich keine Schäden,

Keine Höhlen in dem Innern;

Dreimal hat in diesem Sommer,

In der wärmsten Zeit des Jahres

Meine Mitt' die Sonn' durchwandert,

In der Kron' der Mond geschienen,

In den Zweigen rief der Kuckuck,

In dem Wipfel ruhten Vöglein.

Sampsa Pellerwoinen nahm nun

Stracks das Beil von seiner Schulter,

Schlug den Baum mit seinem Beile,

Mit der ebnen Schneid' die Eiche,

Lag gar bald der Baum gefället,

Bald der ragende zu Boden.

Hieb zuerst den Wipfel nieder,

Spaltete den Stamm des Baumes,

Zimmerte das Holz des Bodens,

Fügte ungezählte Bretter

Zu des Sängers schönem Nachen,

Zu dem Boote Wäinämöinens.

Wäinämöinen alt und wahrhaft,

Dieser ew'ge Zaubersprecher,

Baut sein Boot mit Zauberkunde,

Formt mit mächt'gem Sang den Nachen

Aus den Stücken einer Eiche,

Aus den Trümmern eines Baumes.

Singt ein Lied und legt den Boden,

Singt ein zweites, setzt die Seiten,

Singet dann zum dritten Male,

Haut zugleich die Ruderpflöcke,

Festiget der Rippen Enden,

Fügt zusammen ihre Kanten.

Da die Rippen schon befestigt

Und die Seiten festgefüget,

Fehlt es ihm noch an drei Worten,

Um die Leisten anzusetzen,

Um des Bootes Vordersteven

Und den Hinterstamm zu enden.

Wäinämöinen alt und wahrhaft,

Dieser ew'ge Zaubersprecher,

Redet Worte solcher Weise:

Weh mir Ärmsten ob des Lebens,

Nicht gelangt das Boot ins Wasser,

In die Flut das neue Fahrzeug!

Dachte nach und überlegte,

Wo er wohl die Worte fände,

Er die Zaubersprüch' erhielte,

Aus dem Hirne flücht'ger Schwalben,

Aus dem Kopf der Schwäneherde,

Aus der Gänseherde Schultern.

Ging die Worte nun zu suchen,

Tötet einen Haufen Schwäne,

Eine ganze Schar von Gänsen,

Tötet endlos viele Schwalben,

Kann die Worte noch nicht finden,

Nicht ein Wort und nicht ein halbes.

Dachte nach und überlegte:

Werd' vielleicht die Worte finden

An des Sommerrenntiers Zunge,

In dem Mund des weißen Eichhorns.

Ging die Worte aufzusuchen,

Ging die Sprüche zu erhaschen,

Renntier' tötet er ein Feld voll,

Eichhörnchen fällt er in Haufen,

Findet dort der Worte viele,

Können alle ihm nicht helfen.

Dachte nach und überlegte:

Hundert Worte werd' ich finden

In den Häusern von Tuoni,

In Manalas ew'gen Höfen.

Ging, um aus Tuonis Reiche

Sich die Worte nun zu holen,

Eilte hin mit raschen Schritten,

Eine Woche lang durch Sträucher,

Ging durch Elsbeerbäum' die zweite,

Durch Wacholder drauf die dritte,

Schon erschien die Insel Tuonis,

Schon der Hügel von Manala.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Rief mit lauterhobner Stimme

In dem Flusse von Tuonela,

In den Tiefen von Manala:

Bring' ein Boot, Tuonis Tochter,

Eine Fähre, Kind Manalas,

Daß ich durch die Enge komme,

Durch den Fluß hindurch gelange!

Tuonis kleingeratne Tochter,

Sie, die Jungfrau von Manala,

Wusch gerade ihre Wäsche,

Spülte klopfend ihre Kleider

An dem dunkeln Flusse Tuonis,

In den Tiefen von Manala;

Redet Worte solcher Weise,

Läßt sich solcherart vernehmen:

Kommen wird das Boot dich holen,

Wenn den Grund du angegeben,

Der dich brachte nach Manala,

Ungetötet von der Krankheit,

Nicht vom Tod hinweggeraffet,

Jäh nicht von Gewalt vernichtet.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Gab zur Antwort diese Worte:

Tuoni brachte mich zur Stelle,

Mana zog mich von der Erde.

Tuonis kleingeratne Tochter,

Sie, die Jungfrau von Manala,

Redet Worte solcher Weise:

Kenne schon den Lügensprecher,

Hätt' dich Tuoni hergeleitet,

Mana aus der Welt gezogen,

Würde Tuoni selbst dich bringen,

Manalainen selbst dich führen,

Tuonis Hut auf deinen Schultern,

Manas Handschuh' an den Händen;

Sag' die Wahrheit, Wäinämöinen,

Was dich nach Manala führte.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Gab zur Antwort diese Worte:

Eisen bracht' mich nach Manala,

Stahl mich in das Reich Tuonis.

Tuonis kleingeratne Tochter,

Sie, die Jungfrau von Manala,

Redet Worte solcher Weise:

Kenne schon den Lügensprecher,

Hätt' dich Eisen hergeführet,

Stahl dich nach dem Reich Tuonis,

Würde Blut vom Kleide triefen,

Würd' es rot herniederrauschen;

Sprich die Wahrheit, Wäinämöinen,

Sage nunmehr sie getreulich!

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Gab zur Antwort diese Worte:

Wasser bracht' mich nach Manala,

Wogen nach dem Reich Tuonis.

Tuonis kleingeratne Tochter,

Sie, die Jungfrau von Manala,

Redet Worte solcher Weise:

Kenne schon den Lügensprecher,

Brächt' dich Wasser nach Manala,

Wogen nach dem Reich Tuonis,

Würd' es naß vom Kleide fließen,

Von dem Saume niedertriefen;

Sag' nun doch genau die Wahrheit,

Was dich nach Manala führte.

Log der alte Wäinämöinen

Drauf zu wiederholtem Male:

Feuer bracht' mich nach Manala,

Flammen in das Reich Tuonis.

Tuonis kleingeratne Tochter,

Sie, die Jungfrau von Manala,

Redet Worte solcher Weise:

Sehe wohl, daß du gelogen,

Brächt' dich Feuer nach Manala,

Flammen nach dem Reich Tuonis,

Wären dir versengt die Locken,

Wär' dein Bart nicht ohne Schaden.

O du alter Wäinämöinen,

Willst das Boot von hier du haben,

Mußt du streng die Wahrheit sagen,

Mußt dem Lug ein Ende machen,

Weshalb kamst du nach Manala,

Ungetötet von der Krankheit,

Nicht vom Tod hinweggeraffet,

Jäh nicht von Gewalt vernichtet?

Sprach der alte Wäinämöinen:

Hab' ein wenig ich gelogen

Und die Wahrheit nicht gesprochen,

Will ich sie nun treulich sagen:

Baut' ein Boot mit Zauberkunde,

Sprüche singend einen Nachen,

Sang da einen Tag, den zweiten,

An dem dritten Tag zerbrach ich

Meiner Lieder schönen Schlitten,

Brach die Kufen meines Sanges,

Ging, um aus dem Reich Tuonis

Einen Bohrer mir zu holen,

Daß den Schlitten ich mir bessern,

Ihn zusammenfügen könnte;

Bring' mir jetzt das Boot herüber,

Schaffe du mir deine Fähre,

Daß ich durch den Sund hier komme,

Über diesen Fluß gelange!

Tuonis Tochter zankte weidlich,

Manas Jungfrau schalt und schmähte:

Toller Mensch in deiner Narrheit,

Mann, von Schwachsinn du befallen!

Ohne Grund und ohne Krankheit

Nach Tuonis Reich zu kommen;

Besser wär' es dir gewesen

Nach dem eignen Land zu gehen,

Viele sind's, die hierher kommen,

Viele nicht, die heimwärts kehren.

Sprach der alte Wäinämöinen:

Alte Weiber mögen weichen,

Nicht ein Mann, sei's auch ein schlechter,

Nicht ein Held, sei's auch der schwächste;

Bring' dein Boot, Tuonis Tochter,

Deine Fähre, Kind Manalas.

Tuonis Tochter bringt den Nachen,

Führt den alten Wäinämöinen

Durch die Flut der Wasserenge,

Durch den Fluß zum andern Ufer,

Redet selber diese Worte:

Wehe dir, o Wäinämöinen,

Kamst ins Reich Tuonis lebend,

Ungestorben nach Manala!

Tuonetar, die gute Wirtin,

Sie, die Alte von Manala,

Bringet Bier herbei in Krügen,

In Gefäßen mit zwei Henkeln,

Redet selber diese Worte:

Trink, o alter Wäinämöinen!

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Schaute lange auf den Bierkrug,

Frösche laichen in dem Innern,

Würmer ringeln an den Wänden;

Redet Worte solcher Weise:

Nicht bin ich hieher gekommen,

Daß Manalas Krug ich trinken,

Tuonis Becher leeren sollte,

Trunken wird des Bieres Trinker,

Wer die Kanne leert, geht unter.

Sprach die Wirtin von Tuonela:

O du alter Wäinämöinen,

Weshalb kamst du nach Manala,

In die Stuben von Tuonela,

Ehe Tuoni dich verlangte,

Eh' dich Mana abgerufen?

Sprach der alte Wäinämöinen:

Zimmerte an meinem Boote,

Baute an dem neuen Nachen,

Hatte nötig drei der Worte,

Um des Bootes Hintersteven

Und den Vorderstamm zu enden;

Da ich diese nicht gefunden,

Auf der Welt nicht hab' erlanget,

Mußt' ich nach dem Reich Tuonis,

Mußt' ich nach Manala gehen,

Um die Worte zu erlangen,

Um die Sprüche zu erlernen.

Spricht die Wirtin von Tuonela,

Redet Worte solcher Weise:

Tuoni gibt die Worte nimmer,

Nicht gewährt die Sprüche Mana,

Kannst nicht wieder fort von hinnen,

Nie im Laufe deines Lebens

Nach der lieben Heimat wandern,

Nach dem eignen Lande ziehen.

Senkte dann in Schlaf den Helden,

Legt' zur Ruh' den Angekommnen

Auf Tuonis Lagerfellen;

Reglos lag der Mann in Schlummer,

Lag der Held in Schlaf versunken,

Schläft der Mann, die Kleider wachen.

War ein Weib im Reich Tuonis,

Eine wackelkinn'ge Alte,

Spinnerin von Eisenfäden,

Gießerin von Kupferdrähten,

Spann ein Netz von hundert Klaftern,

Strickte eins von tausend Maschen

Während einer Nacht des Sommers

Und auf einem Stein im Wasser.

War ein Greis im Reich Tuonis,

Drei der Finger hatt' der Alte,

Knüpfen konnt' er Eisennetze,

Kupfernetze er bereiten,

Knüpfte eins von hundert Klaftern,

Strickte eins von tausend Maschen

In derselben Nacht des Sommers,

Auf demselben Stein im Wasser.

Tuonis Sohn mit Hakenfingern,

Eisenspitz'gen Hakenfingern

Zog das Netz von hundert Klaftern

Durch den Fluß im Reich Tuonis,

In die Breite, in die Länge,

Zog es hin in schräger Richtung,

Damit Wäinö nicht entkomme,

Nicht der Wogenfreund entschlüpfe,

Nimmer in dem Lauf der Zeiten,

Nie, solang das Mondlicht leuchtet,

Aus den Häusern von Tuoni,

Aus Manalas ew'gen Höfen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Redet selber solche Worte:

Scheint nicht Unheil schon zu kommen,

Not auf mich hereinzubrechen

In den Stuben von Tuonela,

In Manalas ew'gen Höfen?

Rasch verwandelt er das Aussehn,

Nimmt er andere Gestalt an,

Gehet schwarzgefärbt zum Meere,

Geht als Riedgras in das Röhricht,

Kriechet als ein Wurm von Eisen,

Schlüpft als Schlangenleib behende

Durch den Fluß im Reich Tuonis,

Mitten durch Tuonis Fischgarn.

Tuonis Sohn mit Hakenfingern,

Eisenspitz'gen Hakenfingern,

Ging des Morgens in der Frühe

Seine Netze zu beschauen,

Findet hundert Lachsforellen,

Tausende von kleinen Fischen,

Findet nur nicht Wäinämöinen,

Nicht den alten Freund der Wogen.

Als der alte Wäinämöinen

Aus Tuonis Reich gekommen,

Sprach er Worte solcher Weise,

Ließ auf diese Art sich hören:

Nimmer, Jumala, du Guter,

Magst du einen solchen dulden,

Der von selbst zu Mana gehet,

In Tuonis Reich sich dränget!

Viele sind's, die hingekommen,

Wen'ge die hinweggezogen

Aus den Häusern von Tuoni,

Aus Manalas ew'gen Höfen.

Sprach sodann noch diese Worte,

Ließ sich solcherart vernehmen

Zu der Jugend, die emporsteigt,

Zu dem wachsenden Geschlechte:

Übet nie, o Menschenkinder,

Nie im Laufe dieser Zeiten

Unrecht an den Schuldentblößten,

Schadet nie den Unschuldvollen,

Daß ihr nicht den Lohn empfanget

In den Häusern von Tuoni:

Dorten ist der Schuld'gen Stätte,

Dort der Lasterhaften Lager:

Unter glühend heißen Steinen,

Unter brennend hitz'gen Fliesen,

Eine Decke wird aus Schlangen,

Eklen Nattern dort gebreitet.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Hatt' die Worte nicht erlanget

Aus den Häusern von Tuonela,

Aus Manalas ew'gen Höfen,

Dachte stets in seinem Sinne

Und erwog's in seinem Kopfe,

Wo er wohl die Worte fände,

Wo die günst'gen Sprüch' erlangte.

Kommt ein Hirte ihm entgegen,

Redet Worte solcher Weise:

Hundert Worte kannst du finden,

Tausend Lieder du erkunden

Aus dem Munde des Wipunen,

Aus dem Bauch des Krafterfüllten;

Führet wohl ein Weg zur Stelle,

Führt ein Fußsteig zu dem Orte,

Nicht gehört er zu den besten,

Auch nicht zu den allerschlimmsten;

Eine Strecke mußt du laufen

Auf der Weibernadeln Spitzen,

Mußt dann eine Strecke gehen

Auf der Männerschwerter Schneiden,

Endlich mußt du vorwärtsschreiten

Auf der Heldenbeile Schärfen.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Überlegt nun diese Wandrung,

Schreitet zu des Schmiedes Esse,

Redet Worte solcher Weise:

Ilmarinen, lieber Schmieder,

Schmiede du mir Schuh' aus Eisen,

Mache Handschuh' mir aus Eisen,

Schmiede mir ein Hemd aus Eisen,

Einen Hebebaum aus Eisen,

Gegen Lohn aus Stahl den Kolben,

Lege Stahl genug nach innen,

Überziehe ihn mit Eisen;

Worte geh' ich jetzt mir holen,

Sprüche will ich mir verschaffen

Aus dem Bauch des Krafterfüllten,

Antero Wipunens Munde.

Ilmarinen selbst, der Schmieder,

Redet Worte solcher Weise:

Längst gestorben ist Wipunen,

Längst Antero hingeschwunden,

Nicht mehr legt er seine Fallen,

Stellet nicht mehr seine Schlingen,

Kannst von ihm nicht Worte holen,

Nicht einmal des Wortes Hälfte.

Wäinämöinen alt und wahrhaft

Gehet dennoch nichts beachtend,

Läuft den ersten Tag behende

Auf der Weibernadeln Spitzen,

Schwingt sich an dem zweiten Tage

Auf der Männerschwerter Schneiden,

Schreitet sicher dann am dritten

Auf der Heldenbeile Schärfen.

Wipunen, der Liederreiche,

Er, der Alte, stark an Kräften,

Lag mit seinen Liedern dorten,

Mit den Sprüchen ausgestrecket,

Auf den Schultern wuchs die Espe,

Auf den Schläfen eine Birke,

Eine Erle auf dem Kinne,

Auf dem Barte wuchsen Weiden,

Auf der Stirn die Eichhorntanne,

Eine Fichte aus den Zähnen.

Schon erscheinet Wäinämöinen,

Zieht das Schwert, entblößt das Eisen

Aus der Scheide starken Leders,

Aus dem Gurt von Rückenleder,

Fällt die Espe von den Schultern,

Fällt die Birke von den Schläfen,

Von dem Kinn die breiten Erlen,

Von dem Bart die Weidenbüsche,

Von der Stirn die Eichhorntanne,

Fällt die Fichte an den Zähnen.

Stößt die lange Eisenstange

In den großen Mund Wipunens,

In die klaffend offnen Kiefer,

Durch das Kinn, das ewig klappert,

Redet Worte solcher Weise:

Stehe auf, o Knecht des Menschen,

Aus dem unterird'schen Schlafe,

Aus dem ewiglangen Schlummer!

Wipunen, der Liederreiche,

Ist alsbald vom Schlaf erwachet,

Fühlt gar heftig sich getroffen

Und von scharfem Schmerz gepeinigt,

Beißet in die Eisenstange,

Beißt die weiche Oberfläche,

Kann den Stahl nicht gleichfalls beißen,